esternazioni

La zingara e gli uccelli...

2010-03-04T14:34:00.000+01:00

Due zingare all'angolo della strada parlano tra loro in rom.
Indicano un albero, un grande platano sopra di loro.
Sul quale centinaia di uccelli, scarsamente visibili, perché troppo alti stridono gridano fanno rumore.
La zingara indica l'albero e china il capo.
Stanno tutti su un solo albero, gli uccelli. Lungo il viale decine di platani vuoti e silenziosi.
Ieri sera li avevo già sentiti urlare. Su un altro platano nella piazzetta dietro l'Ufficio Centrale della Posta.
E avevo pensato che la primavera stava arrivando al galoppo.

Stamattina gli uccelli e l'espressione della zingara e la sua mano, vecchia mano abbronzata, mi han fatto pensare a un presagio. Oscuro, ma inquietante.
Mi fermo, vicino alla zingara. Più che a guardarli, a sentirli stridere.
Sembrano vecchie anatre, oche impazzite.
Non se ne volano via nemmeno quando il tubo di scappamento di una moto che passa esclude ogni altro rumore.
La zingara mi guarda e mi fa segno.
Dice, "madame", ma indica gli uccelli.
Ho il riflesso scontato di stringere la tracolla della borsa con la mano destra.
La zingara mi guarda e sorride.
Poi scuote la testa.
Di colpo gli uccelli tutti si levano in volo e scompaiono dietro l'infilata di palazzi che chiude il viale.

L'orrore...l'orrore...

2010-02-21T11:12:00.000+01:00

Di questi tempi, il "tempo" mi fa difetto.

La ragione per cui trascuro questo blog.

Eppure.

Eppure stamattina mi sono svegliata con le viscere ingrovigliate.

Mi ero detta: "Non farlo, Chiara!" Mi ero detta "Perchè?" Ma il mio lato Wanda von Sacher ha avuto la meglio. E l'ho fatto.

Una curiosità morbosa. Lo ammetto. Di quelle che poi uno si pente. Come chi, per caso, assiste ad un omicidio e poi si trova invischiato nelle inchieste di polizia, e, comunque, si sente minacciato.

Assistere a un omicidio induce nei testimoni un senso di colpa permanente. L'ho letto da qualche parte.

Non ho assistito a un omicidio, nei giorni scorsi. Ma a un funerale.

Il funerale di un paese. E anche delle sue parti buone....

Le ultime parole di Cuore di Tenebra, sussurrate, strozzate da Marlon Brando dall'irealismo spettrale della sua giungla cambogiana: "L"orrore....L'orrore..."

Un orrore che in questo caso non è rappresentato da un evento, in cui c'è un prima "buono", e un dopo" cattivo". Un dopo "cattivo" che sorge di colpo, inaspettato, imprevisto, perturbante. Nel nostro caso, no.

L'orrore in questo caso è un lento fiume tranquillo. Che ci ha avvolto tutti nella sua appiccicosa potenza.

Il festival di Sanremo al quale abbiamo assistito (molti denegheranno, ma poco importa) non è altro che l'ultimo metro prima della cima, in un'ascesa lenta e costante alla quale partecipa una spedizione numerosa e volontaria, fatta dalla moltitudine degli italiani.

Il comune terreno culturale di un paese diviso e alla ricerca di un'identità è stato celebrato in queste sere che hanno ottenuto audience da record e in cui il grottesco è stato sdoganato, fatto diventare "cultura" con la benedizione di Bersani & Co.

Tutto è uguale.

Le prime avvisaglie le si era viste anni fa, tanti anni fa, quando a presentare una manciata di cantanti era salito sul palcoscenico di Sanremo quel Mikhail Gorbaciov, vedovo di recente, e incapace di sopravvivere lontano dai riflettori. Qualsiasi essi fossero.

Sullo stesso palcoscenico sfilano le miserie di un'Italia devota alla figura di un re da operetta che dichiara amor di patria e nell stesso tempo a questa sua patria fa un processo nel tentativo di riprendersi quanto crede di sua spettanza. Le miserie degli operai Fiat, specie in via di estinzione, i quali forniscono a un pubblico avido di sbranamenti leonini una sorta di cauzione moral-pietistica di stampo cattolico.

Sul palco la regina della serata, la musica, viene schiaffeggiata, sbeffeggiata, insultata, trattata come il Convitato di Pietra, l'assente tuttavia presente che fastidiosamente è neccessario evocare perché, incidentalmente, proprio lui costituisce la ragione ontologica della kermesse.

Tutto è uguale. Tutto è blob.

Che importa la musica? Che importa la creazione? Quello che conta è creare un rito collettivo avulso da ogni realtà fattuale, in cui "ci si senta 'noi'". Uniti nel porre nello stesso piano Pupi, premi Nobel, musicisti, gorgheggi da sotto la doccia la mattina prima di fare colazione, ministri, segretari di partito, ballerine di lap dance, "artisti".

Vittorio Emanuele viene definito un artista da un'Antonella Clerici che fa di tutto per non sembrare imbarazzata, forse nell'estremo tentativo di salvare la faccia in un rigurgito non voluto di coscienza.

E se lui è un'artista, lo siamo tutti. Forse basta una scoreggia filmata e registrata per farci assurgere all'universo dell'arte, in un paese che è diventato quella "nave dei folli" dipinta da Hieronymus Bosch e in cui i folli si mescolano ai savi senza che nulla più li distingua gli uni dagli altri. Risulta comunque difficile immaginare che i passeggeri di quella nave dei folli stiano parlando per bocca di Dio.

La nostra "nave dei folli" definitivamente restaurata, naviga allegramente alla deriva, scivolando sulle onde del mar.

Un mare di pestilenza, calmo come la pece, in cui i folli danzano allegramente storditi sulle note di "Italia, amore mio...".

Non è una bufala....

2010-01-18T01:06:00.001+01:00

Il testo della canzone di Pupo ed Emanuele Filiberto al prossimo festival di Sanremo......Giuro...non è una bufala!

ITALIA AMORE MIO
(Pupo) Io credo sempre nel futuro, nella giustizia e nel lavoro,
nel sentimento che ci unisce, intorno alla nostra famiglia.
Io credo nelle tradizioni, di un popolo che non si arrende,
e soffro le preoccupazioni, di chi possiede poco o niente.
(E. Filiberto) Io credo nella mia cultura e nella mia religione,
per questo io non ho paura, di esprimere la mia opinione.
Io sento battere più forte, il cuore di un’Italia sola,
che oggi più serenamente, si specchia in tutta la sua storia.
(L. Canonici) Sì stasera sono qui, per dire al mondo e a Dio, Italia amore mio.
Io, io non mi stancherò, di dire al mondo e a Dio, Italia amore mio.
(E. Filiberto) Ricordo quando ero bambino, viaggiavo con la fantasia,
chiudevo gli occhi e immaginavo, di stringerla fra le mie braccia.
(Pupo) Tu non potevi ritornare pur non avendo fatto niente,
ma chi si può paragonare, a chi ha sofferto veramente.
(L. Canonici) Sì stasera sono qui, per dire al mondo e a Dio, Italia amore mio
Io, io non mi stancherò, di dire al mondo e a Dio, Italia amore mio
(Pupo) Io credo ancora nel rispetto, nell’onestà di un ideale,
nel sogno chiuso in un cassetto e in un paese più normale.
(E. Filiberto) Sì, stasera sono qui, per dire al mondo e a Dio, Italia amore mio.

...sento che il 2010 sarà un anno difficile da attraversare indenni....

Altai di Wu Ming

2009-12-28T12:15:00.003+01:00

Gli ebrei installitisi lungo le rive del Mediterraneo a Venezia, Cipro, Salonicco, Costantinopoli a partire dal 1492, dopo la cacciata da Granada su ordine di Isabella la Cattolica sono i protagonisti dello splendido romanzo di Wu Ming, Altai. E con loro, turchi, arabi, veneziani, bulgari, greci, dalmati, genovesi, spagnoli, portoghesi e schiavi e donne e marinai e dervisci e curatori e medici, spie, intellettuali e soldati.

Altai è un viaggio nel tempo che ha l'odore delle spezie che i veneziani facevano arrivare da oriente, il sapore dei piatti bipartisan che nascono da quello straordinario mix di culture e religioni che fu il Mediterraneo del XVI secolo, la puzza delle sentine delle galeazze, il rumore delle spade dei Giannizzeri e il suono della babele di lingue che si incrociavano nei porti del Mare Nostrum. Città che si parlavano, da una riva all'altra, incrociando saperi, scambiando libri proibiti, e scoperte e merci e donne e uomini, nella lingua franca dei marinai, nel didjo/giudesmo spagnoleggiante di ebrei e marrani, nell'arabo degli schiavi e dei moriscos, nel veneziano parlato in quella Dubrovnik che allora si chiamava Ragusa o nel grecano delle coste pugliesi.

Bastano i nomi e le lingue che costellano questo quinto romanzo dei Wu Ming, ideale continuazione del Q di Luther Blisset, a trasportare il lettore in un mondo lontano e nello stesso tempo vicino.

Il romanzo è costruito attorno all'idea impossibile e visionaria di Yossef Nasi, ricco ebreo insediatosi a Costantinopoli, di accaparrarsi Cipro per dare agli ebrei una terra rifugio dove vivere, commerciare, coltivare in pace gli ulivi e la tolleranza. Una nazione ebraica, asilo di libertà per tutti i perseguitati della terra, società di uguali e grande biblioteca del sapere capace di raccogliere tutti i libri invisi ai despoti.

La visione di Yossef Nasi, che ricorda il sionismo delle origini così come era stato teorizzato da Theodore Herzl, e si ispira al libero popolo di Munster, incontra gli ostacoli dettati dagli equilibri e dalle sottili alleanze che descrive bene Braudel nella sua opera più famosa.

Il romanzo esplode con l'incendio dell'Arsenale di Venezia e si conclude con due grandi avvenimenti storici: l'assedio dei turchi a Famagosta finito con la presa della città e il massacro dei suoi abitanti e quella battaglia di Lepanto, che, pur vinta dai veneziani, segnerà la fine dello splendore della Serenissima.

I personaggi, che in parte, sotto altre spoglie, ci giungono direttamente dalle cupe atmosfere di Q, sono carne viva e pensieri e parole che ce li rendono vicini nella lontananza di un'epoca di cui ancora oggi le rive del Mediterraneo hanno memoria.

Un natale buono...

2009-12-24T11:30:00.001+01:00

Stavo per scrivere gli auguri di Natale, di buon Natale, dunque, e mi sono chiesta cosa possa essere oggi un Natale buono.

La parola "buono" ha assunto, mi sembra, un connotato negativo.

Definire "buona", una persona, è quasi dargli dello scemo. O, quantomeno, risulta fastidiosamente riduttivo. Il "buonismo", in politica, è poi un comportamento indubbiamente stigmatizzato.

Cosa significa "essere buoni" oggi?

Mentre me lo chiedo mi vengono in mente immagini tratte da libri per bambini. La piccola fiammiferaia, il libro "Cuore", qualche racconto di Natale di Dickens.

La bontà o imbarazza o viene assimilata a comportamenti caritativi ottocenteschi.

Perché la bontà è passata di moda? Perché non è più un "valore"?

Se mi guardo attorno, per esempio, mi sembra evidente che la qualità di "essere buoni", non è cosa che risulterebbe utile se introdotta in un Curriculum Vitae. Le imprese non assumerebbero mai un dirigente "buono". Anzi, la sua eventuale "bontà" sarebbe probabilmente d'ostacolo alle esigenze dell'impresa. Un romanzo che contenesse della "bontà" finirebbe al macero, e la "bontà" non trova posto nelle parole delle canzoni, non più di quello che trova nei feuilleton televisivi, dove il "personaggio buono" viene calpestato nella lotta darwiniana per l'esistenza.

Un comportamento "buono", genera sospetto, quasi altro non sia che maquillage, maschera utilizzata per ottenere un vantaggio personale. Partire verso luoghi lontani ad esercitare pietà e generosità verso i deboli, lavoro un tempo dei missionari, oggi dei french doctors e assimilati, è spesso visto come una fuga dal qui ed ora, o un tentativo di risolvere problemi psicologici individuali. Quando addirittura non è considerato un "job" come un altro, vantaggioso in termini di esotismo, spaesamento e capitale personale da spendere al ritorno a casa. I personaggi, unanimemente considerati "buoni" fino a qualche anno fa, sono oggetto di un revisionismo critico come, per esempio, è accaduto a Madre Teresa di Calcutta, dipinta da alcuni testimoni come una pazza crudele e autoritaria.

In una società autoritaria, spasmodicamente individualista, oppressa dal mito del "vincente", la "bontà" non ha luogo.

Il Natale "buono" che vorrei augurare, soprattutto a me stessa, mi risulta vuoto. Non gli so dare colore, odore, suono, parola.

E questa sensazione mi apre un baratro sotto i piedi.

A tal punto che non mi riesce proprio di augurare "buon" natale. A nessuno, neanche a me stessa.

Io e loro...

2009-12-22T19:49:00.001+01:00

Questa è una delle foto che amo di più. Mentre la scattavo, dall'alto di una collina, mi chiedevo se tra me e chi abitava nella casa in mezzo al mare verde delle risaie di Yuangyang ci potesse essere qualcosa. Qualcosa che ci univa.
Mi chiedevo se chi viveva nella casina vedeva la stessa cosa che vedevo io : bellezza, bellezza assoluta, bellezza della terra, terra quadro, terra arte, madre terra...

I carnefici volontari di Brescia e dintorni...

2009-12-20T15:09:00.004+01:00

In francese si dice écoeuré. Una parola che ha a che fare col cuore. Per dire che si è "nauseati" si usa anche "j'ai mal au coeur", letteralmente "ho male al cuore".

Moi, alors, j'ai mal au coeur.

Perché, la nausea che mi ha preso da giovedì sera, ha a che fare anche col cuore. Ma non solo.

Giovedì sera ho assistito a un reportage alla televisione italiana.

Girato durante una seduta del consiglio comunale di un paesino nei dintorni di Brescia, di cui non ho annotato il nome. Seguito dalle interviste fatte ad alcuni giovani in una discoteca, credo dalle stesse parti.

Da allora ho "male al cuore".

Al consiglio comunale viene votata una disposizione, (quattro i voti contrari) con la quale sindaco e assessori si impegnano genericamente a non varare nessuna norma che possa in qualche modo venire incontro alle richieste della comunità mussulmana che vive e lavora in quel comune.

In discoteca, i ragazzi, vanno ancora più lontano. Farfugliano al microfono, intercalando il dialetto all'italiano, frasi sinistre genere: "che i mussulmani se ne stiano a casa loro", "qua siamo a casa nostra" per finire, dulcis in fundo, con un "arabi e ebrei, bastardi, fuori dall'Italia".

Premetto che non è stata affatto l'ultima frase a farmi pensare alle famigerate leggi di Norimberga. Ci ero arrivata ben prima.

Ne I volonterosi carnefici di Hitler, controverso libro di Goldhagen, l'autore sostiene la tesi che i tedeschi ordinari, non solo erano al corrente dei pogrom nei confronti degli ebrei, ma addirittura li sostenevano, in nome del virulento antisemitismo che li abitava. Goldhagen, nel 1996, in un'intervista al New York Times, aveva spiegato che la sua ricerca partiva dalla questione seguente: gli storici dell'olocausto si erano sempre chiesti perché mai in Germania e in altri paese fossero stati dati determinati ordini, ma non si erano mai chiesti perché mai tali ordini venissero eseguiti o passassero impunemente a prescindere dalle norme vigenti.

Esattamente quello che mi chiedo oggi.

Com'è possibile che il prefetto di Brescia non prenda dei provvedimenti per annullare tali decisioni del Consiglio Comunale di Brescia, visto il loro palese contrasto con le leggi della Repubblica? Com'è possibile che si permetta lo svolgersi di riunioni pubbliche che, per la loro stessa natura, costituiscono un'apologia all'odio razziale?

Per non parlare della questione più profonda, che è alle base di comportamenti del genere: com'è possibile che una parte degli italiani sia caduta così in basso? Com'è possibile che dei ragazzi, dei giovani, possano nutrire dei sentimenti di odio così profondo nei confronti di gente che lavora nelle fabbriche di questo paese, arricchendo la comunità, non solo della loro diversità ma anche con la fatica delle loro schiene e coi calli delle loro mani? Com'è possibile che la cosa passi senza che la gente "normale" dica "basta!", "queste cose sono già accadute in passato!", "storie del genere non possono più avvenire in Europa!"?

E alla nausea si aggiunge la paura.

Una paura "déjà vu", una paura razionale, il terrore che loro - arabi, ebrei, neri, gialli o a strisce - mi vedano per quello che non sono, mi considerino, magrado me, parte di questa storia infame, solo perché non ho la stessa pelle che hanno loro, non mangio le stesse cose e non prego lo stesso dio.

L'Italia mi fa paura.

Mi fa paura perché scivola sempre di più nella barbarie.

Mi fanno paura i giovani razzisti che fanno capannello agli angoli delle nostre strade.

Mi fanno paura i prefetti che non vedono, non sentono, non dicono come le tre scimmiette.

Mi fanno paura gli sguardi che i vicini lanciano a chi non è come loro.

Le frasi pronunciate a bassa voce, e non più tanto bassa.

Gli eufemismi, le barzellette oscene, i nomignoli, i soprannomi.

Tutto l'armamentario che rende colui che se ne serve "carnefice volontario".

Nel senso chiaro che Goldhagen ha dato ai tedeschi che abitavano nei dintorni di Auschwitz e che hanno giurato e spergiurato di non essersi mai accorti di nulla.

Ciapum de qua, ciapum de là...

2009-12-17T17:27:00.002+01:00

Ciapum de qua, ciapum de là, ti ciape mi! Ciapa el tram per San Vitur! Su da doss!

Io detesto.

2009-12-16T00:07:00.005+01:00

"Non odio forse quelli che ti odiano, o Eterno, e non detesto quelli che si levano contro di te?

Io li odio di un odio perfetto, essi son divenuti miei nemici."

Questo dice il Salmista nel Genesi.

A parte un predicatore che legga i Salmi, oggi, in Italia, l'odio è bandito. Finito. Out. Kaputt.

È inelegante.

È eccessivo.

Ed è forse intercettato dalla polizia postale che lo mette tra le parole sentinella.

Si può odiare impunemente, oggi, in Italia?

Non ne sono sicura.

Allora uso la parola "detesto". Più elegante, meno connotata, nonostante il Pittano me la dia come sinonimo.

Io detesto.

Detesto il film "La lezione di piano".

Detesto le canzoni che canta la Carla Bruni e come le canta.

Detesto le olive.

Detesto Sgarbi.

Detesto il mio dirimpettaio e la di lui moglie.

Detesto i tirchi. Tutti.

Detesto Berlusconi.

Detesto l'odore dell'incenso.

Detesto Rutelli.

Detesto Zidane quando fa la vittima.

Detesto prendere l'aereo.

Detesto svegliarmi presto la mattina.

Detesto Bruno Vespa.

Detesto Mel Gibson.

Detesto i romanzi di Baricco. Tutti.

Detesto anche Va dove ti porta il cuore della Susanna Tamaro.

Detesto giocare per finta perché il gioco è una cosa seria.

Detesto andare in barca a vela che non so mai dove mettermi.

Detesto non avere l'accendino. Il che capita spesso.

Detesto la Lega e lo spirito dei leghisti, soprattutto quando sono veneti.

Detesto programmare con troppo anticipo qualsiasi cosa.

Detesto Wagner che mi fa venire l'orticaria.

Detesto l'impiegata dell'Ufficio postale del mio paese, ma mi detesta anche lei.

Detesto gli acronimi. Specie quando non li conosco.

Detesto andare in giro a guardare le vetrine.

Detesto chi è sempre amorevolmente d'accordo con me.

Detesto l'ordine delle cose.

Detesto Calderoli. E Castelli.

Detesto Rachida Dati.

Ho detestato George W. Bush. Ora meno, perché è fuori gioco.

Detesto chi usa l'antisionismo come eufemismo.

Detesto chi russa.

Detesto le farfalle.

Detesto chi non sopporta che i cani, quelli piccoli, salgano sul divano.

Detesto chi va in vacanza alle Maldive (salvo se ha avuto la sfiga di vincere un viaggio da quelle parti là).

Detesto i buoni sentimenti e il buonismo in generale.

Detesto Veltroni, dunque.

Detesto l'Alessandra Mussolini e il suo fare da pescivendola.

Detesto la moquette.

Detesto chi vuole imporre un modo di vita.

Detesto i crocifissi nei tribunali e nelle scuole.

Detesto l'odore del vino. E il vino, visto che sono astemia.

Detesto le scarpe col tacco.

Detesto chi ama le automobili.

Detesto Gianni e Enrico Letta.

Detesto dover valutare una situazione.

Detesto chi dice che Bob Dylan non sa cantare.

Detesto Cent'anni di solitudine.

Detesto Belpietro e Belpiero.

Detesto i razzisti.

Detesto anche chi crede ancora che esistono le razze.

Detesto chi detesta l'America per principio.

Detesto quella sinistra che inneggia a Ahamadinedjad

Detesto i veli che nascondono il corpo delle donne.

Detesto i passeggeri dei treni che condannano gli scioperi dei ferrovieri.

Detesto Oriana Fallaci. Anche se da giovane, lei mi piaceva.

Detesto il tedesco. La lingua.

Detesto le fotografie di Helmut Newton.

Detesto la Primavera di Vivaldi.

Detesto Umberto Eco quando fa il giggione alla Tv che proprio non ce n'è bisogno.

Detesto tante altre cose ma ora ho sonno e detesto stare sveglia quando ho sonno.

Dunque, concludo.

Rivendico il diritto di detestare quanto mi pare, chi mi pare, quello che mi pare, come mi pare.

Detestare, mi fa stare bene.

E detesto bene. Fino in fondo. Proprio di brutto.

2009-12-15T20:15:00.002+01:00

Voglio riportare qui di seguito questa bellissima versione di un pezzo di Gaber "riscritta" dall'amico blogger Lupo Selvatico, che ritroverete anche nel suo blog, cioè qui.... Sulla questione, Lupo ha scritto altri due post, altrettanto interessanti....Lo ringrazio di avermi dato il permesso di riprodurla....

Io se fossi Dio

Io se fossi Dio
prenderei a schiaffi Massimo Tartaglia
(e gli schiaffi di Dio, si sa,
appiccicano al muro tutti)
perchè io non ho creato i matti
per far piacere ai cattivi
li ho fatti per liberarli dall'assurdità del quotidiano
e non per nascondere col sangue
la natura violenta del caimano.

Io se fossi Dio
mi incazzerei con lui oltre il dovuto
perchè con quel gesto folle e rozzo
permette ai servi viscidi e schifosi
di proclamarsi vittime,
al posto dei botoli rognosi che eran ieri
che insultano, ringhiando e con la bava,
il senso dello Stato e chi lo ama.

Io se fossi Dio
gli urlerei cretino, deficiente
perchè di nuovo, un'altra volta,
ci rendi più difficile vedere dietro al niente
la vera violenza contro l'uomo,
di chi odia davvero le persone,
le loro vite, i loro affetti
e con le leggi e con il suo potere
offende la giustizia,
distrugge la speranza.

(Perdonami, Gaber.)

E se fosse stata una grandiosa strategia di marketing?

2009-12-14T12:17:00.005+01:00

E se fosse una grandiosa strategia di marketing?

Le scarpe che il giornalista iracheno tirò in faccia a Bush (sicuramente molto più agile del Caimano) vennero riprodotte e vendute in centinaia di migliaia di esemplari e risollevarono le sorti dell'impresa che le aveva messe sul mercato.

La Black & Dekker sfruttò abilmente il gesto di quei ragazzi che avevano scolpito la falsa testa di Modigliani per farla ritrovare in fondo all'Arno e prendere in giro la comunità dei critici che giurarono e spergiurarono che si trattava proprio di una testina uscita dalle mani del Maestro...

Dopo la pubblicità a pagina intera sui quotidiani nazionali che vantava le proprietà dell'utensile capace addirittura di far dei "Modigliani", le vendite del B&D salirono alle stelle...

Se il Duomo con la Madunina seguirà lo stesso iter (sono arcisicura che chi ha messo sul mercato l'oggetto in questione sta subappaltando la produzione di duomi e madunine che probabilmente finiranno in molti caso sotto l'albero), allora prepariamoci a lanci di Colossei, di futuri Ponti sullo Stretto, di Vaticani e San Marchi, Arene veronesi e Palazzi della Ragione, Moli antonelliane, Torri degli asinelli e Torri di Pisa.

Ogni luogo in cui Caiman farà i suoi comizi cercherà il picchiatello locale, lo cercheranno addirittura i consigli comunali per mettere in valore le bellezze delle loro città, i più gentili faranno monumenti di gomma e si apriranno corsi di lanciooggetti in ogni bocciofila e dopolavoro ferroviario.

A parte la stampella di Enrico Toti, che non ebbe la stessa fortuna, perché il fatto avvenne in epoca preindustriale, gli oggetti "dirompenti" diventano inevitabilmente delle icone.

Non lo sappiamo che, in fondo, il mercato vince sempre?

Vergogna/2

2009-12-12T17:22:00.003+01:00

Mentre il sceriffo Gentilini si preoccupa del fatto che i preti vengono da fuori e dunque non conoscono le nostre tradizioni (nessuno gliel'ha detto che l'attuale inquilino del Vaticano predilige wienerschnitzel, wurstel e knodl alla "pasta e fasioi"?), nella Repubblica Italiana avvengono fatti come quelli che descrive in questo video Furio Colombo.

Cose del genere sono avvenute in passato, un passato di cui l'Europa intera ha vergogna...

Eccola qui, la vergogna, eccola di nuovo...

Vergogna!

2009-12-11T17:46:00.003+01:00

Il Corona si vergogna di essere italiano.

I giornali pubblicano impietosamente di lui una fotografia che la dice lunga sul personaggio.

Il Corona si vede come lo vedo io?

Davvero mi piacerebbe saperlo.

Io vedo un prototipo uscito da un fotoromanzo degli anni 60, riattualizzato dal tubo catodico.

La posizione plastica del Cristo in croce, braccia allungate lungo la spalliera del banco degli imputati, è contraddetta dallo sguardo da coatto che rivolge verosimilmente ai giudici che lo hanno condannato.

Il resto è in linea.

Camicia immacolata aperta su petto semivilloso. Regolare catena d'oro. Regolare tatuaggio. Giacchino striminzito trattenuto a stento da un bottone di quelli che vorrei avere io. Un bottone Uhu, quadruplo filo, a prova trazione. Al polsino pataccone d'oro. Fazzolettino bianco nel taschino.

Capelli rasati con quelle che appaiono essere due cicatrici ma forse sono un vezzo alla moda similpunk. Barba rigorosamente rasata con rasoio Micky Rourke durante le riprese di 9 settimane e mezzo. Orecchinino d'oro all'orecchio sinistro.

Il nostro Corona si è sbagliato e ha fastidiosamente infilato l'ingresso del tribunale invece di quello della discoteca che lo vede re. O forse alla fine dell'udienza non aveva il tempo di andarsi a cambiare.

Lui si vergogna. Non capisce che chiedere soldi per non pubblicare delle foto costituisce un ricatto. Il testone, proprio non lo capisce.

E conclude, vergognandosi di essere italiano.

L'Italia pian piano si guadagnerà il primato di paese col maggior numero di cittadini che si vergognano.

Ognuno, anch'io, si vergogna di qualcosa.

Non delle stesse cose. Ma siamo in molti a vergognarci.

E, temo, continueremo a vergognarci ancora a lungo. Ancora di più.

Assieme, nonostante tutto, al tenebroso e caravaggesco Fabrizio.

Blade Runner, il ritorno...

2009-12-09T10:08:00.002+01:00

Il film di Ridley Scott si apriva con Los Angeles di notte. Brulicante di suoni e immagini proiettate sulla facciata dei suoi grattacieli. Boccone rosse e occhiate ammiccanti proponevano merci, notizie, previsioni del tempo. In basso, bagnata da una pioggia incessante, la gente passava veloce da un baracchino all'altro ordinando hot dog, noodle o shawarmah, in una lingua che non era lingua di nessuno. Una lingua franca, un pidgin di lingue antiche che non avevano più alcuna cittadinanza.

Blade Runner era l'incubo. Il futuro che non doveva essere così. Un futuro opprimente e paranoico.

Era il 2019.

Noi ci siamo arrivati dieci anni prima.

Il faccione del Caimano, non si sa bene se nel ruolo di Kim Jong II o in quello più consueto di Aiazzon Man plana su una Milano notturna dalla parete di vetro del Pirellone. E ci ricorda che gli incubi possono diventare realtà. Addirittura prima del tempo.

L'uomo che cura le motociclette

2009-12-08T09:16:00.003+01:00

Lui si chiama Yao Kouadio Albert.

E ti guarda dritto dritto negli occhi dal volantino appiccicato vicino alla bottoniera nell'ascensore della facoltà.

L'espressione del dr. Albert è comunque un'espressione perplessa.

Forse non ci crede nemmeno lui alle capacità che vengono vantate subito a fianco alla fotografia.

Magari, lì per lì, prima di scrivere, ha avuto qualche dubbio.

Yao Kouadio Albert è astrologo, ricercatore, aromaterapeuta, oftalmologo, ginecologo e andrologo internazionale. E riceve su appuntamento nella sua dimora ai margini del villaggio di Abobo, in Costa d'Avorio. Tutti i giorni, anche la domenica e i festivi, dalle 7h alle 18h30.

Yao Kouadio Albert cura e guarisce i sieropositivi, il fuoco di Sant'Antonio, la tubercolosi polmonare, l'erezione molle, l'impotenza, lo scarso vigore sessuale, l'eiaculazione precoce, il cancro al seno e all'utero.

Nell'ordine.

Si limita invece a curare (senza garanzia di guarigione) la cataratta. Aggiunge che si tratta di una consultazione che, in questo caso, non dura più di 5 minuti.

È anche un riparatore.

Continua infatti sostenendo che è in grado di "riparare": i cuori infranti (e specifica che si tratta di persone che hanno appena divorziato), le smagliature e le cicatrici, il pene (che è in grado di ingrandire o ridurre a richiesta).

Ripara anche "gli stregoni". Ma non fornisce altre spiegazioni.

Ripara le paralisi agli arti e la meningite.

Ripara le angoscie che precedono un esame e un concorso.

A questo punto introduce una rottura epistemologica.

Il dottor Albert si occupa anche di "preparare spiritualmente un terreno in costruzione".

Oltre ad effettuare interventi chirurgici per telefono. Nella fattispecie opera telefonicamente e con successo fibromi e cisti.

Si occupa anche di devianze sessuali. Perché garantisce di essere in grado di rimettere in sesto "tutte le sessualità deviate".

Aggiunge alla fine l'ultima sua competenza. Che si riallaccia con quello che, in fondo, era il ruolo primigenio dei medici dell'antichità. Falegnami del corpo. Meccanici delle membra. Idraulici del sistema vascolare.

Il dottor Albert tra un fibroma e una cataratta, si occupa pure di motociclette.

E assicura che lui è in grado "di far ripartire il motore delle motociclette". E per non vantarsi di cose che esulano dalle sue competenze, specifica accuratamente che le motociclette in questione debbono essere di marca russa. Delle altre, Doc Albert, non si occupa.

Contro il riscaldamento globale bevete meno caffé...

2009-12-03T12:55:00.006+01:00

Sono un'inquinatrice.

Forse il prototipo degli inquinatori.

Da crocifiggere.

Da bruciare a fuoco lento.

Secondo New Scientist, non ne faccio una giusta.

Il caffé, per esempio. Ne bevo circa dodici al giorno. Ristretti, allungati e a partire dalle cinque del pomeriggio, decaffeinati. In un anno, mi spiega New Scientist, genero almeno 350 kg di C02. L'equivalente di due voli Roma/Londra. Anzi sicuramente di più, poiché da quando mi drogo al caffé pubblicizzato da Clooney, il belloccio, diffondo nel mondo le piccole capsule colorate monodose, sicuramente meno biodegradabili dell'uranio.

In secondo luogo faccio un uso smodato di carta igienica. Mai riciclata. Che quella riciclata manca effettivamente, diciamolo, di morbidezza. kilowattori che se ne vanno a strafottere....

Mi modero invece nell'acquisto compulsivo di vestiti, cinture e cappellini. Però ammetto che non aspetto che i pantaloni abbiano le pezze al culo per comprarmene un altro paio. Prometto, non lo farò più! Seguirò gli insegnamenti di Dinah, mia madre. Che riciclò per almeno un decennio quello che all'origine era un abito di tessuto scozzese verde e rosso, trasformandolo in scamiciato, gonna, gilé e da ultimo straccio da spolvero.

Invece, lo ammetto. Sibariticamente mi lavo. Almeno una volta al giorno. E ammetto pure che lavo lenzuola, tovaglie e asciugamani più o meno una volta alla settimana e mai con acqua fredda (che possono farci una testa grande come una casa, ma l'acqua fredda non fa un baffo a macchie e aloni...al massimo tolgono la puzza, e ancora ancora...)...

Così facendo emetto almeno una tonnellata di C02 all'anno....

Mi capita pure di gettare il cibo...quella bistecca finita dietro alle rape e scaduta da una settimana che non mangerebbe nemmeno babette, il mio cane...ma è colpa mia perché faccio le spese al supermercato invece di acquistare di che nutrirmi oculatamente giorno per giorno e dunque capita che nella massa qualcosa espiri...

Moralmente ripugnante mi definisce New Scientist...

Ho invece la tendenza (comportamento altamente ecologico) di stendere i panni fuori dalla finestra...mi ricorda Venezia e la Calle drio a ciesa, del mio quartiere, Castello, il più biancherizzato di tutta la città...

Ho persino proposto a Vincenzo, il mio vicino fiorentino, di tirare una carrucoletta tra la mia finestra e la sua e di stendere allegramente i nostri panni per colore o in ordine di dimensione...

Paul, la guardia campestre che funge da poliziotto, vigile, tuttofare, nel villaggio in cui abito, venuto a conoscenza della cosa si è strappato i capelli e ci ha freddati con un : "ma che credete di essere a Napoli?"...a Venezia, ho risposto io...ma la diversa location geografica non lo ha commosso...

Un'agghiacciante impressione...

2009-12-03T00:54:00.004+01:00

Circola a Gerusalemme...

Una giovane giornalista di CNN aveva sentito parlare di un vecchio ebreo, vecchissimo davvero, che, da sempre, si recava a pregare al Muro delle Lamentazioni.

Pensando di costruirci sopra una storia, la giornalista partì alla volta della città.

Il vecchio era già sulla piazza e camminava lentamente verso il Muro. Dopo tre quarti d'ora di preghiere, mentre l'uomo si allontanava a piccoli passi e appoggiandosi ad un bastone, la giornalista gli si avvicinò per intervistarlo.

- Mi scusi signore, sono Rebecca Smith di CNN. Posso chiederle come si chiama?

- Moshe Rosenberg

- Da quanto tempo si reca al Muro per pregare?

- Da più di 60 anni.

- 60 anni! Incredibile! E per chi prega?

- Prego per la pace tra cristiani, ebrei e mussulmani. Prego per la fine di tutte le guerre e per la fine dell'odio. Prego perché i nostri figli crescano sicuri e diventino adulti responsabili capaci di amarsi gli uni con gli altri....

- E che cosa prova dopo 60 anni di preghiere?

- Ho l'agghiacciante impressione di parlare a un muro.....

Qualcuno può darmi una risposta?

2009-12-01T12:19:00.004+01:00

È normale che quando apro certi blog, nel giro di qualche secondo un secondo schermo si sovrappone al primo, nascondendone il contenuto?

Ed è sempre lo schermo di una compagnia di viaggi, o aerea, che si chiama Meridiana.

È uno spam? Oppure è un modo di raggranellare cento lire da parte dei blogger che stipulano un contratto con questa fottuta compagnia di viaggi o aerea, che proprio da loro non prenderò mai un biglietto, se non altro perché non sopporto ogni volta di dover aspettare, fare marcia indietro, scendere col cursore, insomma, tentare di fregarli, non riuscendoci mai perché quelli della Meridiana sono furbi e assomigliano a quei rompiballe che ti si piazzano in casa e non c'è verso di farli andare via...

Qualcuno può darmi una risposta?

Perché se si tratta di spam, ancora continuerò a giocare a rimpiattino con il doppio schermo.

Ma se invece con sta Meridiana del cavolo gli amici blogger hanno stipulato contratti mi vedrò obbligata a depennarli dalla mia lista visto il travaso di bile che mi viene ogni volta che la cosa si ripete...

Per favore, dite qualcosa di sinistra...

2009-11-30T18:19:00.003+01:00

E l'Europa, ora, che farà?

Riconoscerà legittimità a "Pepe" Lobo, campione di tae-kwon-do, e nuovo presidente dell'Honduras? O farà come quasi tutti i paesi del Sudamerica, i quali, salvo il Perù e il Costarica, si rifiutano di riconoscere la legittimità di elezioni organizzate dai fautori del colpo di stato di cinque mesi fa?

In un paese devastato dalle maras, dove più della metà della popolazione guadagna appena 2$ al giorno, e dove l'economia dipende fondamentalmente dagli aiuti internazionali, scegliere tra la peste e il colera è parso fose un percorso obbligato.

La sorella di Dilia, che abita a San Pedro Sula, descrive una città militarizzata e deserta. Non ci crede che il 60% della gente sia andata a votare, visto l'invito dei sindacati a boicottare lo scrutinio. I seggi erano deserti, dice lei. La gente se ne è stata a casa sua.

In ogni caso, per l'ennesima volta, non sapremo come sono andate le cose. Nemmeno la Fondazione Jimmy Carter ha accettato di inviare osservatori per controllare le operazioni di voto, perché inviarli, in qualche modo, significava accettare che queste elezioni si dovessero fare.

In ogni caso, si è trattato delle elezioni più stravaganti degli ultimi anni.

Entrambi i candidati che si dichiaravano contrari alla destituzione del riconvertito Zelaya ( e allora perché si sono candidati?)

I risultati che sembrano il conto dei manifestanti secondo le stime della polizia o secondo quelle dei sindacati: 60% di partecipazione per Micheletti, il bergamasco, 35% per i suoi oppositori.

E da ultimo, ciliegina sulla torta, la dichiarazione di Pepe che si affretta a rassicurare che il suo paese uscirà subito dall'ALBA per rientrare ( e come no?) nella Zona di Libero Scambio voluta da Washington.

Nessun commento da parte di nessun partito di sinistra in Europa?

Violeta

2009-11-28T15:48:00.006+01:00

Lei si chiama Violeta. Con una T. Ha una mascella ben quadrata, i capelli corti, degli occhi che si spalancano, che ridono e sanno essere seri. Insomma, una bella faccia.

È la prima volta, da quando sono nata, che conosco qualcuno che viene dalla Lituania. Cosa conosco della Lituania? Che sta vicino all'Estonia e alla Lettonia, sopra o sotto, vai a saperlo e che a Vilnius avevano massacrato gli ebrei.

Violeta viene proprio da Vilnius, la "piccola Gerusalemme", chiamata così, a stare alla leggenda, perché nel settecento in città c'erano ben 333 studiosi ebrei che conoscevano il Talmud (64 volumi) a memoria. Certo è che in Europa, all'inizio del secolo, circolava questo proverbio: "Se vuoi fare affari vai a Lodz, ma se vuoi diventare una persona saggia, vai a Vilnius...".

Violeta mi racconta che del massacro degli ebrei a Vilnius, lei non aveva mai saputo nulla, finché non aveva letto il libro di Amos Oz che raccontava di come era scomparsa la sua famiglia.

"A Vilnius - mi dice - pochi si chiedono perché gli ebrei sono scomparsi." E delle cento e passa sinagoghe che si trovavano in città forse ne restano un paio.

Violeta, vive facendo la traduttrice. Dall'inglese, dal francese, dall'italiano e dal russo.

Le lingue le impara facilmente come i bambini, e i libri li ama come figli suoi.

Nella sua carriera ha tradotto Faulkner, la Blixen, Coetzee, Primo Levi, Cormac McCarthy, Beckett, Joyce, la Duras, e tanti altri. Ora sta traducendo Camus. E vive per qualche tempo dalla mia amica Catherine.

Perché, racconta, con quello che guadagna col suo lavoro - all'incirca 300 euro al mese - non può permettersi di avere una casa. E infatti, Violeta, una casa non ce l'ha.

Da anni si trascina raminga da un ritiro d'artisti all'altro, da una fondazione di traduttori all'altra, attraversando la terra con la sua valigia, il suo computer e una passione debordante per la lettura e la scrittura.

La settimana prima Violeta aveva dovuto andarsene dal Monastero di Saorge, nelle montagne sopra Nizza, perché il monastero a metà novembre chiudeva per mancanza di fondi per riscaldarlo. In attesa di svernare in un'isoletta svedese tra Malmö e Stoccolma, traduceva a Marsiglia, nel minuscolo studiolo messole a disposizione da Catherine. Dopo la Svezia, avrebbe trascorso la primavera in un vecchio castello nei pressi di Edimburgo e l'estate, molto probabilmente, in una cittadina del Vermont, dove un'eccentrica americana metteva a disposizione il suo chalet agli scrittori e ai traduttori che avevano bisogno di un luogo calmo per concentrarsi.

Il prezzo dei biglietti aerei, in genere, Violeta se lo fa finanziare da qualche borsa di studio, quasi sempre americana, e quando non ci riesce allora parte coi cargo, o tenta di trovare un passaggio in macchina grazie agli annunci su Internet.

I libri che legge li trova nelle biblioteche dei conventi o nelle case degli amici che la ospitano. Talvolta fa uno strappo al budget ridottissimo di cui dispone e si permette di acquistare qualche libro dai bouquinistes. Che abbandona, terminata la lettura, là dove si trova in quel momento. Sulla seconda di copertina ci scrive il suo nome: Violeta, e le piace pensare che qualcosa di lei si ferma da qualche parte.

Se vi imbattete in un libro col suo nome, salutatela da parte mia.

Il mondo secondo Garp...

2009-11-24T21:19:00.003+01:00

Nella baia di Gaeta una nave militare americana si lamenta che l'acqua fornitagli da una società privata costa troppo. Gli americani decidono di non pagare la bolletta. La ditta taglia la fornitura dell'acqua. Cosa fa lo Stato Italiano? Con la mano sinistra (perché quella destra è impegnata a far passare la privatizzazione generalizzata dell'acqua) si sostituisce alla ditta privata e distribuisce lui l'acqua agli americani, proponendo loro una tariffa, pubblica in questo caso, più bassa di quella della ditta privata. Gli americani accettano di pagare.

Il mondo secondo Garp...

Cervelli e cervelli...

2009-11-21T08:45:00.004+01:00

Who's got the brain of JFK?

Se lo chiedevano i Pearl Jam, e aggiungevano, "e a noi cosa importa?".

Ai Pearl Jam, probabilmente non granché.

Ma alla sorella di Kathrine K., la direttrice del dipartimento di diritto internazionale in cui avevo lavorato appena arrivata in Francia, doveva importare moltissimo, visto che un paio di volte all'anno prendeva l'aereo da Chicago e trascorreva il we a frugare i prati attorno alla Dealey Plaza, a Dallas, che, non si sa mai, qualche frammento forse avrebbe ancora potuto trovarlo.

Inutile dire che Kathrine K. la direttrice in questione, raccontava la cosa con tono costernato.

Anche il cervello di Lenin ha una sua storia interessante.

Al contrario di quello di JFK, che probabilmente andò perso nella confusione (Jackie racconta addirittura che se l'era trovato in mano), il cervello di Lenin venne prelevato, prima che il corpo di Vladimir Ilitch fosse imbalsamato, per essere consegnato al neurochirurgo Oskar Vogt. Il quale si trovò nell'imbarazzante situazione di dover dimostrare al governo quali fossero le cellule responsabili del genio dell'uomo. Il governo sovietico ci teneva moltissimo, al punto da creare a Mosca il primo Istituto del Cervello.

Vogt, mal gliene incolse, deluse comunque le aspettative.

Il cervello di Lenin aveva qualche neurone piramidale più largo della norma a livello della terza corteccia - si affrettò ad annunciare il povero Vogt - ma tale morfologia non confermava l'essenza del genio.

Dopodiché la carriera di Vogt subì un inesplicabile arresto.

Fin dall'800 i ricercatori hanno studiato il cervello per scoprire quale fosse la morfologia del "genio".

Alcuni ritenevano che il cervello di un genio pesasse di più di quello di una persona normale. Ma la teoria cadde quando si scoprì che il cervello di Turgenev pesava meno di quello di Anatole France, che, unanimemente, all'epoca, era ritenuto un genio assoluto.

Alla morte di Einstein, il suo cervello venne prelevato e conservato in un boccale pieno di formaldeide. Nel 1996 alcuni ricercatori canadesi si misero a studiarlo e scoprirono che il volume della parte inferiore dei due lobi parietali era di circa il 15% superiore alla norma. In seguito, studiando il cervello di 300 persone dotate di un quoziente intellettuale superiore alla norma, riscontrarono in tutte quel centimetro cubo di più.

Il che, comunque, non spiegava granché, poiché i ricercatori, nell'articolo pubblicato su The Lancet, dal titolo: "L'eccezionale cervello di Einstein", non capivano ancora se tale aumento fosse innato o si sviluppasse proprio in seguito ad una intensa attività cerebrale.

Che poi è sempre la stessa questione: è nato prima l'uovo o la gallina?

Il cervello di Mussolini, leggo, ha un destino meno onorevole.

In vendita su e-bay a 15000 euro, l'annuncio è stato prontamente ritirato dalla direzione del sito.

Chissà mai se qualche zuzzerellone nostalgico se lo sarebbe comprato.

Qui di seguito il video dell'ultima performance di un grande cervello...uno di quelli che non finiranno volgarmente su e-bay, ne sono sicura...

Io, non ci credo...

2009-11-20T14:56:00.004+01:00

Si era scelta un nome da soap opera.

Uno di quei nomi che pullulano nelle serie televisive americane. Dallas, Capitol, Desperate Housewives.

Le Brende americane sono quasi sempre bionde, alte, ben truccate. Alla guida di spiderini dai colori pastello si muovono su e giù per Rodeo Drive.

La Brenda che ieri sera è morta carbonizzata nel suo scantinato di via Due Ponti, a Roma, con le Brende televisive spartiva ben poco.

Le labbrone, forse. Truccate probabilmente al silicone.

Sicuramente i sogni.

Una Brenda non può darsi fuoco per "farla finita", come titolavano i giornali stamattina.

Io non ci credo.

Credo invece che la Brenda bruciata nel suo scantinato si aggiungerà alle tante morti "inspiegate", "dubbie", "misteriose" che costellano la storia del nostro paese.

Quelle del dopo Piazza Fontana, quelle del dopo Ustica, quelle del dopo stazione di Bologna.

Una delle ragioni per cui non ho mai prestato ascolto alla teoria del complotto legata agli eventi dell'11 settembre, è stata proprio l'assenza di morti "inspiegate", "dubbie" o "misteriose" nei giorni, mesi, anni, successivi alla caduta delle torri gemelle.

Mentire, costruire una messa in scena per celare la realtà, depistare, truccare degli eventi che potrebbero risultare scomodi se portati alla luce porta con s`è, inevitabilmente, un corollario di cadaveri. Una ghirlanda di morti.

Perché chi sa, chi è a conoscenza, chi ha visto, per caso, per sofrtuna sua, per essere stato in un certo posto al momento sbagliato, o per aver cooperato, anche a sua insaputa, anche marginalmente, a fuorviare e occultare la realtà è sempre un personaggio scomodo.

Una mina vagante. Una spada di Damocle. Una pedina a rischio di impazzire.

Il granello di sabbia che può far inceppare meccanismi già oliati sulla carta.

Diranno che si è suicidata? Cha ha scordato di spegnere la sigaretta prima di addormentarsi? Che è stato un balordo? Un cliente venuto da fuori?

Io, non ci credo...

L'acqua del sindaco...

2009-11-18T18:53:00.003+01:00

Sono nata astemia, mannaggia mia, ma astemia radicale.

Nel senso che ho sempre e solo bevuto l'acqua che esce dal rubinetto.

Non mi piace il vino, non mi piacciono i succhi di frutta, la coca cola mi pizzica la lingua per non parlare della San Pellegrino.

Niente mi piace di più dell'acqua che esce dal rubinetto.

E a Venezia è buona.

Persino Cacciari fa la pubblicità dell'acqua che esce dai rubinetti della città in cui è sindaco.

Sui muri delle calli c'è la sua faccia barbuta e una scritta: " Anch'io bevo l'acqua del sindaco"...

"Bravo, mona", ci aggiunge a volte la gente.

E se privatizzano l'acqua di Venezia chi avrà più il coraggio di bersela?

Figurarsi poi quelli che abitano in Campania, a Caserta, in prossimità delle discariche abusive, tossiche e chi ne ha più ne metta....

A chi affido la mia vita?

In chi posso aver fiducia?

Istintivamente direi: nel servizio pubblico. Persino lo Stato italiano mi dà più fiducia di una qualsiasi società privata.

Schumpeter, in soldoni, diceva che l'imprenditore intelligente deve per forza essere cattivo. Che se è buono non è un bravo imprenditore. Perché essere "buoni" significa aumentare i costi. In questo caso, per esempio, i costi di filtraggio e sorveglianza delle falde acquifere. L'imprenditore che si comprerà la nostra acqua sarà sicuramente "intelligente" e per aumentare i propri profitti, dovrà - lo sa anche Topolino - ridurre i costi. Tra i quali ci saranno anche quelli legati alla sorveglianza della purezza dell'acqua.

Morirò di sete? O di infezioni intestinali? O di amebiasi? O di avvelenamento da sostanze chimiche non meglio identificate?????

ACQUA DEL SINDACO 1 A Venezia, Massimo Cacciari pubblicizza l’acqua del rubinetto mostrandosi nei cartelloni pubblicitari con una brocca in mano. Accanto a lui la scritta: «Acqua Veritas, l’acqua del sindaco. Buona, sicura e controllata ogni giorno. Mille litri, un euro». Grazie alla campagna, finita anche sulle pagine del New York Times, a Venezia il numero dei cittadini che bevono acqua di rubinetto è aumentato del 4 per cento. Altro risultato: i rifiuti di plastica siano scesi da 288 tonnellate a 261 (a Venezia la spesa per la raccolta dei rifiuti costa 335 dollari a tonnellata contro gli 84 dollari a tonnellata per la terraferma).

A lasciar fare, ovunque, si finisce nella merda...

2009-11-17T18:47:00.003+01:00

Le feci escono dal tombino della rue Mareschal Joffre.

Da una settimana.

Senza soluzione di continuità.

Si fanno giri larghi per evitarle.

Anche i cani si allontanano.

La sera i lampioni illuminano una scia grigia.

Di giorno è marrone.

Al Comune, mi rispondono che hanno inviato gli "addetti".

I quali hanno riscontrato che le feci fuoriescono dalle fogne, certo, ma a causa di uno scarico privato. Di uno dei tanti appartamenti che si affacciano su questa strada.

Mi dicono, al Comune, sporga querela contro chi non ripara il suo impianto.

Sporgere querela io? E contro chi? chiedo.

Si informi, rispondono.

E la città, dico, la città non fa niente?

No.

E l'igiene?

Provi.

L'igiene non risponde.

Richiamo il Comune.

Lei mi conferma, dico, che sono io, cittadino, passante, turista, che devo sporgere querela contro ignoti e pagare le spese di tutela per far evacuare la cascata di merda che ricopre l'asfalto?

Sì, è così, confermano.

La ringrazio, e le segnalo che questa telefonata è stata registrata...

Ma, ma, maa, mah...

20 minuti dopo da un grande camion bianco e giallo con le insegne della città scendono gli addetti, più simili a dei pompieri newyorkesi che a noi piccoli mediterranei...

Aprono il tombino, pompano, sturano, evacuano...

Il mio vicino maghrebbino, proprietario di un baretto che vende shawarmah, aveva telefonato sette volte invano...

...a lasciar fare, ovunque, si finisce nella merda...

Il regno dello scetticismo...

2009-11-13T16:50:00.005+01:00

Lo scetticismo impera.

Lo scetticismo vince.

A chi andranno le 94 milioni di dosi di vaccino destinate dal governo francese ai suoi cittadini?

Verranno riciclate?

A Tolosa, città di quasi un milione di abitanti a presentarsi ai centri di vaccinazione predisposti dal Ministero della Sanità sono state finora 157 persone.

Meno numerose degli operatori sanitari precettati per rispondere a quella che doveva essere una corsa alla vita. Le "cartoline-precetto" una volta prelevate dalla cassetta delle lettere, vengono infilate dai cittadini nel fondo di un cassetto con un'alzata di spalle.

Nel paese di Pasteur non ci si fa vaccinare.

Non lo fanno i medici. Non lo fanno le infermiere. Non lo fanno i tecnici dei laboratori farmaceutici.

Di conseguenza, non lo fanno nemmeno i professori, gli idraulici, le commesse dei supermercati, i giardinieri e gli spazzini.

Perché dovrebbero? Se il proprio medico, che è "soggetto supposto sapere", non si vaccina, perché dovrebbero farlo loro?

E questo nonostante il ministro della sanità Bachelot si sia fatta vaccinare sotto i riflettori in diretta alla TV.

No. Niet.

Il fenomeno è interessante.

Un'enorme pressione da parte del governo. Scenari terrificanti di corpi allineati nelle palestre dei licei. La strategia della paura.

Che non funziona e che è sostituita dal timore del complotto.

Che invece funziona.

Lo stato, di colpo, non ha più alcun potere di convincimento sui cittadini. E a nulla servono i grandi media come persuasori occulti.

A persuadere del contrario, e cioè che è pericoloso farsi vaccinare, sono i blog, i forum su Internet, i commenti degli internauti agli articoli dei giornali. In pratica, quelli che fino ad ora sono stati considerati persuasori occulti di seconda categoria.

E alle autorità "consacrate" - virologi di chiara fama, epidemiologi, premi Nobel - non si presta ascolto. Nella convinzione che "il buon medico di famiglia" ne sappia di più. E con lui stuoli di "soggetti supposti sapere" altri. Talvolta ai limiti del ciarlatanesimo. Sovente in odore di alternatività.

Che fare? Mah!

Per quanto mi riguarda, domani vado a pescare.

Io c'ero...

2009-11-10T23:39:00.005+01:00

In relazione al post precedente dal web giungono foto che attestano che Nicholas Sarkozy non solo picconò il muro di Berlino ma partecipò ad altri grandi eventi storici...Lui, comunque c'era...

Presidenti picconatori...

2009-11-10T11:02:00.006+01:00

Stava o non stava picconando il muro di Berlino la sera del 9 novembre 1989?

Lui dice di sì. I suoi scherani confermano. Le testimonianze fioccano. All'inizio sono tutte uguali. Sembrano ritagliate da un film di spionaggio, nel quale gli agenti sono imboccati a raccontare tutti la stessa versione dei fatti.

Ma, qualche cosa, non va.

Ancora una volta i grandi della terra non hanno fatto bene il compitino.

Nicholas Sarkozy racconta con dovizia di particolari che, venuto a conoscenza che a Berlino sta succedendo qualcosa di epocale, prende un aereo privato assieme a due compagni di partito Alain Juppé e Jean Jacques de Peretti, e si reca a Berlino, dove contribuisce con un piccone ad abbattere il muro.

A dimostrazione che i presidenti muratori di questi tempi vanno alla grande...

Tra la folla che si ammassa lungo il muro racconta di aver incontrato un altro compagno di partito, François Fillon, attuale primo ministro, il quale, a sua volta conferma e spiega che dal 7 di novembre si trovava a Berlino per partecipare ad un colloquio sulle relazioni est-ovest.

Ma, diceva mia nonna, "tanto va la gatta al lardo che ci mette lo zampino"....

Uno dei vantaggi che offre la rete è la possibilità di consultare in brevissimo tempo archivi, note, documenti, memorie, articoli di giornale, relazioni dell'Assemblea Parlamentare, video, foto, e così via.

E un altro vantaggio è che questa sconfinata miniera di materiali solletica le curiosità di quelli come noi che non sono giornalisti ma che possono comunque svolgere dei buoni lavori di ricerca stando seduti di fronte al loro computer senza dover presentare a nessuno note spese e biglietti del treno da rimborsare.

E così internauti e giornalisti birichini, che avrebbero fatto invidia al buon San Tommaso, si mettono a spulciare i materiali in rete per trovare conferma del racconto eroico del presidente.

Il quale, preso al suo stesso gioco, dà pian piano l'impressione di aver abbattuto il Muro praticamente da solo.

Si sa, i bugiardi, si apparentano agli scrittori e agli artisti. Geni della fantasia e della creatività, non possono limitarsi ad un racconto secco e sintetico. Devono per forza aggiungerci dettagli, particolari, colori e suoni.

"Dio è nel dettaglio", recita la famosa frase attribuita a Flaubert. Ma poiché siamo a Berlino val forse la pena ricordare che in tedesco il concetto è leggermente diverso: Der Teufel steckt im Detail significa piuttosto che a stare nel dettaglio non è tanto Dio, quanto il diavolo...

E in questo caso il diavoletto che se ne sta seduto sui dettagli forniti da Sarkozy e Co. è proprio un birbone...

L'8 novembre, François Fillon che dichiara di essere a Berlino già dal 7, risulta essere invece a Parigi e aver fatto un intervento alla Camera.

De Peretti che secondo Sarkozy parte con lui in aereo per picconare il muro, si sbaglia e racconta di aver preso il treno nel pomeriggio assieme al presidente per recarsi a Berlino. Ma se anche così fosse stato i due non sarebbero affatto arrivati alle 8 di sera ma come minimo alle 2 del mattino visto che all'epoca il treno ci mette circa 12 ore per arrivare da Parigi nella capitale tedesca.

La versione di Juppé, poi è quantomeno esilarante. L'uomo ha il dono dell'ubiquità: il 9 novembre, secondo lui, è a Berlino, ma contemporaneamente è anche à Colombey les Deux Eglises per partecipare alle celebrazioni in occasione del 19° anniversario della morte del generale De Gaulle. Ed è lui stesso a confermarlo in un libro autobiografico pubblicato nel 1993, nel quale racconta che il 16 di novembre si reca a Berlino per la prima volta dopo la caduta del muro e scopre una città totalmente diversa da quella che ricordava...Ma cos`è una settimana di ritardo, in fondo????

E che dire del giornalista televisivo Ulysse Gausset, che avrebbe cenato con loro in un ristorante della città, pur essendo a Mosca quella stessa sera? E della foto che avrebbero scattato sempre quella sera assieme al sindaco di Berlino, Walter Momper, che nega recisamente di aver incontrato i Pinocchi tramite il suo portavoce all'epoca?

I commenti ai giornali da parte dei francesi sono feroci. Chiedono le dimissioni del Presidente. Un Presidente non può e non deve mentire, sostengono. E questo avviene anche tra le fila dei simpatizzanti del partito del presidente che si dichiarano costernati e imbarazzati.

I Pinocchi sopracitati ora farfugliano che in effetti possono essersi sbagliati quanto alle date.

Il che fa dubitare quantomeno della loro sanità mentale. Com'è possibile confondere la notte della caduta del Muro con una notte qualsiasi avvenuta una settimana dopo? Alzheimer? Confusione spazio/temporale?

La cosa curiosa è che nessuno aveva chiesto a Sarkozy dove si trovava nel momento in cui il Muro veniva abbattuto.

La sceneggiatura se l'è creata tutta lui da solo.

Per amore dell'estetica. O perché, anche lui, come Vasco Rossi sogna una vita spericolata alla Steve McQueen.

Nessuno gli avrebbe rimproverato nulla se se ne fosse stato tranquillino nel suo letto. Come fecero tutti gli altri "grandi" della terra.

La dimensione eroica che oggi è necessaria per governare un paese conquistando l'immaginario collettivo vuole, infatti, il suo tributo.

In Francia funziona il presidente picconatore. Forse influenzato da Kossiga...

In Italia i picconatori ritornano...ma forse in un altro senso...

I nuovi balcani

2009-11-07T17:40:00.005+01:00

Che le informazioni circolino liberamente è certamente da considerarsi un bene per la democrazia. Internet ha aperto un'era in cui maggiore è la quantità di informazioni a disposizione e più facile e veloce la loro circolazione. Detto questo risulta evidente che l'esistenza della rete non può, in teoria, non costituire un passo avanti per la democrazia.

Eppure...

Eppure, secondo l'ultimo libro di Cass Sunstein, On Rumors, How Falsehoods Spread, Why we Believe Them, What Can Be Done, il Web pone un problema: se da un lato permette di accedere ad un numero infinitamente superiore di informazioni rispetto all'era dei giornali su carta stampata, della radio o della televisione, dall'altro crea un meccanismo per cui le informazioni diventano, pian piano, "evitabili".

In fin dei conti, sostiene Cass Sunstein, professore ad Harvard, ed attualmente responsabile di un organismo della Casa Bianca, l'OIRA, che si occupa di gestire le politiche governative in settori come l'informazione, e le nuove tecnologie, la rete aumenta il potere dei singoli consumatori a "filtrare" quanto costoro vogliono conoscere, vedere, sapere.

Se questo già avviene normalmente quando su Internet si consultano i "grandi media", per cui il lettore " di sinistra" si indirizzerà quasi sicuramente su testate in sintonia con i suoi punti di vista, e idem accadrà per il lettore "conservatore", quando si tratta di blogosfera, il fenomeno si amplifica a livelli stellari.

Uno studio effettuato da Sunstein illustra come circa il 90% dei link suggeriti da un blogger rinviino a blog che presentano più o meno gli stessi punti di vista, creando delle tribù virtuali, tagliate fuori da qualsiasi genere di informazione che possa mettere in dubbio le convinzioni interne alla propria tribù.

Il 10% dei link restanti, che indirizzano gli internauti appartenenti ad una "tribù" verso siti con posizioni contrapposte, servono, in definitiva allo stesso scopo, in quanto i siti suggeriti sono utilizzati per dimostrare quanto assurdi, o pericolosi, o discutibili siano i punti di vista degli appartenenti ad altre "tribù".

In definitiva, la pluralità delle informazioni e la facilità estrema di poter accedere a tale pluralità, invece di funzionare come serbatoi di possibili scambi, tendono ad isolare gli individui in zone impermeabili uniformi, polarizzando e radicalizzando le singole opinioni.

Quando ci si limita ad interagire con persone che la pensano come noi, infatti, ogni singola posizione tende a radicalizzarsi.

Un bigotto che discute solo con bigotti diventerà ancora più bigotto, e un individuo già di per sé portato alla tolleranza risulterà ancora più tollerante. Se un gruppo di donne concorda sul fatto che i maschi sono egoisti e spesso impermeabili alle problematiche femminili e una sola tra queste donne si lancerà in un attacco al maschio degno di Valerie Solanas, pian piano le altre componenti del gruppo, una volta accettato il ragionamento dell'emula di Valerie, lo sdoganeranno e concorderanno che di fatto tutti i maschi sono semplicemente dei gran figli di puttana.

Questa balcanizzazione del cyberspazio, sommata alla radicalizzazione agli estremi delle singole posizioni di un gruppo, è il cocktail perfetto per indurre alla disiformazione.

Oggi, paradossalmente, è estremamente più difficile riportare alla ragione le milioni di persone che sostengono che Obama non dovrebbe essere Presidente per il fatto che non sarebbe nato in America.

E dico paradossalmente, perché, oggi, nonostante il certificato di nascita di Barak Obama, (nato il 4 agosto 1961, a Honolulu), circoli ampiamente sul web, questa informazione non arriva agli adepti del "birther movement". Semplicemente non li raggiunge, non li tocca.

La tribù della "birther conspiracy" è una tribù chiusa, impermeabile a prove che avrebbe accettato anche qualcuno più esigente di San Tommaso: il certificato di nascita di Obama nessuno dei suoi membri, probabilmente, l'ha mai visto.

La balcanizzazione del cyberspazio è estremamente nociva alla democrazia che si nutre e si rafforza proprio grazie alla pluralità delle informazioni e dei punti di vista.

La rete, a termine, potrà diventare addirittura un ostacolo per il dibattito democratico?

Matteotti o Mussolini?

2009-11-03T13:58:00.005+01:00

Colgo la dichiarazione del ministro Gelmini, la quale, accorata, si strappa i capelli perché "la Corte Europea, ideologizzata, tenta di cancellare la nostra identità". Identità, dunque, che verrebbe fatta a pezzettini dalla scomparsa del buon vecchio crocifisso nelle aule scolastiche del nostro paese.

È curioso il discorso sull'identità.

Estremamente di moda in Francia oggi che il Ministro dell'Immigrazione Besson ha aperto in pompa magna un dibattito sull'identità nazionale con tanto di sito Internet, voluminosa bibliografia di testi da consultare, griglia di possibili tematiche da sviluppare, e ordine ai prefetti e ai viceprefetti di organizzare localmente delle riunioni nei 96 dipartimenti francesi e nei 342 arrondissement della Francia metropolitana.

Il compitino che lancia il Ministro Besson prevede che gli elaborati che gli allievi più volonterosi vorranno produrre vengano consegnati al Ministro entro il 31 gennaio.

Ma poiché la dicitura proposta per il Ministero dell'Immigrazione è quella di "Ministero dell'Immigrazione e dell'Identità Nazionale", la cosa, a pochi mesi dalle elezioni regionali puzza di tema elettorale costruito ad arte per drenare i voti dell'estrema destra di Le Pen. Il quale si affretta a dire, infatti, che l'amministrazione Sarkhozy ruba sfrontatamente i temi che gli stanno più a cuore...

Difficile poi stabilire quali sono "i simboli" dell'identità francese, poiché il concetto stesso di identità, posto in questi termini dal Ministro, esclude l'universalità insita negli ideali repubblicani, antiidentitari per definzione.

In altri termini, un "repubblicano" non potrebbe mai chiedersi: "Chi sono i francesi, oggi?" poiché si tratta già, in sè, di una proposizione ad excludendum. E la vera Repubblica non esclude nessuno.

Almeno è questo quello che imparano sulla carta i ragazzini alle elementari.

È divertente però giocare sui simboli, e lo si vede navigando sul web dove c'è chi propone Luigi XVI e chi propone Robespierre, chi propone Napoleone e chi la Comune di Parigi, Hugo o Celine, De Gaulle o il Maresciallo.

L'unanimità per il momento riguarda solo Edith Piaf. Il che porterebbe a escludere dall'essere francese chiunque alla Piaf preferisca Gainsbourg.

I temi "offerti" alla discussione dal Ministro glissano velocemente dal proporre una lista di simboli della francesità, dalla storia, alla cultura, all'arte culinaria, ai prodotti dell'ingegno e industriali, a questioni più sottili legate appunto all'immigrazione e a cosa dovrebbe fare un immigrato per farsi accettare dal paese che lo accoglie.

Qui la cosa inizia a puzzare di zolfo, perché non si parla solo di esami di lingua, ma anche di conoscenze appunto dei simboli di cui parlo più sopra, di tradizioni, di "cultura"....

Un americano di nazionalità francese scrive a Libération se potrà mai pretendere di restare a pieno titolo in questo paese visto che continua in casa a parlare inglese, continua a mangiare hamburger, festeggiare Thanksgiving, guardare film americani, ascoltare musica americana e portare il cappellino da baseball.

Alla fine del dibattito questi comportamenti potranno generare delle difficoltà, si chiede questo signore?

Probabilmente no, perché i francesi fanno esattamente la stessa cosa salvo forse festeggiare Thanksgiving.

Se però la stessa lettera fosse stata scritta da un maghrebbino che avesse dichiarato di continuare a parlare l'arabo in casa, a mangiare couscous, a celebrare il Ramadan, a guardare i film del suo paese, ad ascoltare la musica araba e a portare la djellabah, forse la cosa sarebbe vista diversamente anche se in Francia sono milioni i francesi che celebrano il Ramadan e pochissimi quelli che mangiano un tacchino al Thanksgiving...

Detto questo, mi piacerebbe capire quali simboli verrebbero scelti oggi per identificare l'italianità se in Italia venisse proposta la stessa lista che è proposta in Francia...

La pasta? la pizza? Cosa Nostra?

Giolitti o Garibaldi? Beccaria o Benedetto Croce? Al Capone o Saviano?

Buffon o Balotelli?

Matteotti o Mussolini?

Ora, è passato.

2009-11-02T20:49:00.006+01:00

Nel Konjaku monogatari, la più celebre raccolta di favole tradizionali giapponesi, il racconto non inizia col caro e vecchio "C'era una volta", bensì con un "Ora, è passato".

"Ora, è passato" implica un melange tra passato e presente. In qualche modo lega il passato al presente. Un passato che graffia senza sosta il presente, il quale, a sua volta, non appena vissuto, diventa passato.

Il passato della famiglia di Marianne Rubinstein, ora è passato. Ma in lei è ancora presente. Così dolorosamente presente che Marianne ha sentito il bisogno di scriverci un libro.

Un libro bellissimo il cui titolo riprende il modo con cui iniziano le favole giapponesi.

C'est maintenant du passé racconta la ricerca - caparbia, testarda, tra illlusioni e delusioni - delle tracce lasciate dai nonni paterni di Marianne, Chaim Rubinstein e Ryfka Pinkwasser, e da tutti i membri della loro famiglia. Scomparsi ad Auschwitz, nelle strade del ghetto di Varsavia, o nei boschi attorno a Blechhammer.

Tracce che non pretendono di narrare una storia "completa", né di stilare una saga familiare che bisognerebbe, forse, far iniziare nel XIX secolo a Varsavia.

Tracce modeste, la fattura di un albergo, una cartolina, un paio di lettere, un biglietto di treno, tutte cose che non pretendono affatto di "ricostruire" dei destini tragicamente annullati, ma semplicemente di riportare a galla l'esistenza degli "scomparsi".

Come ha fatto Mendelsohn per i sei membri "scomparsi"della sua famiglia.

"Scomparsi" come i nonni, gli zii, i parenti lontani di Marianne che di loro conosce a malapena i nomi. E nemmeno di tutti.

È un libro di tracce, quello di Marianne. Incomplete. Deludenti nella loro incompletezza. Ma forse, proprio per questo, più vive.

"La completezza, è menzogna", diceva George Steiner, citando Adorno.

E proseguiva: "La scheggia, il frammento, non colgono forse l'essenziale?"

Marianne Rubinstein

C'est maintenant du passé

Gallimard, 2009

Qui ed ora...

2009-10-31T19:06:00.004+01:00

Spengo accidentalmente il cellulare invece di metterlo in stand by e quando cerco di riaccenderlo mi accorgo con orrore che ho dimenticato il codice.

Mi sento nuda.

Un fiotto di angoscia che diminuisce istantaneamente la mia temperatura corporea.

Rimugino cifre. So che ci sta il 5, sicuramente il 4, ma quante volte, due, una? e in che ordine? l'ultima cifra dovrebbe essere un 8, o forse un 9.

Un codice che ho digitato migliaia di volte scompare di colpo dalle sinapsi poco sviluppate del mio cervello che mi sembra diventato marmellata.

Batto un paio di volte due codici evidentemente sbagliati. Riprova, mi dice lo schermo. Ma io so che al terzo errore sono fatalmente estromessa, forse per sempre, dall'universo della comunicazione.

Cerco di restare calma.

Poi di colpo lo vedo. Vedo il numero, il codice PIN, come la scritta INRI sul capo di Cristo. Luminoso. Un numero al neon.

Mi dico che appena rientro a casa devo scrivermeli tutti questi numeri che mi frullano in testa, e nell'accingermi a farlo si srotola sotto i miei polpastrelli una vita in codice.

Codici della carta di credito. Dell'accesso Internet. Del parcheggio. Del campanello. Della fotocopiatrice all'università. Del conto in banca. Dei conti mail. Parole chiave dei blog. Dell'archivio fotografico. Della banca online. Degli abbonamenti agli archivi dei giornali. Del telecomando di CanalSatellite. Codice fiscale. Codice di ingresso alla Biblioteca. Codice per Amazon, eBay, eDreams, codice per telefonare alla Telecom che il telefono è in panne e per telefonare a EDF e dire loro che la bolletta è incongrua.

Codici ASCII. Codici a barre, i codici si accumulano, mi pistano, mi rintracciano.

Se perdo un codice sono fritta. Sola, nuda, con la sensazione di avere il cervello in pappa, e di aver perso il posto che mi spetta in una qualche graduatoria dell'esserci.

Qui e ora.

oddio....

2009-10-30T18:42:00.001+01:00

Mamma mia che paura che ho....

Si chiudono le fogne...lentamente, ma si chiudono...

2009-10-26T18:07:00.000+01:00

La malattia del paese dei mall...

2009-10-26T08:01:00.004+01:00

Nina mi si avvicina piano. Poi mi abbraccia.

Diafana, la pelle tesa sugli zigomi, gli occhi grandi come tazzine, gli abiti che le cadono addosso e ossa che sento fragili sotto le dita.

La voce non è più la sua. Quantomeno quella che conoscevo.

È una vocina flebile, appena distinguibile.

Mi abbraccia e ritorna ad accoccolarsi sul divano. Le gambe rannicchiate sotto il corpo in posizione fetale.

Ho voglia di piangere ma non posso farlo vedere.

La mamma di Nina mi assicura che "sta meglio", che "ci sono dei miglioramenti".

Piccoli, ma impercettibili.

Intanto non pesa più 33 chili, come due mesi fa.

I chili in più li ha presi nei due mesi di ospedale dove veniva nutrita con una sonda.

Ma da quando è rientrata a casa non ha perso molto peso.

Il problema, aggiunge, è la tristezza.

Nina è sempre stata la mia preferita. Una ragazzina strana, bellissima e creativa.

Nina a dieci anni aveva scritto una pièce di teatro che si svolgeva a Roma, nella Roma di Tiberio.

Era andata in biblioteca, aveva studiato bene quel periodo e aveva persino disegnato gli abiti che portavano le donne e gli uomini a quell'epoca. Poi li aveva cuciti da sola. Tunichette e mantelli. Veli e calzari. Il problema, quella volta, erano stati gli attori. Amichetti e amichette che al decimo minuto si stancavano di provare e riprovare scene di terme e appuntamenti al senato.

Lei questo non lo capiva.

Coi "manga" aveva fatto la stessa cosa. Non le bastava sfogliare i fumetti o seguire rapita alla Tv i suoi personaggi preferiti. No. Lei aveva iniziato ad interessarsi al Giappone e poi al giapponese e su Internet si era messa a studiarlo, a studiarne la scrittura e si allenava a tracciare gli ideogrammi su un grande quaderno nero.

Nina era così speciale. Girava dei piccoli film con la telecamerina che le aveva regalato il padre.

A dodici anni aveva fatto un film macabro in cui aveva messo in scena la sua propria morte. Poi l'aveva montato usando i-movie, ci aveva messo i titoli di testa e di coda, la musica e i ringraziamenti. Ne era venuto fuori un bel corto di 8 minuti.

Era speciale perché si concentrava.

Ed era bella. Più bella dei suoi compagni e delle sue compagne di classe. Con i quali aveva smesso pian piano di parlare.

Poi aveva smesso di mangiare.

E di andare a scuola perché le forze le mancavano.

E di scrivere. Di navigare sul suo computer. Di leggere i romanzi giapponesi. Di parlare con la sua voce.

Con la stessa determinazione con cui portava a termine le cose aveva inconsciamente deciso di morire.

Il nome comune è anoressia. La bestia nera di tutti gli scandagliatori della psiche.

Che, nei nostri paesi, sta diventando un'epidemia tra giovani e meno giovani. La malattia del primo decennio del millennio.

Mi chiedo, inoltre, se non sia proprio la malattia dei paesi capitalistici avanzati. Mi chiedo se in Centroamerica, in Africa e in Oriente in ogni classe delle medie o del liceo ci sia almeno un caso di anoressia come accade qui in Francia. E, mi dicono, in quasi tutta Europa.

E se, ma non ne sono certa, fosse proprio una malattia nostra, una malattia dei paesi dei mall e dei supermercati oceanici, mi sembra rivestire l'atto estremo di evasione da un sistema che propone incessantemente cose e oggetti.

Nina non mangia più. Rifiuta i sushi, i gamberetti al curry, i manghi e olive ripiene. Rifiuta i vestiti e usa le camice del padre che le arrivano al ginocchio. Rifiuta gli oggetti della tecnologia quotidiana, computer, telecamere, lettori di MP3. E il cellulare, visto che non suona mai, lo ha regalato alla sorella.

Una forma estrema di ribellione a questa vita, che, mi dice, non le piace più....

Perché loro sì e noi no?

2009-10-22T20:33:00.004+02:00

Il principe Jean tornerà a fare l'hippy di lusso e a farsi crescere i capelli.

Potrà finalmente frequentare per la terza volta di seguito il secondo anno della Facoltà di Giurisprudenza e andare in giro col suo scooter per le strade di Parigi.

Quel che è certo è che non diventerà più Presidente del più grosso centro d'affari d'Europa.

Stasera ha annunciato in televisione di aver ritirato la sua candidatura alla Presidenza.

La pressione popolare, soprattutto da parte della destra francese e degli elettori di papà Nicholas, lo hanno indotto a riflettere e a prendersi una pausa di riflessione.

Bravo, Jeannot!

E rilancio: perché, perché, perche? Perché loro sì e noi no?

Perchè, nulla del genere accade dall'altra parte delle Alpi????

La nostra, per capirsi.

Mika

2009-10-22T12:47:00.004+02:00

Passo dalla voce rauca di un Bob Dylan trasformatosi nel nonno buono che canta canzoni di Natale che farebbero paura a qualsiasi bambino alla dimenante leggerezza di Mika.

Bob Dylan è l'amore di una vita. Lo amo persino quando, nel suo ultimo disco, ulula Adeste Fideles. È stato ed è la colonna sonora della mia vita, il mio Morricone personale, l'uomo che, nonostante il caratteraccio, avrei voluto sposare.

E allora come la mettiamo con Mika?

Sono cresciuta con un profondo fastidio nei confronti del pop.

Salvo rare eccezioni, che riscopro da qualche tempo, ho tettato fin dalla più tenera infanzia country, blues e R&R, con l'aggiunta del funky e del soul perché anche da quelle parti c'era qualcosa che mi faceva vibrare.

Il pop, no.

Eppure. Eppure, incredibile ma vero, Mika mi cattura.

Utilizzando gli schemi musicali della cavatina del Barbiere, o di rondò e minuetti veneziani, Mika rifà i Beatles muovendo l'anca come Jagger e mi avvolge in una musica furba e nello stesso tempo ricca, dietro ad una apparente semplicità. Nonostante il nome suoni più simile a quello di una mucca svizzera, ascoltare Mika mi dà un'euforia strana che non sentivo più dai tempi di Freddy Mercury.

Il suo secondo disco non è affatto la delusione che mi aspettavo. Anzi.

Bob e le sue Christmas Songs saranno per domani....

Una sintesi perfetta....

2009-10-19T12:01:00.003+02:00

Riccardo mi ha inviato come commento al post precedente una piccola perla per concisione e spirito di sintesi.

La pubblico qui di seguito e lo ringrazio:

Le affinità col fascismo sono indiscutibili.

Esaltazione della religione; una religione a cui però amputano l'elemento dell'amore.

Esaltazione dell'azione; azione che coincide con un attivismo privo di riflessione.

Disprezzo per la cultura, considerata vero e proprio equivalente di qualche malattia mentale.

Fallocratismo, che non ha niente a che vedere con un sano esercizio della sessualità.

Ricordare il detto di Mussolini: "L'Italia ha bisogno non del lavoro della donna ma dei suoi fianchi."

Santificazione della forza, che costoro identificano col militarismo.

Semplificazione dei discorsi e dei programmi all'estremo e fino a toccare il ridicolo, ma odio per l'autentica chiarezza.

Retorica e legalismo ma evidente irritazione nei confronti della dialettica e del diritto.

Mito della coerenza, che però per i fascisti più o meno "ripuliti" significa fanatismo.

In conclusione, per la loro stessa natura, la cultura ed il senso critico sono nemici del fascismo.

Quando sento parlare di cultura, estraggo la mia pistola...

2009-10-18T00:13:00.004+02:00

Un altro elemento che contraddistingue l'Ur-fascismo è l'odio nei confronti della cultura, nei confronti degli intellettuali, nei confronti dei libri.

Nessun regime fascista ha mai esaltato l'Illuminismo.

L'Età della Ragione è sempre stata sospetta.

Improntati più al fare, all'agire, alla bellezza dell'azione, bella in sè, perché spontanea e vitalistica, i fascisti sono i nemici della riflessione che può indurre ad un atteggiamento critico. La cultura più che sospetta, puzza di zolfo...

La frase "Quando sento parlare di cultura, estraggo la mia pistola" attribuita a Goebbels è esemplare quanto lapidaria. Per i fascisti, gli intellettuali sono "cani", "sporchi", "snob", "fannulloni" e sempre e comunque "comunisti".

Di fondo, nonostante un apparente entusiasmo per la modernità, i regimi fascisti sono sempre stati antimoderni. Sempre che la critica sia un elemento della modernità.

La critica (dovere del suddito è "credere, obbedire e (eventualmente) combattere), le distinzioni, le sfumature, l'attenzione all'uso delle parole - elementi chiave del ragionamento - sono considerati vezzi snob e borghesi. Il disaccordo, elemento chiave per avanzare in qualsiasi campo, è aborrito come peccato mortale.

Ed è considerato tradimento dei valori fondanti della società fascista: la patria, l'onore, la famiglia, i nostri morti, le nostre donne, la nostra terra.

Elementi di Ur-fascismo

2009-10-16T14:24:00.002+02:00

Rileggo oggi un vecchio articolo che Umberto Eco aveva pubblicato agli inizi degli anni '90 su La Rivista dei Libri. Nell'articolo, Eco, in soldoni, si chiedeva perché tutti regimi dittatoriali vengono accomunati sotto la definizione al plurale di "fascismi".

Quando si parla del regime di Salazar, di quello di Franco, dello stesso nazismo, dello stalinismo, degli ustascia di Ante Pavelic, è legittimo utilizzare la parola "fascismo" senza per questo farsi bacchettare sulle dita.

Il fascismo, nella lingua, resta una sorta di modello archetipo, a cui, con le dovute differenze, possiamo far rientrare regimi totalmente diversi.

Perché proprio il fascismo è diventato una sineddoche, una parte per il tutto, che serve in tutte le lingue a stigmatizzare comportamenti diversi, regimi opposti, addirittura atteggiamenti individuali?

Eco non crede che questo sia dovuto al fatto che il fascismo sia un'invenzione italiana, che sia dovuto ad una qualche paternità storica. Né per lui è corretto affermare che il fascismo conteneva al suo interno tutti gli elementi che hanno caratterizzato dopo di lui i movimenti dittatoriali a venire. Il fascismo non poteva essere la quintessenza di ogni regime totalitario, proprio perché mancava di quintessenza, ma al suo interno era invece tutto un brulicare di contraddizioni. Un'ideologia sgangherata, una filosofia scardinata, ma fortemente ancorata ad alcuni archetipi.

E per Eco era proprio la capacità del fascismo ad integrare al suo interno delle macroscopiche contraddizioni a farlo diventare "la madre di tutti i regimi".

Per cui oggi, per esempio, possiamo definire regimi "fascisti" sia il franchismo ipercattolico che il paganissimo nazismo.

Il termine fascismo funziona come il termine "gioco".

Una grande categoria adatta a tutto. Per cui è possibile togliere a un regime fascista questo o quell'aspetto, e tale regime resterà comunque fascista.

Detto questo, Eco isola una serie di caratteristiche tipiche di quello che lui chiama Ur-fascismo, o fascismo eterno. È sufficiente che una di queste caratteristiche sia presente in un sistema o in un regime, ed ecco che (cito) : " si profila la nebulosa fascista".

Una delle caratteristiche dell'Ur-fascismo è il fatto di basarsi sul "populismo qualitativo".

L'Ur-fascismo concepisce il popolo come un monolite e gli attribuisce la facoltà di esprimere la "volontà comune". Che è "interpretata" in prima persona dal leader. Ai tempi di Mussolini il teatro dove so recitava la finzione del popolo mosso da una volontà comune era Piazza Venezia. In Germania era lo stadio di Norimberga. Prima dell'89 era la piazza Tien an Men a Pechino.

Oggi il populismo qualitativo passa attraverso la televisione. Che diventa la grande arena nella quale far parlare il popolo ad una voce sola.

Il parlamento, le istituzioni, la magistratura nel populismo qualitativo non hanno più l'appannaggio di rappresentare il popolo perché possono contrastare con la voce del leader, suo unico interprete accreditato. E dunque un regime ur-fascista si diletta nel gettare discredito sulle istituzioni. Sempre che queste oppongano una timida resistenza al leader.

Ogni riferimento a fatti o a persone reali è puramente causale.

Una storia da seguire...

2009-10-15T08:52:00.003+02:00

Secondo il Times i dieci soldati che francesi che furono uccisi nel corso di un'imboscata nei pressi di Kabul nell'agosto del 2008, devono la loro morte agli italiani.

Che pagavano sottobanco i talebani per evitare che costoro attaccassero le truppe italiane incaricate di mantenere la pace in quella zona.

Ma che, per imbarazzo o semplice negligenza, non avevano avvertito i francesi di tali pagamenti nel momento in cui questi ultimi li sostituivano nella normale rotazione di truppe prevista sulla zona.

I francesi, dunque, avevano valutato male la situazione, ritenendo che quella zona, la regione di Saroubi, fosse una zona praticamente pacificata.

Una volta partiti gli italiani e cessate le bustarelle ai capi talebani da parte del nostro esercito, questi ultimi avevano ripreso i combattimenti.

Con le conseguenze che sappiamo.

La strategia libanese applicata all'Afghanistan?

Una storia da seguire da vicino...

Perché, perché, perché??????

2009-10-14T11:30:00.005+02:00

Perché in Francia quando il figlio di Sarkhozy, a 23 anni e con un CV lungo una riga, viene catapultato alla testa dell'EPAD, un ente pubblico per lo sviluppo della Defense, attualmente il polo più ricco d'Europa, non è solo la sinistra che si indigna ma gli stessi elettori del padre che riempiono i giornali di commenti scandalizzati giurando che mai più voteranno per l'attuale presidente?

Addirittura dei deputati dello stesso partito denunciano il venir meno dei principi repubblicani che sono quelli del merito e non della filiazione nepotistica?

E in Italia, invece, gli elettori del Caimano si stringono a coorte attorno al loro guru, qualsiasi cosa accada e nonostante le evidenti defaillances (termine pietosamente eufemistico) dello stesso?

Perché, perché, perché?????

Ma le Alpi dividono ormai due concezioni del mondo radicalmente agli antipodi?

Perché gli italiani eccellono nella malafede o nel culto della personalità?

Perché, perché, perché?

Una frattura antropologica...

2009-10-11T09:58:00.004+02:00

Spiegaci un po', insiste PL al momento dell'aperitivo. E ci ritorna, insistendo perplesso, non appena ci sediamo a tavola. Prende il magazine che ogni sabato pubblica Le Monde, lo sbatte sul tavolo, e mi ripete: "Com'è possibile?".

La stessa domanda che si pone il settimanale.

Com'è possibile che un uomo del genere abbia ancora il sostegno di almeno la metà degli italiani?

Cos`è successo in Italia? Cos`è successo alla gente di questo paese? Basta la violenza simbolica, mi chiede, per ottenere il sostegno del popolo?

Non capisco cosa intende. Lo guardo perplessa, a mia volta.

La violenza simbolica, ripete lui, quella che per Bourdieu si esercita su un agente sociale con la sua complicità. E riprende l'articolo del Monde, che sottolinea come l'uomo controlli gran parte dei media e bla bla bla...

Non ne posso più di sentire per l'ennesima volta questa spiegazione. Non mi basta.

Secondo me quanto è avvenuto lentamente in Italia è sintetizzabile nell'espressione "frattura antropologica". Un'enorme frattura antropologica che sta modificando, alla velocità della luce, l'intero sistema dei paradigmi di riferimento della nostra cultura.

Come se in Italia esistessero ormai due gruppi di individui che "sentono", "pensano", "parlano" in un modo diverso. Un modo "diverso" di pensare l'etica.

Non esiste più una lingua comune. Non esistono più concetti comuni a partire dai quali si possa tentare di creare senso.

È impensabile, oggi, in Italia, poter dialogare con chi sta dall'altra parte. E non è solo una questione di fastidio. Anche con tutta la migliore volontà del mondo, non ci si riesce.

Per dialogare è necessario che esistano delle parole comuni. E che a tali parole corrisponda un senso condiviso. Ora, questo senso condiviso non c'è più.

E la cosa ha a che fare, secondo me, con l'accettazione o con il rifiuto della complessità.

In questo, forse, la violenza simbolica di cui parla Bourdieu ha avuto la meglio.

La televisione, o i giornali costretti sempre di più a semplificare e a parlare per slogan, hanno lentamente abituato il cittadino alla velocità e alla semplicità. Che sono diventati dei valori.

Per cui, tanto per fare un esempio, la parola democrazia è identificata, dagli adepti della semplicità, unicamente con l'esercizio puntuale del diritto di voto.

Se il popolo lo ha eletto, sostengono costoro, nulla lo può fermare.

Questa è la democrazia, aggiungono.

Che oltre alla sovranità popolare il concetto di democrazia preveda eguaglianza giuridica tra i cittadini, attribuzione di diritti e doveri sanciti dalla Costituzione, separazione e indipendenza dei poteri, libertà economica e intellettuale, costituisce una pericolosa deriva verso la complessità.

Dunque non ci sta.

Di esempi come questi, potrei farne a decine.

La comunicazione, temo, oggi la si può fare solo grazie ad una sorta di "sottrazione" categoriale, a un ripiombare in quello che è precategoriale, prefilosofico. Infilandosi in un mondo puramente "corporeo", veloce ed "emozionale".

All'interno di un sistema di relazioni teso a uniformare il vivere umano in una omogeneità aliena dai distinguo, dalle sfumature, dalle differenze.

Un mondo liscio e rotondo che rotola giù.

Profetico...

2009-10-10T10:49:00.007+02:00

e illuminante, nello stesso tempo.

Il film è "Signore e signori, buonanotte", film satirico girato collettivamente da una serie di registi italiani riuniti nella Cooperativa 15 maggio. Tra di loro, Nanny Loy, Scola, Monicelli, Maccari, Magni, Comencini....

Il ragionamento del ministro, che risponde ad un'intervista di un giornalista del TG3, è cristallino nella sua evidenza...

(grazie a Pat, per la segnalazione...)

Abbiam delle belle buone lingue...

2009-10-09T13:47:00.004+02:00

Stamattina l'amica Marta mi ha ricordato questa canzone...che ci sta proprio bene oggi!

Quasi un secolo fa era la canzone delle mondine.

Spero che fra cinquant'anni i miei nipoti non ricordino, al posto suo, la canzone delle veline.

Per una volta...

2009-10-08T08:09:00.003+02:00

Per una volta scheletrix Ghedini l'ha detta giusta! Almeno in parte, ma è già un passetto avanti...

Incredibile ma vero!

Teschio ha detto: "È inaccettabile che un Presidente del Consiglio debba perdere il proprio tempo a seguire processi evanescenti..."

L'ha detta giusta quando sostiene che è inaccettabile che un Presidente del Consiglio perda tempo a difendersi da accuse di corruzione e via dicendo...

Ed è proprio così...

È inaccettabile...

È inaccettabile che un'alta personalità dello stato sia costretta a dedicarsi ad altro che non sia il benessere del suo popolo...

Un'alta personalità dello stato non deve trovarsi in questa situazione.

Neanche lontanamente.

Il suo nome non può essere mescolato a quello di mafiosi, piduisti, corruttori e puttanieri.

Non ci deve stare, in mezzo a quelli lì.

Davvero.

Non possiamo che dichiararci d'accordo.

Un'alta personalità dello stato deve quantomeno essere uno specchio di onestà e moralità repubblicana.

Se non è così, è un problema.

Quanto ai processi evanescenti, staremo a vedere...

ZOMBI 4

2009-10-03T12:41:00.006+02:00

In America si chiamano "garage sales". In Francia "vide greniers". Che non sono affatto i mercatini della "brocante" dove si vendono merletti, vecchie lenzuola ricamate, macinini e lampade art déco.

I vide greniers sono un mercato della riboncia.

Un fenomeno iniziato qualche anno fa che ora è diventato lo svago del we. Ogni sabato e domenica, nel raggio di una trentina di chilometri da casa mia, c'è un vide grenier. Di solito si svolge nel perimetro dello stadio di calcio, o nel parcheggio di una fabbrica in disuso. Raramente, come invece avviene in America, di fronte alle case di chi vende.

Di colpo la dolce Francia si trasforma in un decoro da Slumdog Millionaire.

Cocci, wc sbrecciati, macchine da caffé senza filtro, tutine da bambino macchiate, portacellulari di plastica, caricatori con i fili ingarbugliati, posate spaiate, pentole senza manici, bicchieri di plastica, fiori di plastica, copertine di quaderni di plastica, bacinelle di plastica e culle vuote.

Migliaia di persone si aggirano lentamente da un banco all'altro.

Tutto a 1 euro, a 2 euro, a 5 euro, recitano cartelli sbilenchi scritti malamente con pennarelli usati. La gente si sofferma, studia, prende in mano, chiede l'uso e la destinazione di oggetti incongrui, soppesa, ripone sul banco.

Non c'è nessuna allegria in queste spianate della miseria e dell'iperconsumo di seconda mano.

Pian piano ti rendi conto che le centinaia di venditori che espongono oggetti che un tempo sarebbero finiti definitivamente in pattumiera contano su improbabili vendite per tirare a campare. E questo cambia del tutto l'atmosfera.

Non c'è nemmeno nessuna considerazione ecologica, legata al riciclaggio.

Quel che conta è comprare.

I potenziali acquirenti si spostano a ondate, un poco come delle mandrie di yak, assembrandosi attorno ad un banco solo perché esiste già assembramento, trascinando i piedi nella polvere di queste nuove spianate indiane alla ricerca della felicità procurata da un pacchetto di mollette per la biancheria, da una coperta macchiata, da una scacchiera senza re e regine.

Il mondo globalizzato colpisce ancora.

Non c'è più nessun bisogno di saltare su un aereo.

Calcutta è già arrivata alle porte di casa nostra.

Ma come? Italia docet?

2009-09-27T10:09:00.003+02:00

Non è tanto il video che segue a suscitare il mio post, ma alcuni commenti lasciati dagli internauti, che si stupiscono del fatto che ANCHE il presidente francese, (e non solo "GLI ITALIANI"), utilizzi dei gadget per sembrare quello che non è (in questo caso una pedana che lo fa sembrare più alto)...

Ne cito solo due:

"Ma come? - scrive una ragazza americana - io pensavo che solo gli italiani ricorressero a trucchi del genere...."

E un altro, olandese, si chiede: "Berlusconi sta contagiando tutta l'Europa?"

Silvio a Canossa

2009-09-26T09:38:00.005+02:00

All'epoca, quasi 1000 anni fa, era il castello della contessa Matilde.

Una rocca in cima ad una collina di cui oggi, da lontano si scorgono appena un angolo e i resti di un torrione.

Oggi è una saletta privata dell'aeroporto di Ciampino. La saletta dei VIP, scrive il giornale.

All'epoca, Enrico IV, imperatore del Sacro Romano Impero, vi si era recato in ginocchio, il capo cosparso di cenere, a chiedere il perdono di Papa Gregorio.

Oggi il Grande Penitente arriva in aereo, accompagnato dal suo scherano più fedele.

Si sarà inginocchiato al cospetto del Pastore Tedesco, implorando la divina assoluzione? O lo avrà stordito di chiacchiere ottenendo congedo papale per asfissia?

In mille anni da noi le cose non sono cambiate di molto...senza il benestare e il benvolere di sua santità nessuno, nemmeno il Grande Imbonitore, può pensare di mantenere saldo il potere nelle proprie mani...Non ci sono televisioni che tengano...

Non sapremo mai cosa si sono detti davvero i padroni dell'Italia nella saletta Very Important Person di Ciampino.

Forse Benedetto avrà raccomandato a Silvio di usare maggior discrezione e Silvio in cambio avrà dato piena assicurazione che i crocifissi verranno cementati sui muri delle scuole italiane, o magari i due si saranno accordati su una joint venture finalizzata allo spartimento dei profitti di una nuova rete tematica che si chiamerà Telemaria o Telebuondio, vai a saperlo...vai a saperlo cosa si saranno detti quei due...

Quello che importa è che oggi in Italia ancora si va a Canossa...

E, molto probabilmente, Canossa paga...

La donna in nero

2009-09-20T12:34:00.004+02:00

La Santanché mente. Non è vero che in Francia stanno facendo una legge contro il burqua.

Se ne discute, questo sì, su iniziativa del deputato comunista André Gerin. E se ne discute nel paese come si era discusso, in modo estremamente acceso, sulla proibizione del foulard islamico e di qualunque altro segno che "ostentatamente faccia riferimento ad una religione" nelle scuole francesi.

La questione non è facile da trattare. Vietare il burqua negli spazi pubblici è da considerarsi un atto liberatorio nei confronti della donna, o una misura liberticida?

Io, confesso, sono combattuta e non sono capace di prendere una posizione precisa tanto mi sembrano validi gli argomenti degli uni e degli altri.

E allora riprendo alcuni appunti che avevo scritto nel corso di un viaggio effettuato alcuni anni fa in Siria. Per capire che cosa mi suscitano le donne in nero...

Vi è sempre, all'inizio di un viaggio, un'immagine che ci si fissa in testa e che poi ci si porta dietro nel ricordo. E' una sorta di logo. Del viaggio, del paese. A volte un logo di storie. Tante storie.

Il logo di questo viaggio è una donna in nero. Una donna in nero che scorgo dietro di me, a Damasco, mentre sto per attraversare l'arteria trafficatissima che mi porta dalla città nuova alla città vecchia. La donna è dietro di me. Come me, aspetta che il vigile faccia segno di fermarsi al fiume in piena di taxi gialli che con i loro continui colpi di clacson informano il mondo della loro esistenza.

Di lei percepisco solo una forma. Nera, un velo nero lungo fino ai piedi, ampio sulle maniche, che le copre i capelli, la bocca e il naso. La fessura da cui si potrebbero intravvedere gli occhi e coperta da un paio di occhiali da sole a specchio. Velo e occhiali trasformano la donna in una cosa.

Percepisco che lei mi sta guardando. Anch'io la guardo. Con la coda dell'occhio, la guardo. Ma di lei non vedo nulla.

Lei mi vede, io no.

Mi sento nuda.

La Siria è un paese in cui quello che conta veramente è sempre situato dalle spalle in su. Dalle spalle in giù, si assomigliano tutti. Sacchi informi coprono forme. I colori predominanti sono il grigio, il marrone, il beige, il nero. Raro il bianco. Il rosso è confinato alle kefiah, che uomini di tutte le età indossano sul capo, in fogge diverse, fissate da un cerchio di cordone nero. Un cerchio morbido portato come la corona di spine del Cristo.

Dalle spalle in su si coniugano i segni delle appartenenze. Il velo femminile, per esempio, si esprime in forme molteplici. Corrispondono ai gradi di fede? A questa o a quella corrente scismatica dell'Islam? Mi mancano i codici per capire. Mi limito allora a registrarne le fogge.

Si passa dai veli neri che coprono totalmente il volto e il corpo, senza permettere spiragli di sorta (le mani fuoriescono dai veli, guantate di nero), a quelli che lasciano una fessura per gli occhi, ai foulard legati stretti sotto il collo. Questi ultimi, a volte, sono sovrapposti in maniera civettuola. Uno, due, tre foulard di tinte degradanti, nero, beige, bianco sistemati a correggere le rotondità di un viso, l'ampiezza della fronte. Alcune ragazze portano veli di tessuto elastico, lavorati a maglia, all'uncinetto, che scivolano su una spalla a formare una treccia di lana. Poche le donne svelate. Qualche turista. E le cristiane. Alcune cristiane, mi dicono, portano anche loro il velo. Le altre, quelle che invece esibiscono capigliature striate dai colpi di sole, abbondanti capigliature arricchite da cotonature anni '60, eccedono pesantemente nel maquillage. Assomigliano alle ragazze dei quartieri popolari di Marsiglia. Non sono belle. Bocche rossissime, occhi bistrati, ciglia finte e chili di monili sberluccicanti. Mi chiedo se, da parte loro, sia una forma di reazione, o se conciarsi in quel modo soddisfi canoni di bellezza mediorientali che prediligono l'eccesso.

Perdo la donna in nero e occhiali fumé in un mare di donne in nero che passeggiano sotto le arcate del souk di Damasco.

Aiazzon Man

2009-09-16T00:10:00.012+02:00

A caldo...

Frammenti di Porta a Porta tra un gol di Inzaghi (fuorigioco) e un altro gol di Inzaghi (che stavolta c'era)...

Smanetto col telecomando per Lui, l'Unto del Signore.

Finisco su un carosello di pubblicità Aiazzone.

E Lui è là.

A magnificare microonde e frigoriferi.

Instancabile snocciola le sette meraviglie del mondo Aiazzone di cui rigurgitano le casine da Hansel e Grethel per i fortunati che ci abitano.

Poi divaga.

La ditta Aiazzone visibilmente oramai gli sta stretta.

E allora conciona, blatera cifre, confonde milioni con miliardi.

Parla di sè in terza persona.

Io come "lui".

Interessante spostamento di soggetto.

Ritorno in Francia e Lucho Gonzales si fa deviare da Nesta.

Lo stadio è delirio.

Ritorno a Lui.

Lui assomiglia sempre di più a Mireille, la mia vicina di casa rifatta in Costarica.

Cerone spesso e uniforme.

Come Mireille.

Capello avanzato su fronte liscia come il culo di un bambino.

Come Mireille.

Le unghie, però, Lui non le ha viola shocking. Ha optato per una elegante trasparenza.

E non è l'unica differenza.

Mireille, la vicina rifatta, non è amica di Bush e non ha arrestato personalmente la crisi facendo salvare 400 banche.

È bastato che Lui della crisi sentisse l'odore. E allora (cito): "ha preso l'aereo (è lui che parla di sè ma alla terza persona), ha raggiunto l'amico Bush e gli ha detto che bisognava salvare le banche. E così si è fatto. "

Peccato che la Lehmann Brothers a Lui fosse sfuggita.

Forse era dal pedicure, in quel momento, come la vicina Mireille che ci va due volte alla settimana.

E poi la crisi mica c'era, Lui aggiunge.

È stata creata ad arte dai giornali, col loro becero pessimismo.

Giornali cattivi. Giornali birboni.

Responsabili dei disoccupati (non in Italia che da noi non ci sono e come ci potrebbero essere col presidente del consiglio che c'è?).

Dei dipendenti che si suicidano (questo succede solo in Francia e non in Italia che noi abbiamo la pizza).

Delle industrie che chiudono (non in Italia che da noi si lavora a ritmi 8/16/24 e anche a Pasqua e a Natale, per non parlare dei sabati e delle domeniche, se no come far nascere le casine di marzapane in così poco tempo?)

Aiazzonman, si frega le mani mentre a Marsiglia c'è un inutile assalto all'arma bianca...

Avrà saputo che siamo ai recuperi?

No, non lo sa. Si frega le mani perché ha scoperto che a lavorare con i ritmi 8/16/24 si costruisce più in fretta. E visto che ci siamo, immagina tanti e tanti cantierini, qui e là, su e giù, che Lui potrà visitare e carezzare e arredare Aiazzon.

Che a Lui piace tanto far la pubblicità dei mobilini...per le casine di marzapane da destinare ai "ragazzi" che ci andranno con le loro fidanzate o con mamma e papà...

Lui, invece, se ne starà nelle sue casone tra stucchi e ragazzine venute dall'est di Bari con gli amici che gli cantano menomalechesilvioc'è e Apicella e la Noemi e suo papà sua mamma sua zia.

Il Marsiglia si trascina mesto agli spogliatoi sotto un diluvio di lacrime e pioggia...

Mi aspetto i consigli all'allenatore ma stasera non ce n'è bisogno e allora Lui si fa Aiazzone/creativo e rimugina...

Già che c'è - brillante idea - manderà i nostri operai pure in Libia a costruire confortevolissimi campi di concentramento, tutti rigorosamente arredati Aiazzone, per la gioia dei deportati lieti in gommon scortati dai nostri "navigli" (lui dice proprio "navigli") ...un viaggio sicuro, attraverso il Mediterraneo che è il più bel mare del mondo, poco importa quel che c'è sotto, dai navigli giungeran note di mandolino, alla faccia dei comunisti che non gli vogliono bene...

È sconnesso.

Ceruleo muove a scatti la testa. E inanella parole senza senso.

La realtà rimpicciolisce e diventa fiction per cameriere d'albergo.

Nessuno ci fa caso.

Noto che lui non si gratta e come Xavier Zanetti, non suda.

Non è possibile. Solo il grande Xavier Zanetti, il capitano, non suda mai, anche quando scavalla da un parte all'altra del campo....

Un tempo Lui si grattava e sudava...Si toccava pure i coion...

Ora non più.

E allora capisco.

Capisco che non è vero.

Che è solo un fumetto.

Un disegno animato.

Un manga ingessato.

E tiro un sospiro di sollievo: la crisi c'è davvero, e le tendopoli e i disoccupati e i deportati...

È Lui che è morto.

Ma non ce lo dicono.

...pubblicità...

Se non ora, quando?

2009-09-14T16:37:00.003+02:00

Forse è solo una questione di nausea.

Ma da quando sono tornata a casa riesco a malapena a leggere i giornali.

Per non parlare dello scrivere.

Le notizie scorrono sullo schermo del computer.

E mi travolge la nausea.

Come stamattina quando leggevo l'invito del nostro ministro della Pubblica Istruzione a tenere la politica lontana dalla scuola.

Com'è possibile che un ministro della pubblica istruzione

possa imporre un comportamento così becero e snaturato? Così innaturale con la funzione stessa dell'insegnamento?

Quando stavo in Italia, subito dopo la laurea, avevo avuto una cattedra per insegnare il diritto e l'economia in una ragioneria di Montebelluna in provincia di Treviso. I miei allievi erano quasi tutti figli degli scarpari che avevano fatto la fortuna economica di quella cittadina ai piedi delle colline asolane.

Alla prima riunione degli insegnanti il preside, un gentile signore siciliano a pochi mesi dalla pensione, si era raccomandato che non si facesse politica in classe.

La politica doveva stare fuori dalla scuola.

Lui non voleva avere problemi.

La prima lezione che feci nella mia vita fu dedicata ai fondamenti ideologici da cui nasceva la nostra Costituzione. Mi ero preparata a fondo sulla questione leggendo un bel libro di Norberto Bobbio da cui emergeva con ogni evidenza che qualsiasi legge altro non rappresentava che una scelta politica ben precisa, sia sul piano storico che su quello economico.

Rispettare la raccomandazione del preside sarebbe stato mancare ad un dovere fondamentale dell'insegnamento: quello della trasparenza, della storicizzazione degli eventi. Quello della politica.

Come potrà fare oggi un insegnante della stessa materia, tanto per fare un esempio, ad insegnare i valori della nostra Costituzione senza fare politica? Come spiegare lo iato esistente oggi tra costituzione formale e costituzione materiale senza addentrarsi criticamente nelle scelte di questo o quel governo?

Se non fosse tragicamente pilotata, la raccomandazione del ministro Gelmini, potrebbe forse solo far sorridere.

La scuola, a mio avviso, per avere un senso, deve essere soprattutto una palestra politica. Una palestra critica delle scelte politiche che i cittadini sono tenuti a rispettare o a subire.

Come potrebbe oggi un insegnante degno di questo nome affrontare i temi dell'uguaglianza, del diritto all'informazione, del razzismo, della bioetica senza confrontarsi con quello che accade nel mondo e in primo luogo vicino a noi?

Se non ora, quando?

My dog ate my last Prozac and the liquor store is closed....

2009-09-08T13:51:00.005+02:00

Al ritorno da un viaggio è tutto che salta.

Saltano le lampadine, perde lo sciaquone, non si chiudono più le porte, i rubinetti perdono...

La posta è una montagnola grigiobianca di fatture, pubblicità, numeri arretrati di riviste inutili, avvisi di raccomandate, multe non pagate.

Repellente.

La polvere si è attaccata ai muri e il paniere della roba da lavare straborda visto che anche la lavatrice perde.

Il corpo non risponde perfettamente ai segnali. Strani batteri annidatisi nelle mie viscere festeggiano la nuova casa e ci vogliono giorni per ritrovare i giusti ritmi del sonno.

Il telefona suona a ore incongrue. Dall'altra parte della cornetta le voci amiche si mischiano ai venditori di pannelli solari e di surgelati low cost.

L'automobile non ricordo più dove l'ho parcheggiata e quando la trovo ha una gomma a terra e il serbatoio vuoto.

L'avocado ha smesso di crescere e le sue foglie, chiazzate di marrone, scricchiolano.

I topi hanno allegramente ripreso possesso della cantina e ancor più allegramente si sono nutriti di stivali, lacci di scarpe, e maglioncini.

L'impressione è che davvero Dio esista. Ma un Dio cattivo e vendicativo volto inesorabilmente punire. A punire i viaggiatori e chi si allontana dalla retta via. Che è poi quella di casa.

L'insieme produce colpa e confusione.

...My dog ate my last Prozac and the liquor store is closed...

Di ritorno dal Dolpa...

2009-09-05T06:14:00.003+02:00

Sono tornata a casa.

Ieri sera, prima di andarmene a letto, ho guardato la luna dalla finestra della cucina.

Era una luna bianca, piena e tonda, di quelle che si vedono quando ancora non è calata la notte.

Un mese fa guardavo la stessa luna dalle pendici di una montagna. Allora la guardavo spiando un qualche segno di cambiamento del tempo. Il monsone, mi aveva spiegato una bambina qualche giorno prima, con la luna piena si arresta per qualche ora.

La luna, in quel momento, aveva un che di familiare, acquistava una sorta di "senso". Qualcosa in relazione diretta con me, un elemento vitale e importante .

Ieri sera era solo bella.

Per quasi un mese la luna e le stelle sono stati gli unici elementi comuni con tutto quanto c'era dall'altra parte delle montagne. Guardavo la luna e le stelle e mi dicevo che dall'altra parte delle montagne, nel mondo "civile" dei giornali, delle notizie, delle macchine da caffé, la gente vedeva la stessa luna e le stesse stelle.

Tutto il resto era separazione e distanza.

Dalle macchine da caffé mi separavano le montagne di cristallo, gli alti passi, la neve, l'assenza assoluta e totale di comunicazioni, di telefoni, di radio, di medici, di medicine, di idraulici e di levatrici.

Di qua c'erano le carovane di yak che sfilavano incessanti verso la frontiera col Tibet cinese per scambiare gli afrodisiaci yarsa gumpa con sacchi di farina e scarti di scarpe da tennis.

Di qua c'erano i gompha abbandonati anche dai monaci più tenaci, le pecore blù, e manciate di case di fango. E donne che trasportavano bambini sulle spalle e bambine che trasportavano lattanti sulle spalle. E uomini che si spostavano a cavallo e capre in cerca di cespugli da sgranocchiare.

Di là c'era tutto.

E niente.

Surkhet/2

2009-08-07T09:11:00.004+02:00

Anche stamani le ormai consuete cinque ore di piantonamento della pista di decollo. Spese a scrutare le nuvole, l'orizzonte e l'espressione del pilota che se ne sta seduto su una seggiolina sul bordo della pista a leggersi alcune pagine spaiate di giornale. E ogni tanto telefona.
E' l'alba. Grigia di pioggia. E fumante vapore dall'asfalto della pista.
Nemmeno oggi si decolla. Tutti a casa, ci fa segno la poliziotta aeroportuale, impeccabile in camicetta blu', pantaloni neri, e asciugamanino raccogli sudore appeso alla cintura.
I tutti in questione siamo noi, quattro portatori e una coppia di pastori, marito e moglie, piu' verso i settanta che i sessanta, ma chi lo sa quanti anni ha qui la gente.
La poliziotta chiude il cancello dell'aeroporto alle nostre spalle e ci fa ciao con la mano ci vediamo domani.
Mi dico che in fondo non capita spesso di attraversare mezza Asia per trascorrere le vacanze in un luogo dove non c'e` nulla da fare, nulla da vedere e quanto al mangiare ci si limita al dal bhat.
Pian piano, pero', si creano le abitudini.
Al ritorno dall'aeroporto il quartiere intero viene a farci visita per esprimerci le "condoglianze' della mancata partenza. Sotto sotto, invece, mi sembra che siano tutti contenti di avere un diversivo. Sono contenti i bambini che oggi pomeriggio hanno deciso di portarmi in visita al parco. Che cosa c'e` da vedere nel parco? chiedo. Alberi, mi rispondono loro serissimi. E una pozza. E tanti uccelli. La notte, aggiungono, ci sono le tigri.
E' contenta la vicina che detesta gli elicotteristi russi perche' la sera si mangia assieme, conversando a gesti, a lume di candela perche' l'elettricita' va e viene. Piu' va che viene.
E' contenta Kamala, la signora che ci ospita che ha una bambina che si chiama Angie, proprio cosi', anche se lei non conosce i Rolling Stones. Kamala e la mamma di Kamala e la zia e la nonna e lo zio e il cugino che passano tutti per casa a salutare, scrutare il cielo, lanciare ipotesi sull'andamento del tempo.
Il pi'u contento di tutti e' X.L., un tredicenne sveglio con gli occhi neri grandissimi, l'unico del quartiere a masticare qualche parola di inglese. La sua maestra gli ha detto che se ne puo' stare a casa da scuola e accompagnarci in giro che cosi' fara' esercizio e riuscira' meglio a scuola. X.L. non se lo e' fatto dire due volte e si e' trasferito a casa nostra.
Cosa farai da grande X.L.? chiedo. Andro' in giro per il mondo a visitare i templi, e' la sua risposta sibillina. Farai il pellegrino?, gli chiedo. Lui scuote la testa, alza le spalle, e risponde maybe.
Un gruppetto arriva in casa e un signore mi prende il polso e ci fa girare attorno un cordellino rosso. Sette volte. Poi lo lega bene, mi tocca la testa e se ne va.
Il tempo scorre lento, tra visite in casa, una passeggiata attorno all'isolato a osservare vacche, bufali, capre e pecore, e la chiacchierata con il padrone del baretto che prepara il lhassi.
Poi dal cielo scendono nuovamente cascate d'acqua e l'aria rinfresca.
La gente fa come se la pioggia non ci fosse. Continua a camminare, a sguazzare nel fango, ad attraversare i campi in bicicletta pedalando lentamente. I bambini corrono sotto le grondaie e ridono mentre si fanno la doccia.
Poi scende la notte. E tutto tace.

Surkhet

2009-08-06T10:32:00.005+02:00

Scrivo da Surkhet, su un computer dei tempi del Cobol e da dove sono bloccata da tre giorni in attesa che il cielo si squarci per almeno 35 minuti. Il tempo che ci vuole perche` l'aeroplanino della Yeti Airlines ci trasbordi a Juphal, avamposto del Dolpo, ai piedi delle montagne.

Surkhet fino a tre anni fa era terreno dei maobadi, i guerriglieri di Prachanda. Ora i maobadi non si vedono in giro e la vita e` ritornata ad essere tranquilla e sonnolenta. Due strade che si incrociano, una caserma, una pista per il decollo degli Otter da montagna, un mercato e campi di riso, bufali e capre. Su tutto una cappa afosa di caldo monsonico, rotta a sprazzi da violentisimi acquazzoni che trasformano le due strade in laghi di fango. Finito il monsone dai campi si leva una nebbia fittissima che sbiadisce i contorni delle cose. La gente cammina piano, si muove dolcemente, evita ogni gesto superfluo. Qualunque movimento si trasforma in fiumi di sudore. A Surkhet non vale la pena di farsi una doccia, posto che una doccia la si trovi. La gente vive costantemente bagnata.

Non deve essere affatto facile campare da queste parti. Come mi spiega il padrone del baretto che produce lo yogurth e delle frittelle di cavolo che sono l'unica alternativa al piazzo nazionale nepalese. Il terrificante Dal Bhat che altro non 'e che riso e lenticchie. Ieri sera la vicina di casa della signora che ci ospita ci ha fatto l'onore di aggiungere al riso ben sei pezzettini di pollo profumati al curry. Il pollo non l'abbiamo diviso con gli altri due occidentali che vivono in citta` perche` alla signora i due non piacciono. I due sono siberiani. E se ne stanno a Surkhet a fare gli elicotteristi. Di giorno stazionano all`aeroporto in attesa di ricevere l'ordine di decollare da parte di una qualche ONG destinata alla distribuzione di cibo nei villagi delle aree piu' remote. Una volta ricevuto l'ordine, si alzano in volo, sorvolano la zona da rifornire, trovano uno spiazzo dove posarsi, mollano il carico e ritornano in citta` per chiudersi nella camera della pensione e ubriacarsi di vodka. Sono grandi, biondi e bruschi di modi. Per questo alla vicina non piacciono.

Il terzo occidentale che vive a Sukhet e` invece uno psichiatra texano settantenne che si occupa dei "matti" che vivono qui. E' lui che usa il termine "matti". Non lo sa perche' siano diventati matti, spiega, ma quello che lui puo' fare e` distribuire loro dei tranquillanti in modo tale che le famiglie possono tenerli sedati in casa e andare a lavorare nei campi.

Alla vicina l'americano piace. E lei gli prepara il pollo almeno due volte alla settimana.

Il ministro ha paura di sporcarsi le scarpe?

2009-08-02T12:37:00.004+02:00

L'epidemia di colera si estende nelle regioni occidentali del paese e il governo maoista di Prachanda si fa notare per la sua assenza. O meglio per la sua maldestra presenza. Di cui tutti mormorano nella capitale. A bassa voce. Nei retrobottega. Dopo aver ribadito "un sia mai, noi non si fa politica".
Il primo ministro, dunque, accompagnato dal ministro della sanita', si reca nelle zone colpite, Janarkhot, Surkhet, il Rolpo, il Dolpa...Fa una rapida discesa dall'elicottero nella piazza di qualche villaggio dove imperversa l'epidemia...stringe mani, raccomanda, saluta e riparte...
I farmaci, le soluzioni saline, il personale sanitario raggiungeranno gli stessi villaggi dopo giorni di cammino a piedi accompagnati da muli e portatori...Quante vite sono andate perse in quelle ore preziose si chiede la gente? Non sarebbe stato meglio lasciare l'elicottero ai medici e riprendere i sentieri che lo stesso primo ministro conosce a menadito, perche' la zona in preda al colera e' la sua zona, la zona dove per quindici anni Prachanda ha tenuto il suo quartier generale e da dove e' partito il movimento che quindici anni dopo gli ha permesso di cambiare il regime che vigeva nel paese, defenestrare il re e istituire la repubblica?
Prachanda, il Temerario, ha paura di sporcarsi le scarpe si chiede la gente?

Namaste...

2009-07-25T15:30:00.004+02:00

Riparto.

Per l'ennesima volta.

Verso le mie montagne...

le montagne di ghiaccio...

e i bambini che vogliono imparare....

e Ainia....

..e la piccola Nima ....

e Chila Douma, guardiano di capre a Ghora Tabela....

tra gli adoratori di Shiva...

e quelli di Buddha...

che non ritroverò, perché in un viaggio non ci si ritrova... semmai, ci si perde...

World War Z, una storia orale della guerra degli zombi

2009-07-24T11:53:00.009+02:00

I morti che ritornano e vogliono riprendersi i vivi è un topos cinematografico che ha prodotto opere di diverso valore artistico.

Dei film che costituiscono la trilogia romeriana, tre capolavori, a mio avviso il più emblematico mi è sempre sembrato il secondo, "Zombi". Dove i morti viventi che ormai occupano la città sono attirati compulsivamente, per una sorta di coazione a ripetere, dal centro commerciale, il Mall, nel quale si trincerano i sopravvissuti.

Stanotte ho terminato la lettura di un altro capolavoro assoluto nel genere. Si tratta di World War Z, an oral history of the Zombi War, di Max Brooks. Autore che in precedenza aveva già pubblicato un libriccino, sempre in tema di morti viventi, dal titolo The Zombi Survival Guide.

L'idea base del romanzo è quella di un misterioso virus che si sviluppa in maniera estremamente veloce contaminando gran parte dell'umanità. Il virus provoca inspiegabilmente la trasformazione dei vivi in morti viventi. Che, nel più classico degli schemi romeriani, deambulano mossi unicamente dall'istinto di sopravvivenza e dalla fame alla ricerca di vivi da divorare.

Ma a parte il profilo del morto vivente, il romanzo di Brooks non ha più nulla a che fare con i film precedenti. Innanzitutto non è un centro commerciale o una città che soccombono agli zombi, ma il pianeta intero. In secondo luogo il romanzo si svolge quando ormai la guerra tra i vivi e gli zombi è terminata da una decina d'anni con la quasi totale eradicazione del virus.

L'interesse del lettore non è affatto basato sulla voglia di sapere come andrà a finire. Sin dalla prefazione lo sappiamo già: i vivi ce l'hanno fatta e hanno sterminato gli zombi. Ma il mondo che conosciamo non è più quello di prima. Non ci sono più gli stessi governi, le stesse credenze, gli stessi valori, gli stessi principi. La guerra degli zombi ha smascherato, riassestato, rinominato, svalutato o rivalutato, le basi su cui si fondavano le diverse società.

Sono questi l'interesse e la genialità di questo libro.

La cui narrazione è cammuffata da una serie di interviste successive, raccolte da un sedicente funzionario, incaricato di riassumere lo svolgimento della guerra, dalla comparsa del virus alla sua eradicazione, storicizzando gli eventi.

Ne risulta un collage di punti di vista diversi a seconda della nazionalità, dell'origine sociale, del mestiere di ciascun intervistato. Il medico condotto di un villaggio in prossimità della grande diga sullo Yangtzé in Cina, una contadina sulle rive del lago Baikal, un funzionario del governo israeliano, un dissidente cubano, un soldato americano e decine di altri personaggi raccontano ciascuno un brandello di storia. La loro e quella della società e delle strutture politiche o militari nelle quali erano integrati nel corso della guerra. Alcuni eventi ritornano nelle parole degli intervistati, i quali, peraltro, non hanno alcun legame tra loro: le prime battaglie perse, la grande fuga nel continente americano, l'evacuazione del Giappone, i piani d'azione più controversi, quelli più efficaci, gli eroi.

Il risultato è un affresco estremamente realistico delle contraddizioni in cui sono immerse le nostre società e delle misure che, in caso di crisi, ogni società tenta di mettere in atto per salvarsi. Con un capovolgimento radicale dei valori sui quali, fino alla comparsa del virus, le società stesse si sono basate.

Max Brooks, che tra l'altro è il figlio del più noto Mel e della grande Anne Bancroft, ha scritto, a mio avviso, un'opera geniale. Che trascende il "genere". E può tranquillamente essere letta come un saggio di critica globale al funzionamento dei nostri mondi. Che si tratti dell'Europa, della Cina o della più piccola isola del più remoto arcipelago polinesiano.

E lascia l'amaro in bocca. Non tanto della scomparsa della nostra specie. Che in realtà se la cava e sopravvive. Quanto dell'idea che un reale cambiamento debba per forza passare per una rottura radicale. Per una "crisi" fondamentale e globale.

κρίσις, dal verbo κρίvo, separare, dividere, rompere.

Sarà la crisi a salvarci???????

Io pusso, tu pussi, egli pussa...

2009-07-22T08:11:00.005+02:00

L'Italia è un collettivo e frenetico pussa via.

Un'epidemia di "spostati più giù", "vattene da qui", "raus".

I bambini di Treviso pussano via il bambino napoletano. "Tornatene a casa tua!", gli gridano. "Tornatene a Napoli, monnezza!".

A Napoli pussano via un "negro". Aggiungere "sporco", pare d'obbligo. Anche lui deve andarsene un pochino più giù. Anche lui deve tornarsene a casa sua...

Se risaliamo a monte, forse, i nonni dei bambini trevisani che pussano via il napoletanino sono stati a loro volta pussati via, più giù, da qualche orologiaio svizzero o da un mangiatore di salsicce bavarese.

Un mirabolante gioco di boccette. Io pusso via te, che poi, tanto, qualcuno da pussare via pure tu lo trovi...

Io pusso, tu pussi, egli pussa...Pusseremo tutti, prima o poi. E a nostra volta verremo pussati.

Treviso, città che mi ha visto nascere alla clinica San Camillo, non si smentisce.

Resta sempre quella che è. La città del perbenismo di superficie. Delle siorette che, sotto Natale, mentre fanno "scioping", spolverano le carrozzerie delle auto a colpi di pelliccette. Che "pensando di far bene" , di elevarsi a rango di cittadini, si sforzano di parlare un italiano zoppicante, e così vanno in vacanza a "Panarella" e ordinano dal panettiere "una chioppa di pan". Che vanno in chiesa alla domenica mattina, picchiano la moglie al pomeriggio e si scopano la commessa rumena la sera. La città di Signore e Signori, dello "sceriffo" che taglia gli alberi così gli immigrati non vi si possono appoggiare, dell'Ombralonga e di Benetton. La città il cui vescovo ha cacciato i senzatetto dal portale della sua chiesa più grande. "Spaventavano i fedeli", aveva dichiarato a suo tempo Monsignore...

Ora è anche la città in cui dei bambini vogliono cacciare via altri bambini.

Dei bambini...

In una scuola che, se ha lasciato fare, non è più degna del nome che porta.

Davanti a delle maestre, magari anche loro "terroncelle", che non dicono nulla, non avvertono, non stigmatizzano, non convocano le famiglie perché si sa, se lo "spiritus loci" è immondo, meglio tacere ed essere più realisti del re.

"Spiritus loci".

Quell'insieme di "valori" condivisi, le strizzatine d'occhio complici, le barzellette raccontate a voce alta, i commenti sugli autobus, le prediche nelle chiese, le occhiate in tralice, i "noi ci capiamo", pardon, "noialtri se capimo", i "ne magna fora tuto", e i brindisi in osteria alla Marca gioiosa, e i padroni che assumono gente da fuori ma non gli vogliono dare la casa se no, poi, i prezzi crollano.

Lo "spiritus loci", per cui un sindaco invita gli extracomunitari a "vestirsi da leprotti per far esercitare i cacciatori".

E non succede nulla.

Una città che prepara "carri piombati pr rispedire a casa gli immigrati".

E non succede nulla.

Una città che invita a fare la "pulizia etnica contro i culattoni".

E non succede nulla.

Una città in cui venti bambini vogliono cacciar via un altro bambino.

E non succederà nulla.

Una città che ha toccato il fondo.

Treviso. Una cloaca.

Carcere di Sollicciano....

2009-07-20T23:02:00.003+02:00

Questa è una iniziativa a cui prego tutti gli amici che mi seguono di aderire.

Un esempio per l'Italia?

2009-07-19T10:14:00.006+02:00

"Ci spiace - lanciano due liceali al poliziotto che vuole mettere le mani sul loro compagno di classe clandestino - abbiamo l'ora di Educazione Civica!".

È una vignetta che la dice lunga sui valori che vengono insegnati a scuola e i valori che incarna la Legge. Una certa legge. Che ha creato quello che si è autobattezzato "delitto di solidarietà". In nome dei valori insegnati a scuola, di tale delitto si sono accusate migliaia di persone. Tutti coloro che hanno dichiarato ufficialmente di aver prestato aiuto ad un immigrato irregolare, ospitandolo in casa, dandogli da mangiare, conservando i suoi documenti, offrendogli un letto. Contravvenendo all'articolo 622-1 del Codice di Ingresso e Soggiorno degli Stranieri che recita così: "Chiunque, direttamente o indirettamente, faciliterà o tenterà di facilitare l'ingresso, la circolazione o il soggiorno irregolari di uno straniero in Francia sarà punito ad una pena di prigione di 5 anni e ad un'ammenda di 30000 euro.".

Militanti associativi, grossi nomi dello spettacolo, ma anche gente comune.

Se da un lato, Ariane Mnouchkine direttrice del famoso Théâtre du Soleil si autodenuncia dichiarando di aver ospitato e aiutato decine di clandestini afgani, algerini, kabili, armeni, cinesi, iraniani, iracheni, russi e maliani e prosegue avvertendo che, finché potrà, continuerà a rifiutare in toto quello che definisce "un morboso rovesciamento di valori che un governo senza cultura e senza memoria cerca di farci accettare", Bruno Solo, giornalista e attore, si appella alla legge della solidiarietà, e rinviando al dilemma di Antigone, dichiara di rispettarla perché al di sopra della legge degli uomini.

Esiste ancora in Francia, ancorato nelle mentalità e nei valori repubblicani, il principio del diritto d'asilo. I francesi, se sono repubblicani, se condividono i valori repubblicani, e questo a prescindere dallo schieramento politico tra sinistra o destra, del diritto d'asilo sono fieri. E la "France, terre d'asile" la considerano una peculiarità imprescindibile del loro paese.

Da cui, la difficoltà da parte del governo e dei suoi rappresentanti, di "assumere" pubblicamente questa legge che implicitamente crea un "delitto di solidarietà".

E allora negano. Negano a gran voce che tale articolo, che pur esiste, possa mai essere applicato.

Lo dichiara il Presidente della Repubblica. Ne minimizza la portata il Ministro all'Immigrazione Besson.

Curiosa posizione. Che nel contempo non impedisce alla polizia di bussare alla porta di Monique Pouille, 59 anni, membro dell'associazione, Terre d'errance, e di interpellarla per aver prestato aiuto a dei clandestini in situazione irregolare. Monique, in effetti, è volontaria ai Restos du Coeur, creati a suo tempo da Coluche, con lo scopo semplice di dar da mangiare a chi ha fame. Ed è per aver proprio distribuito della zuppa a dei clandestini che viene portata in Commissariato per accertamenti.

Idem per Kamel, dipendente di Emmaus, interpellato e portato al commissariato di Marsiglia per aver offerto da dormire a un clandestino.

Il governo nega, ma la polizia esegue le interpellazioni.

Nel contempo la lista delle persone che si autoaccusano del delitto di solidarietà si allunga...

Un esempio per l'Italia?

Ce l'hanno fatta!

2009-07-17T15:56:00.003+02:00

Le bombole del gas hanno fatto il loro effetto (vedi post appena sotto!)

I 53 JLG licenziati hanno ottenuto i 30000 euro che chiedevano come indennità.

Incredibile, ma vero!

E nello stesso tempo desolante.

La morale di questa storia è la seguente: nella nostra società, che indennizza senza batter ciglio banche e istituti di credito che hanno giocato alla finanza allegra, per ottenere un'indennità di licenziamento bisogna mettersi contro la legge. Minacciare di far saltare tutto.

Finiti i sindacati, i negoziati, le manifestazioni, gli scioperi.

Siamo arrivati alle bombole di gas!

Più efficaci di qualsiasi strategia iscritta nella legalità.

Di qualsiasi invocazione allo stato di diritto.

Il mondo del lavoro si mostra a nudo e non c'è bisogno che un bambino lo additi gridando che proprio nudo è per capire che quello che contano sono solo e unicamente i rapporti di forza.

Facciamo saltare le macchine, facciamo saltare il capitale fisso, molto più prezioso di noi uomini, povere quote di capitale variabile, flessibile, spendibile, gettabile, non riciclabile...Solo così agitiamo lo spauracchio. Solo così otteniamo quel che abbiamo già dato in anni mesi giorni di lavoro.

D'ora in poi lo abbiamo capito. E il ricatto lo facciamo noi...

Bastano un paio di bombole del gas e il gioco è fatto!

Brutti, brutti tempi...

Boum, boum, boum...e 3!

2009-07-17T02:14:00.002+02:00

Stavolta sono i dipendenti della società JLG, à Tonneins, che minacciano di fare boum...

Chiedono 30000 euro per ogni licenziato. I licenziati sono "solo" 53...

Pare che le bombole del gas vadano a ruba...

Boum, Boum...o la moda del dialogo...

2009-07-15T15:32:00.005+02:00

E due...

Stavolta a minacciare di far saltare la fabbrica sono "i Nortel". La Nortel France SA è la filiale francese dell'omonima società di comunicazioni canadese.

Un "Nortel" in sciopero dichiarava alla stampa stamattina: "Se i dirigenti non si assumeranno le proprie responsabilità, succederà quel che succederà. I nostri non hanno più niente da perdere, andranno fino in fondo."

La dead line, in questo caso, è fissata al 20 luglio, giorno in cui verrà approvato ufficialmente il piano di licenziamento. Che prevede la soppressione di 467 posti di lavoro su 683. I licenziamenti saranno effettivi dal 1° agosto. L'amministratore delegato della Nortel Europa, un rappresentante della Ernst&Young, si è rifiutato di incontrare i sindacati e gli scioperanti. Chiarendo l'oggetto del contendere: se i 467 non accetteranno di essere licenziati, ne verranno licenziati 683 e la società chiuderà definitivamente.

I "Nortel" chiedono un'indennità di 100000 euro per ogni dipendente licenziato. Indennità che dovrebbe essere pagata grazie alla vendita di una parte dell'azienda, come prevede la procedura di liquidazione giudiziaria in corso.

Se così non sarà loro faranno il botto.

Una miccia pronta ad esplodere sta attraversando la società francese. Che per il momento fa come niente fosse...Al massimo, qualche appello allo stato di diritto. Qualche osservazione benpensante sull'idiozia di far saltare le aziende "che danno lavoro" (sic). La minaccia di ritorsioni giudiziarie contro i Pietro Micca nostrani.

Nessuno ricorda che neanche un anno fa, gli apprendisti stregoni neoliberali facevano saltare allegramente le banche. Che di indennità ne hanno, invece, ricevute a tonnellate...

I profitti registrati al primo semestre dalla Goldmann Sachs la dicono lunga...

Il Ministro del Lavoro, Xavier Darcos, si è però svegliato dal suo letargo. Dichiarando che "comprende la collera dei salariati, soprattutto tenuto conto dei sacrifici che avevano fatto per mantenere in vita le loro aziende"........MA....

Ma non capisce la loro posizione da "desperados", posizione che definisce di "una violenza estrema"...E auspica........ il dialogo........

Di cosa mai potranno dialogare col Ministro i 467 Nortel o la totalità dei New Fabris sull'orlo della fine....????

Mi piacerebbe saperlo...

"Ci parleremo", ha assicurato, Wultz, segretario di stato all'occupazione...

Il potere catartico della parola? O boum, boum????

Boum....

2009-07-14T00:23:00.005+02:00

Qui, in Francia, non li chiamano nemmeno più operai.

Li chiamano i "Conti". O i "New Fabris". Dal nome della fabbrica che li licenzia. Come dire "i Fiat", o "gli Ikea". Quasi che la parola "operaio" sia oscena o anacronistica

Scrivono i giornali: "I New Fabris minacciano di far saltare la fabbrica se entro il 31 luglio Peugeot, Citroen e Renault, non pagheranno a ciascuno di loro 30000 euro di indennità".

Peugeot, Citroen, Renault non ordinano più. E poiché sono gli unici clienti di questa fabbrica, la fabbrica chiude e tutti devono tornarsene a casa. Buoni, buoni. Zitti, zitti.

Solo che "i New Fabris" non ci stanno. E preparano il terreno al grande botto.

Qualcuno parla di legittima difesa.

Altri ricordano l'esperienza della Lip. E il 1973, quando la fabbrica di orologi vicino a Besançon, all'annuncio della chiusura, fu occupata e gestita direttamente dagli operai. I quali, mandati a casa i dirigenti, continuarono a fabbricare gli orologi, si trasformarono in rappresentanti e agenti, e riuscirono a rilanciarne la produzione.

Lo slogan, allora, era: "si lavora, si vende, ci si paga".

Più facile con gli orologi che con la componentistica destinata ad un'industria dell'automobile agonizzante.

I New Fabris, i luddisti o l'operaio-massa di negriana memoria, probabilmente manco sanno cosa sono. E non hanno voglia di saperlo, perché i New Fabris, secondo me, sono una cosa nuova.

Sanno, i New Fabris, specialmente quelli che sfiorano i 50 anni, che davanti a loro c'è il baratro.

La rovina economica e la morte sociale. L'espulsione dalla casa, la perdita di autorità nei confronti dei figli, il deserto urbano delle banlieues.

Sanno che i sindacati sono impotenti. Oltre ad indorare la pillola, poco possono fare in tempi in cui le manifestazioni sembrano ormai le cerimonie funebri della morte del lavoro.

E allora interpretano a loro modo il "ricatto". Il ricatto quotidiano che il debole vive di fronte al forte. E lo rovesciano.

Non hanno più granché da perdere. Solo da guadagnare...

E se sarà boum, sarà boum....

I distinguo...

2009-07-11T19:57:00.004+02:00

Si moltiplicano sui blog le critiche a questo G8. Sono in generale le stesse critiche che sono state mosse anche ai precedenti summit degli otto "grandi". Inutilità, vetrina acchiappagrulli, dichiarazioni di principio in puro politichese, mancanza di impegni precisi, vaghezza.

Tanto rumore per nulla, se vogliamo parafrasare il grande William.

In molti blog, poi, ci si chiede da che pulpito provengano le grandi lezioni impartite al mondo. Siamo così esenti da difetti da poter fungere da esempio al resto del mondo?

Se le critiche sopraindicate mi vedono totalmente d'accordo e se indagare sulla trave che ci oscura la vista prima di denunciare la pagliuzza negli occhi altrui mi sembra opportuno e corretto, ciononostante non mi sento di allinearmi sulla seconda parte di molti dei post scritti dagli amici blogger su questo tema.

Nella veemenza della denuncia, infatti, molti blogger si lanciano in paragoni che a mio avviso rischiano di sfumare quei necessari distinguo senza i quali non è più possibile argomentare su un piano razionale.

Per quanto l'Europa in cui viviamo non sia il paese della cuccagna, da sempre sono convinta di essere nata con la camicia. Se non altro perché sono nata in questa fetta di "mondo".

In cui esiste la libertà di stampa. Ancora. Magari ancora per poco. Ma esiste.

In cui posso andare in ospedale e curarmi. Più o meno bene, a seconda dei paesi, ma in genere non mi lasciano fuori dalla porta a morire.

In cui posso prendere il sole con le tette fuori senza farmi lapidare.

In cui, ancora, posso mandare i miei figli all'università senza per forza morire di fame.

In cui, ancora, nessuno mi chiede dove vado quando prendo l'automobile.

In cui posso vivere, a volte anche sposarmi, con qualcuno che ha lo stesso sesso mio.

In cui lo Stato, a seconda dei paesi, chi più, chi meno, mi fornisce un aiuto economico se ne ho bisogno. O una casa, se non ce l'ho.

In cui posso andare al cinema e vedere quasi tutti i film.

In cui non sono obbligata a credere in nessuna religione.

In cui, in quanto donna, non valgo la metà di un uomo.

E potrei continuare.

Lo stesso, ci piaccia o no, vale per gli Stati Uniti.

Ora, paragonare la censura che avviene in Russia, in Iran o in Cina alla censura che c'è da noi, è fuori luogo. Come fuori luogo è sostenere che la polizia, là o qui, funzioni nello stesso modo. E che in fondo si tratti sempre degli stessi regimi.

Se non siamo capaci di fare dei "distinguo", rischiamo di non essere più credibili.

E se non siamo capaci di sceglierci i modelli e gli alleati, lo siamo ancora meno.

Possiamo criticare fino allo stremo la politica che vige in Israele. Resta che Hamas non è un interlocutore accettabile.

Possiamo sospettare un'influenza occidentale dietro alle manifestazioni in Iran, resta che il regime di Ahmadinedjad continua ad essere lo stesso regime islamofascista che è stato fino ad oggi.

Possiamo analizzare la politica della Russia di Putin come antagonista ai tentativi egemonici dell'Occidente, resta che la Russia di oggi, nazionalista, razzista e in mano alle mafie economiche, non costituisce un modello auspicabile.

E potrei continuare...

Non viviamo in un mondo perfetto. Lungi da là...

Ma, per il momento, la fetta di pianeta nella quale mangio e respiro resta ancora quella in cui mi sento più "protetta" e "libera".

E a partire da questa constatazione, e solo da questo, che posso rimboccarmi le maniche e lanciarmi nella battaglia...

Anticipazioni...

2009-07-10T09:34:00.003+02:00

Stavolta sono stata più svelta.

L'avevo detto già due giorni fa quello che raccomandava Hansen...

Poi si sveglia Jeremy Rifkin! Addirittura!

Jeremy Rifkin deve aver letto il mio blog...

Quelli del G8 no.

Non ancora...

Buio sulla città?

2009-07-09T16:40:00.005+02:00

Ottenere delle informazioni, per quanto oggettive ed elementari, risulta a volte oltremodo difficile. Quando poi si tratta di un paese lontano e poco coperto dai media è addirittura impossibile. Parlo del Nepal. Il mio secondo paese d'adozione.

L'Italia mi ha visto nascere e partire, la Francia mi ha adottato, mi ospita e mi dà lavoro.

Il Nepal, è una storia d'amore. Ancora qualche settimana e tornerò tra le sue montagne, respirerò l'aria inquinata della capitale, continuerò a stupirmi di fronte all'incongruità dei suoi tesori.

Ormai più di un anno che non ci metto piede.

Dal maggio del 2008, dalle elezioni che videro la vittoria del maoista Prachanda, il Temerario e la successiva partenza di Gyanendra, l'ultimo re, accusato di aver sterminato la sua famiglia.

Come si sta oggi in Nepal?

Difficile dirlo.

Difficile, perché anche le informazioni più oggettive e semplici da ottenere risultano contraddittorie.

L'esempio che intendo fare è quello che fa riferimento alle interruzioni di elettricità nella capitale.

Da anni, Kathmandu è sottoposta a temporanee interruzioni dell'energia elettrica. I nepalesi lo sanno. E lo scoprono ben presto i turisti. Capita spesso la sera. Tra le 18h e le 22h. Di colpo la città diventa buia per qualche minuto. Poi negozi, hotel o guesthouse mettono in funzione i loro generatori per fornire l'elettricità necessaria allo svolgimento dei loro commerci. I ventilatori non funzionano, le lucine sono sparse e flebili, i telefoni saltano e pure le connessioni internet degli internet café.

Il Nepal, uno dei paesi più poveri del mondo, ha indubbiamente una ricchezza: l'acqua che scende vorticosa lungo i torrenti che si formano a partire dai ghiacciai delle cime himalayane. Negli anni della monarchia le dighe idroelettriche non sono mai state la priorità in un paese drammaticamente squassato dalla corruzione e dalle pressioni dei paesi vicini, India e Cina.

Prachanda, una volta assunti i poteri, il 27 dicembre del 2008 non ha potuto altro che constatare il fatto che il paese manca drammaticamente di elettricità. E ha dichiarato ufficialmente la crisi elettrica. Il che ha comportato misure drastiche quanto inutili di riduzione della già poca energia disponibile: niente insegne luminose, niente illuminazione notturna dei monumenti, l'uso di lampadine a basso consumo, e la futura costruzione di centrali termiche.

Nel corso degli anni uno degli indicatori più affidabili del benessere o meno in cui versavano le finanze del paese era quello di verificare il numero e la durata delle interruzioni di elettricità nel corso della giornata.

Non è un'informazione così astrusa o occulta. Eppure, al momento risulta impossibile ottenere una risposta coerente.

I giornali in lingua inglese sono vaghi e aumentano o diminuiscono il numero delle interruzioni in funzione del loro posizionamento politico. I più vicini al governo, minimizzano. Chi sta all'opposizione drammatizza.

Allora vado per blog. Nel blog di un medico cooperante italiano, un'avvocatessa nepalese che dirige una ONG operante nel paese, traccia un quadro drammatico della situazione, sostenendo che si è arrivati a sedici ore di elettricità giornaliere concentrate la sera, dieci ore di elettricità a settimana nelle ore lavorative, manca la benzina e manca l'acqua corrente nelle principali città. Il che produce malcontento, violenza e manifestazioni antigovernative.

In un altro blog, un'italiana che vive a Kathmandu e che col suo compagno ha aperto un ristorantino di pasta, lamenta la corruzione, lamenta i controlli operati dai maoisti e dai sindacati sulle relazioni di lavoro tra espatriati e nepalesi, ma sostiene che la questione dell'elettricità è esattamente la stessa che esisteva già ai tempi di Gyanendra.

Il mio amico Navyo, un altoatesino che vive ormai a Kath da quasi 30 anni, sostiene invece che l'elettricità manca al massimo un'ora al giorno e che gli stranieri sono i più catastrofisti perché non abituati ai ritmi di vita nepalesi. La violenza di cui si parla nei blog è più immaginaria che reale, sostiene Navyo. Gli scippi e i furti sono sempre esistiti. E la corruzione pure.

Il mio amico Shiva, che ancora non è riuscito ad avere il visto per "la Merica", si affida agli dei e alle dee che popolano il suo universo. E consiglia di sacrificare una capra. Come vidi fare un paio di anni fa, sul tarmac dell'aeroporto della capitale, sotto la pancia di un vecchio aereo male in arnese in segno di benedizione e di protezione....

Tashi non si preoccupa. Con la luce o col buio lui continua imperterrito a girare attorno allo stupa di Bodnath coi suoi fratelli profughi tibetani. Che la luce, loro che vivono negli slums della capitale, non l'hanno mai vista.

I ragazzi di Greenpeace...

2009-07-08T14:37:00.006+02:00

Far sentire la propria voce. Avere visibilità, proprio quando gli occhi del mondo sono puntati da noi, non è facile, se non si è alla corte dei grandi.

Ci hanno tentato stamattina alcuni ragazzi di Greenpeace. Che hanno scalato le ciminiere di quattro centrali elettriche a carbone italiane per ricordare ai leader degli 8 paesi riuniti a L'Aquila di assumere il loro ruolo di leader svolgendo le azioni necessarie contro i cambiamenti climatici.

La notizia è relegata tra le brevi di alcuni giornali stranieri.

"Il carbone", dichiara Greenpeace "è il combustibile che produce più di tutti gli altri l'effetto serra."

La guerra al carbone che muove l'organizzazione ecologista è sostenuta in pieno da James Hansen, noto anche come "il padre della teoria del riscaldamento globale".

Per Hansen, la chiusura delle centrali a carbone, non è un'opzione. Bensì un'urgente necessità.

Hansen, addirittura, l'anno scorso ha puntato senza mezzi termini il dito contro i dirigenti delle società che gestiscono le centrali a carbone, negli USA, accusandoli di fare della disinformazione sul riscaldamento globale in atto e sostenendo che tale disinformazione è assimilabile ad un crimine contro l'umanità e contro la natura. I treni che trasportano il carbone verso le centrali li ha definiti poi, senza mezzi termini, "treni della morte".

Hansen, che dirige l'Istituto di Studi Spaziali per conto della NASA, finora non ha mai sbagliato una predizione. Lui, le "predizioni" le fa a partire dal primo modello matematico di variazioni climatiche, da lui concepito e battezzato nella comunità scientifica Modello Zero.

Nel 1990 Hansen predisse che quell'anno, o l'anno successivo sarebbe stato l'anno più caldo tra quelli registrati fino ad allora. Nove mesi dopo i fatti gli diedero ragione. Nel 1991, predisse che l'eruzione del Pinatubo avrebbe fatto scendere le temperature e un paio di anni dopo le avrebbe fatte bruscamente risalire. Cosa che avvenne puntualmente. Recentemente ha contestato la soglia di non ritorno della presenza di CO2 fissata dalla comunità scientifica. Tale soglia di non ritorno più nota come DAI (Dangerous Anthropogenic Interference) la comunità scientifica l'ha posta a 455 particelle di CO2 su un milione di particelle.

La brutta notizia che sostiene Hansen in numerosi articoli da lui recentemente pubblicati è che tale soglia sarebbe in realtà da valutare attorno alle 350 particelle per milione. La pessima notizia è che attualmente siamo già a 385 particelle per milione.

Se anche mi sbaglio, sostiene Hansen, il Modello Zero, in assenza di drastica riduzione, prevede che entro il 2035 sarà raggiunta la soglia di non ritorno ufficiale delle 455 particelle per milione. Solo una drastica riduzione delle centrali a carbone, accompagnata da un programma forte di riforestazione portato avanti nei prossimi vent'anni potrà far scendere , tra alcuni decenni, il livello di CO2 a 350 particelle per milione.

L'assenza di misure drastiche, ora è subito, ci porterà dritti e in brevissimo tempo all'irreparabile.

Hansen, per il momento, di predizioni non ne ha sbagliata una...

Uno e "quattrino"...

2009-07-07T14:44:00.008+02:00

Forse, dunque, faremo le valigie...Almeno secondo il Guardian che è invitato dal ministro Frattini a fare a sua volta le valigie per "uscire dal novero dei grandi giornali".

Una grande frenesia collettiva di valigie, valigini, bagagli, pacchi e pacchetti.

I giornali, via!

I giudici, via pure loro!

I parlamentari, via!

I fotografi, a casa!

I poliziotti, in caserma! che ci sono le ronde e dobbiamo pure dar loro qualcosa da fare.

Gli immigrati, via in Libia, che gli va bene che altrimenti li coliamo a picco!

I terremotati, in vacanza a Rimini!

Via, via, via l'opposizione (ma dov'è?), i cittadini che non mi vogliono bene, i blogger che non vogliono rettificare, i monsignori che nicchiano a ricevermi, via il papa che si mette pure a parlare di economia, via il presidente che si mette a fare la zanzara, via gli studenti che magari studiano e poi ci capiscono qualcosa, via gli impiegati che si girano i pollici e non hanno lo spirito imprenditoriale, via i controllori e pure i controllori di volo, via gli onesti, via chi non usa il toupet, via l'Inter che vince lo scudetto, via i morti dal lavoro, via la concorrenza, interna e internazionale, via le brave ragazze, via i concerti estivi, via le maestre, via gli scienziati, via cani e porci, via pure Obama che è più abbronzato di me, insomma, sciò, via, via via!

E via pure quelli che ci vogliono mandar via!

Dagli otto grandi della terra che noi piccini, arruffoni e sparagnini siamo.

E poi, chi se ne frega? Noi per secoli abbiamo fatto le valigie e ci mettiamo un nanosecondo a sparire. Piccini siamo, ma piccolo è bello, no?

Basta che restino le ragazzine poppute, non troppo alte e gentili, che saranno loro il nostro parlamento... e Apicella e tanti tanti tanti servi devoti pronti a darmi ragione. A dare ragione a me. Che sono uno e "quattrino". Presidente, Premier, Papa e Papi...

Settanta...

2009-07-06T08:19:00.005+02:00

Settanta non è un libro. È un film che scorre su carta. Ed è un film di quelli che ci piacevano. E che non si vedono più. Se non tardi, alla televisione, quando in piena notte, zappando perché col caldo non si ha voglia di andare a letto, ne vediamo un fotogramma. E ne basta uno, un fotogramma, per riconoscere il tutto. E per emozionarci. Come allora.

Il mucchio selvaggio, Quien sabe?, Giù la testa....Pekimpah, Sergio Leone...

Padri fondatori.

Settanta, non sfigurerebbe.

Stupisce che ad averlo scritto sia uno scrittore così giovane.

Simone Sarasso ha appena 31 anni. All'epoca del rapimento Moro, lui non c'era ancora.

Era stata la prima considerazione che avevo fatto quando era uscito Confine di Stato, il primo volume di quella "Trilogia sporca dell'Italia" di cui Settanta costituisce l'intermezzo.

Com'è possibile, mi ero detta, che uno della sua età, uno sbarbino, si metta a scrivere un romanzo che parla di Wilma Montesi e di Piazza Fontana? Com'è possibile scrivere un romanzo ambientato in quel periodo senza aver frequentato un collettivo, senza essersi rifugiati in un androne per sfuggire alle cariche della polizia, senza aver temuto, davvero, che un giorno sarebbero entrati in casa, di notte, e ti avrebbero portato via?

Mi ero preparata a leggere un libro senza odore e invece Confine di Stato, mi aveva catturato.

Settanta, mi travolge.

Mi travolge per la scrittura. Una scrittura/cinema. Una scrittura nervosa che ricorda il migliore Ellroy. Quello di American Tabloid, per capirci.

Mi travolge per la costruzione dei personaggi. Che, come in Romanzo Criminale, assumono spessore, e facce e odore, via via che ci si inoltra nella lettura.

Mi travolge perché nel libro si parla di cose che so e nel contempo, grazie alla libertà specifica al romanzo, che non so. Ma che potrebbero essere. Che potrebbero davvero essere andate così.

L'Italia che fa da palcoscenico a questo splendido romanzo epico è, come dice il titolo, l'Italia degli anni settanta. Quella in cui succede di tutto. L'Italia sporca. Che non è mai stata lavata.

Non c'è bisogno di guardare all'America per scoprire che non si è innocenti. L'Italia marcia, l'Italia dei misteri mai risolti, l'Italia delle trame, l'Italia del pericolo rosso si mostra, si esibisce in tutta la sua complessità in questo romanzo. Che, a sua volta, sa essere complesso. Costruito con sapienza. Come tutti i grandi romanzi.

La fiction aiuta. Certo. Ma chi ha vissuto gli anni settanta, nel bene e nel male, il Nando lo ha conosciuto davvero, e di Brivido ha letto tante volte la storia nelle pagine di cronaca dei giornali locali, e gli Andrea Sterling, sempre costantemente senza volto, hanno abitato, neri fantasmi, gli incubi di tante notti.

Gli Omini, invece, sono ancora qui. Col cerone e il volto rifatto e senza rughe gridano ancora al pericolo rosso, e tramano, e sanno sapientemente catturare la voglia di santi e conducator che ci fa popolo ancora bambino. Popolo bambino senza l'innocenza dei bambini. Popolo bambino disposto a tutto pur di continuare a peccare. Con una gamba di qua e una di là.

Pronto a qualunque salto nel vuoto.

Settanta di Simone Sarasso è pubblicato da Marsilio e costituisce il secondo volume della "Trilogia sporca dell'Italia".

Il primo volume si intitola Confine di Stato ed è uscito sempre per Marsilio. In questi giorni lo si può trovare anche in edicola nella collana Supersegretissimo.

Il terzo volume non è ancora uscito. Lo aspetto con ansia.

Consigli di lettura...

2009-07-03T10:13:00.005+02:00

Ricevo e pubblico:

DALLE FREQUENZE DI RADIO MARIA UN NOTO RELIGIOSO DISPENSA ALLE PERSONE CHE TELEFONANO INDICAZIONI E CONSIGLI SPIRITUALI TRATTI DIRETTAMENTE DALLE SCRITTURE.

QUALCHE TEMPO FA, IN UNA DELLE RISPOSTE AGLI ASCOLTATORI, HA AFFERMATO CHE L'OMOSESSUALITA' - COME SI LEGGE NELLA BIBBIA (LEVITICO, 18, 22) - E' UN ABOMINIO E NON PUO' ESSERE TOLLERATA IN ALCUN CASO. UN ASCOLTATORE GLI HA SCRITTO PER CHIEDERE LUMI SU ALCUNI ALTRI PROBLEMI DI VITA VISSUTA

Lettera del 16 maggio 2009

"Caro sacerdote, le scrivo per ringraziarla del suo lavoro educativo sulle leggi del Signore.

Ho imparato davvero molto dal suo programma, e ho cercato di condividere tale conoscenza con più persone possibile. Adesso, quando qualcuno tenta di difendere lo stile di vita omosessuale, gli ricordo semplicemente che nel Levitico 18:22 si afferma che ciò è un abominio. Fine della discussione.

Però, avrei bisogno di alcun consigli da lei, a riguardo di altre leggi specifiche e come applicarle.

- Vorrei vendere mia figlia come schiava, come prevede Esodo 21:7. Quale pensa sarebbe un buon prezzo di vendita?

- Quando do fuoco ad un toro sull'altare sacrificale, so dalle scritture che ciò produce un piacevole profumo per il Signore (Levitico 1.9). Il problema è con i miei vicini. Quei blasfemi sostengono che l' odore non è piacevole per loro. Devo forse percuoterli?

- So che posso avere contatti con una donna quando non ha le mestruazioni (Levitico 15:19-24). Il problema è: come faccio a chiederle se ce le ha oppure no? Molte donne s'offendono.

- Levitico 25:44 afferma che potrei possedere degli schiavi, sia maschi che femmine, a patto che essi siano acquistati in nazioni straniere. Un mio amico afferma che questo si può fare con i filippini, ma non con i francesi. Può farmi capire meglio? Perché non posso possedere schiavi francesi?

- Un mio vicino insiste per lavorare di sabato. Esodo 35:2 dice chiaramente che dovrebbe essere messo a morte. Sono moralmente obbligato ad ucciderlo personalmente?

- Un mio amico ha la sensazione che anche se mangiare crostacei è un abominio (Levitico 11:10), lo è meno dell'omosessualità. Non sono d'accordo. Può illuminarci sulla questione?

- Levitico 21:20 afferma che non posso avvicinarmi all' altare di Dio se ho difetti di vista. Devo effettivamente ammettere che uso occhiali per leggere . La mia vista deve per forza essere 10 decimi o c'è qualche scappatoia alla questione?

- Molti dei miei amici maschi usano rasarsi i capelli, compresi quelli vicino alle tempie, anche se questo è

espressamente vietato dalla Bibbia (Levitico 19:27). In che modo devono esser messi a morte?

- In Levitico 11:6-8 viene detto che toccare la pelle di maiale morto rende impuri. Per giocare a pallone debbo quindi indossare dei guanti?

- Mio zio possiede una fattoria. E' andato contro Levitico 19:19, poiché ha piantato due diversi tipi di ortaggi nello stesso campo; anche sua moglie ha violato lo stesso passo, perché usa indossare vesti di due tipi diversi di tessuto (cotone/acrilico). Non solo: mio zio bestemmia a tutto andare. È proprio necessario che mi prenda la briga di radunare tutti gli abitanti della città per lapidarlo come prescrivono le scritture? Non potrei, più semplicemente, dargli fuoco mentre dormono, come simpaticamente consiglia Levitico 20:14 per le persone che giacciono con consanguinei?

So che Lei ha studiato approfonditamente questi argomenti, per cui sono sicuro che potrà rispondermi a queste semplici domande.

Nell'occasione, la ringrazio ancora per ricordare a tutti noi che i comandamenti sono eterni e immutabili.

Sempre suo ammiratore devoto." -

Italiani clandestini...

2009-07-02T18:03:00.004+02:00

"Gli Italiani devono ammettere di essere un tantino troppo invadenti. A centinaia, a migliaia attraversano clandestinamente le Alpi per installarsi a casa nostra. Sono più di duecentomila da Nizza a Montpellier, da Marsiglia a Lione. Si tratta di una vera e propria invasione! Non solo vengono a togliere il pane di bocca ai nostri lavoratori, ma spesso si dedicano anche a distribuire coltellate a destra e a manca. I nostri tribunali sono intasati dagli italiani. Le nostre prigioni e i nostri ospedali sono pieni a scoppiare dei sudditi del re Umberto e i nostri uffici postali non fanno che inviare in Italia del denaro francese. Denaro che gli spazzacamini, i pifferai e i muratori, gente nomade, spediscono alle loro famiglie a Genova o a Firenze.

Niente a che vedere con i pochi operai francesi che lavorano in italia e che vivono degnamente e tranquillamente, si fanno pagare come gli operai italiani e spendono tutti i loro soldi in Italia...."

Era il 26 agosto del 1893. E pubblicava questo articolo il Petit Var, un giornale a tendenza moderata dell'epoca. L'epoca di cui parlo era l'epoca della caccia agli italiani. L'epoca del massacro di Aigues Mortes, in Camargue, succeduto a pochi anni di distanza da un altro episodio, meno noto, che in Francia è conosciuto come i "vespri marsigliesi", o "il massacro della Canebière".

Quanti furono gli italiani assassinati a Aigues Mortes in quello che fu un vero e proprio pogrom razzista nei confronti dei lavoratori clandestini che dal Piemonte e dalla Liguria raggiungevano la Camargue per lavorare nelle saline ancora oggi non si sa. Le cifre oscillano tra i dieci e i cinquanta morti. Cui si aggiungono centinaia di feriti.

A Marsiglia furono di meno. Meno di dieci. Per tre giorni lungo la Canebière, la strada dei cordai che si apre su uno dei porti più belli del Mediterraneo, si svolse una vera e propria caccia agli italiani. Che andavano abbattuti come bestie perché sporchi, ignoranti, maiali, e criminali.

Era così che ci vedevano. Era per questo che ci bastonavano. E ci ammazzavano.

Conterà qualcosa oggi sapere per dove siamo passati?

Non credo. Credo sempre di meno al potere della memoria storica. E al monito che dovremmo trarne: "Non comportarti verso l'altro come si sono comportati in passato gli xenofobi con i tuoi antenati".

Ma, in questo giorno, che ci avvicina un passetto di più alla madre Africa da cui proveniamo (il clandestino è un criminale solo nelle legislazioni di alcuni paesi africani) mi va di ricordare....

Omertà

2009-07-01T09:21:00.003+02:00

Non mi piace l'invito di Napolitano alla stampa.

Non mi piace mai che si chieda alla stampa di tacere. Di smorzare. Di calmare le acque.

In causa, in questo caso, non è l'incolumità di un ostaggio nel corso di una trattativa. Né il voyeurismo mediatico che spesso interviene dopo una tragedia.

No. Il silenzio che Napolitano chiede dovrebbe servire ad evitare che in causa sia posto il "prestigio del paese".

Sul "prestigio" che l'Italia gode all'estero potrei ricamarci sopra. Dire che rasenta il prestigio di una nocciolina, non è affatto esagerato. Su come ci vedono da fuori, ne avevo già parlato in un vecchio post.

Quello che mi inquieta nell'invito del Presidente della Repubblica è da un lato il riproporre la nostra vecchia tradizione nazionale che prende il nome di "omertà", dall'altro l'assenza di criterio contenuta nell'invito stesso. Temo fortemente che Napolitano stia perdendo colpi.

Tutti sappiamo cosa significa la parola "omertà". È talmente italiana questa pratica, talmente connaturata alla nostra italianità, che il vocabolo stesso è accolto tale e quale negli idiomi stranieri. Come quando la lingua italiana accoglie il termine "karakiri'. Che non si traduce perché esclusivamente connaturato alle tradizioni giapponesi.

In inglese e in francese "omertà", si traduce con...."omertà".

Aumenterebbe il "prestigio" del nostro paese una stampa silenziosa che si da da fare per nascondere i cocci del vaso rotto in un angolino, come farebbe un bambino che non si vuol far scoprire dalla mamma?

Aumenterebbe il "prestigio" del nostro paese una magistratura che sospendesse temporaneamente delle indagini perché sarebbe inelegante scoperchiare l'ennesima malefatta di chi ci governa mentre in casa abbiamo degli ospiti?

Sono davvero allibita.

Tanto più che le notizie non si fermano con un colpo di bacchetta magica alle frontiere. Anche se le frontiere ritornano ad essere chiuse per evitare contestazioni al G8 dell'Aquila.

Credo che l'esistenza di qualche organo di stampa libero, che non si fa intimidire dalle minacce di ritorsioni economiche né dall'invito ad un fumoso "stringiamci a coorte" da parte della più alta carica dello stato, sia invece un elemento che potrebbe migliorare l'immagine che di noi e del nostro paese esiste all'estero.

Credo che una magistratura davvero indipendente dal potere politico, lungi dal farci vergognare agli occhi del mondo, sia piuttosto una fonte di orgoglio. Come quando, negli anni di Tangentopoli, all'estero, per la prima volta, avevamo guadagnato un certo rispetto. Il rispetto dovuto a magistrati coraggiosi, capaci, a volte al prezzo della propria vita, di fare giustizia.

Credo che un Presidente, che per la sua natura istituzionale, deve essere super partes non abbia il diritto di chiedere una pausa, un armistizio, in nome delle "buone maniere". Il suo ruolo, semmai, dovrebbe essere quello di ricordare alle più alte cariche dello stato i principi del buon governo. E di stigmatizzare quegli atteggiamenti che col "buon governo" risultano incompatibili.

The navigators

2009-06-30T10:34:00.005+02:00

Sembra il remake di The navigators, il bellissimo film che Ken Loach girò nel 2002 per denunciare gli effetti della privatizzazione delle ferrovie in Gran Bretagna. Fine delle conquiste ottenute grazie alle lotte sindacali, flessibilità come parola d'ordine e soprattutto alleggerimento dei criteri di sicurezza. La sicurezza è un costo. E la spietata concorrenza che si fanno le compagnie private che devono occuparsi della manutenzione delle linee ferroviarie e delle macchine porta inevitabilmente alla riduzione dei costi. Con conseguente riduzione della sicurezza. E moltiplicazione degli incidenti. Spesso mortali.

The navigators (tradotto in Italia col titolo da soap opera di Io, Mick e gli altri) non è un film a lieto fine. Come non è stata a lieto fine la vita del suo sceneggiatore, Rob Dawer, un operaio della British Railway che morirà a 44 anni, poco dopo l'uscita del film, a causa di un tumore dovuto alla forte esposizione con l'amianto che l'uomo aveva subito proprio lavorando come addetto alla manutenzione delle ferrovie.

La tragedia di Viareggio sembra il remake in chiave ancora più realistica dello stesso film.

Nei prossimi giorni si affronteranno nei dettagli le cause dell'incidente. Ci sarà chi giocherà allo scaricabarile. Altri evocheranno l'imponderabile. Il caso. La sfortuna. Finirà forse come la tragedia ferroviaria di Balvano: 600 morti, nessun colpevole...

Ancora Iran...

2009-06-29T09:09:00.006+02:00

Tra giornali e blog, le interpretazioni di quanto succede in Iran si moltiplicano.

Grosso modo le si può sintetizzare come segue.

C'è chi apparenta la rivolta iraniana alle rivoluzioni avvenute in Ucraina e in Georgia: spinte riformiste in questo caso verso una società più moderna, più "occidentale", più laica.

Altri contestano questa interpretazione sostenendo che a scendere per strada sono i figli della borghesia urbana ai quali si oppongono i "figli del popolo", la gente delle campagne che ha fatto vincere Ahmadinedjad. Non c'è dubbio, per costoro, che quest'ultimo ha vinto le elezioni.

I disincantati non ci vedono una grande differenza. Secondo loro il presidente attuale e Moussawi non sono particolarmente diversi. E sottolineano che Moussawi, a suo tempo scherano di Khomeini, non è altro che il paladino di interessi economici diversi, ma di fondo, si allinea sulle stesse parole d'ordine di Ahmadinedjad: no al riconoscimento dello stato di Israele, sì alla continuazione del programma nucleare.

Alcuni, a sinistra, si dichiarano addirittura simpatizzanti del presidente in carica, baluardo, a stare a loro, di una rivoluzione sociale profonda nonché di una moralizzazione del paese. Il negazionismo e il fanatismo di Ahamdinedjad altro non sarebbero che immagini veicolate dalla stampa occidentale di parte.

A prescindere dai brogli, avvenuti o meno, nonché dalla supposta frattura tra liberali filooccidentali o filoislamisti tradizionalisti, incontestabile è il fatto che in Iran per la prima volta dal 1979 è in atto una contestazione profonda e diffusa del regime esistente.

Slavoj Zizek, cofirmatario assieme a Noam Chomsky, Alain Badiou e altri intellettuali quali Giorgio Agamben, di una lettera aperta in cui viene denunciata la repressione dei manifestanti di Teheran e la forte restrizione alle loro libertà, guarda con attenzione e interesse a quanto avviene nelle strade di Teheran.

Il suo ragionamento è il seguente: innanzitutto bisogna smetterla di considerare Ahamdinedjad come il paladino degli oppressi. Ahamdinedjad, dice Zizek non è altro che un populista islamo-fascista corrotto, il quale, dietro la copertura delle briciole che distribuisce alle fasce più povere della popolazione, alimenta una nuova classe ricca e potente, frutto della repressione del regime. E lo fa con un sapiente uso dei mezzi di comunicazione utilizzando le più pure tecniche occidentali. I guardiani della rivoluzione non sono affatto una milizia popolare, ma i paladini di questa nuova classe che concentra in sè tutte le ricchezze del paese.

In secondo luogo, quello che secondo lui va sottolineato è che Moussawi incarna, agli occhi dei molti che lo sostengono, il sogno popolare che aveva scatenato la rivoluzione del 1979. La quale, almeno nel suo primo anno, prima che si abbattesse la repressione contro i laici e i comunisti da parte dei "religiosi", era stata un momento straordinario di effervescenza, creatività, voglia di sperimentare nuovi modelli sociali. Chi scende per le strade di Teheran oggi, sostiene Zizek, non solo incarna gli stessi ideali, ma utilizza anche le stesse forme di protesta: un misto tra disciplina e spontaneismo ingegnoso, una incontestabile unità, una solidarietà generalizzata e un rispetto profondo e paritario per le donne, che in questa rivolta sono in prima linea.

Chi, oggi, non si rende conto che quello che sta succedendo in Iran è il tentativo di riprendere e rilanciare le parole d'ordine originarie della rivoluzione del 1979 sostenendo, forse ingenuamente, colui che all'epoca le aveva rappresentate, si rifiuta ciecamente di capire che stiamo assistendo ad un grande avvenimento emancipatore che travalica la lotta tra liberali pro-occidentali e integristi antioccidentali.

La fine del suo articolo è interessante. Sicuramente per noi italiani. E ho voglia di tradurla integralmente. Scrive Zizek:

"Se il nostro cinico pragmatismo dovesse farci perdere la capacità di riconoscere la dimensione emancipatrice (della rivolta in atto), allora vuol dire che noi occidentali stiamo entrando in un'era post-democratica e che ci stiamo preparando ad accogliere i nostri propri Ahmadinedjad. Gli italiani ne conoscono già il nome: Berlusconi. Altri sono in gestazione."

Donne che tirano pietre...

2009-06-27T11:00:00.007+02:00

Di quanto succede in Iran si parla nei blog.

In alcuni si denuncia la forte ingerenza da parte dell'Occidente. In altri ci si lancia nelle più deliranti teorie complottistiche. Neda non esiste. Neda esiste ma non è morta. Neda è stata assassinata da agenti infiltrati dell'Occidente.

Quello che di quanto succede in Iran mi colpisce è la presenza massiccia delle donne nelle manifestazioni.

Sapevo che in Iran, nonostante il velo, le donne hanno un livello di educazione pari se non superiore a quello maschile, come testimoniano le statistiche che indicano una maggior presenza femminile nelle università. Lo stesso dicasi per la presenza femminile in Parlamento, superiore a quella di gran parte dei paesi europei. Eppure sul piano giuridico le donne iraniane valgono la metà di quello che valgono i maschi. Sottomesse alla legge islamica, continuano a subire una pesante segregazione misogina che si traduce in un diverso trattamento non solo nella vita privata (in Iran è stata restaurata la poligamia e il divorzio è estremamente svantaggioso per le donne) ma anche nella vita pubblica. Basti pensare che una donna in Iran non ha nemmeno il diritto di andare allo stadio se non accompagnata dal marito o da un membro maschile della sua famiglia.

Eppure le foto che circolano sul web ce le mostrano presenti e numerose nelle manifestazioni. Giovani e vecchie. Coi veli sempre più piccoli, sempre più tirati indietro a mostrare, orrore, qualche ciocca di capelli.

Lo sanno le donne, le più istruite, quelle che vivono nelle città, che la vittoria elettorale di Ahmadinedjad significa posporre di anni quella che i Guardiani della Rivoluzioni denunciano come "la pericolosa contaminazione dell'occidente".

Ma è un segno forte. Perché nella storia recente dell'Iran, le grandi rivoluzioni si sono sempre fatte con l'apporto numeroso delle donne: sia quella costituzionale dal 1906 al 1911, sia quella islamica del 1979.

Qualunque cosa succeda, e se, come è probabile, il negazionista Ahmadinedjad si manterrà al potere, le cose non potranno non cambiare per le donne iraniane. L'assenza di aperture nei confronti dei diritti delle donne, o peggio, nuove restrizioni potrebbero costituire l'acido corrosivo capace di minare il sistema. E chi siede al governo di questo paese ne è perfettamente consapevole.

Celo non celo...

2009-06-26T21:39:00.006+02:00

Neanche l'Albertone nazionale, (non Tomba ma Sordi) avrebbe saputo creare un personaggio così. Perché, si sarebbe detto, il troppo stroppia. Il principio base della comicità sta proprio nella ripetizione accettabile e nell'esagerazione plausibile. Un'esagerazione "esagerata" diventa stucchevole. E non fa ridere nessuno.

Il Sordi che avesse voluto interpretare un ricco imprenditore burino del nord Italia non avrebbe certo immaginato di mettergli in bocca quello che il nostro Papi nazionale realmente proferisce.

E non solo durante una visita ad un cantiere, quando rivolgendosi agli operai, chiede come mai non ci siano stormi di donnine che sfarfalleggino loro intorno. Domanda retorica che prelude alla più scontata battuta da bar: "Non sareste mica gay, per caso?".

No.

Lui così è.

E lo fa anche in presenza di Presidenti. Come racconta Jacques Chirac su L'Express di questa settimana.

Un tipo "un poco strano", lo definisce Chirac. Il quale, racconta, che nel corso di una visita ad una delle molteplici ville/bordello del Caimano, viene accompagnato dal padrone di casa a visionare i bagni (finezza suprema...)

"Questo bidet, caro mio - fa il nostro Barbablù nazionale a Jacques - non puoi nemmeno immaginare quante stupende paia di chiappe ha visto...". ...

(...ma a voi è mai capitato di portare un vostro invitato a visitare il vostro bagno segnalandogli che la tavoletta del cesso ha accolto il di tal dei tali deretano?????)

E in un'altra occasione - è sempre Chirac a raccontare - di fronte alle numerose riviste pornosoft che giacevano qui e là sui tavolini del salotto di una delle sue ville, il nostro arbiter elegantiarum si era lanciato nel gioco del "celò noncelò". Sfogliando frenetico le riviste, Petronio indicava questa o quella ragazza, poppe boccona umida, e chiappe bideate, e, probabilmente sbattendo il dorso della mano sulla carta patinata (ma il gesto me lo invento io) si vantava tronfio: "Questa me la sono fatta - sbottava orgoglioso - e quest'altra pure, e pure questa....".

Anche Jacques Chirac, ho scordato di sottolineare, è coinvolto nel complotto ordito ai suoi danni dalle sinistre e da Repubblica...

Non ho parole...

2009-06-25T10:11:00.004+02:00

Le torri gemelle sono state dinamitate in precedenza, dai servizi segreti americani e/o dal Mossad. Per questo sono cadute.

Nessun aereo è mai caduto sul Pentagono. In realtà era un missile lanciato sull'edificio dagli stessi americani e/o dal Mossad.

Nicholas Berg non fu decapitato da membri di un'organizzazione legata ad Al 'Quaida, bensì dai soliti agenti dei servizi e/o dal sempiterno presente Mossad all'interno del carcere di Abu Ghraib.

La strage di Sebrenica non è mai avvenuta. I servizi, stavolta "occidentali", hanno organizzato la messa in scena per poter impunemente colpire Milosevic e la Serbia.

Nello stesso blog, che ci istruisce sui vari complotti americano/sionisti, avvenuti negli ultimi sessant'anni si dà per scontato che neanche un cretino ormai può credere, cito, all' "esilarante balla della camere a gas"...

Ed ora Neda.

Che altro non è che l'ennesimo fotomontaggio organizzato da, cito, "la premiata ditta Sam & Abacuc Inc" destinato ai "telepecoroni" che siamo. Il tutto, allo scopo di creare un sostegno internazionale, cito, "all'indegno Mousawi e ai suoi sostenitori, branco di venduti e decerebrati che stanno consegnando il proprio paese al colonialismo statunitense".

Dalla Shoah in poi, a stare a questo blog e a tanti altri che si pongono sulla stessa linea, è tutto un susseguirsi di "bufale" planetarie.

Grazie a Dio esistono degli spiriti liberi che indomitamente ci spiegano che le cose non stanno come sembrano. E che da più di sessant'anni noi stiamo semplicemente assistendo a dei film dell'orrore girati in qualche luogo segreto del pianeta da sapienti registi americani o israeliani o ebrei americani che ci manipolano togliendoci anche la minima scintilla di comprensione della realtà. Hollywood, in fondo, non è forse in mano ai "sionisti"?

Non ho parole.

Cassano e la questione della cittadinanza

2009-06-24T10:42:00.005+02:00

Grazie alle reazioni contenute nei commenti che il post di ieri ha suscitato, oggi ho voglia di affrontare su un piano razionale la questione della cittadinanza. Visto che la decisione di ieri era scaturita da un incubo. E pur sapendo che, forse, non interesserà a nessuno, ad esclusione di chi come me, è cittadino del paese in cui è nato, ma gran parte della sua vita l'ha passata ormai in un paese altro.

Comincio, ponendomi la questione al contrario.

Perché non ho ancora preso la cittadinanza francese?

Me lo chiedono gli amici di qui. A volte me lo chiedono pure gli amici italiani. Oggi me lo chiedo io.

In fondo, la vera ragione che dovrebbe indurre una persona a cambiare cittadinanza è proprio legata al suo voler essere "soggetto" nel paese in cui vive e in cui paga le tasse. E mi si ripropone ogniqualvolta in Francia si vota.

Se è vero che il voto di una persona esprime, fino a prova contraria, un giudizio sulla buona condotta del governo che dirige la sua vita quotidiana, percepisce le sue imposte e le spende secondo criteri suoi, è implicito che chi è privo di cittadinanza questo diritto, questo controllo, non lo possa esercitare. E dunque, in nessun modo, possa influire sulle scelte alle quali è sottoposto. Un poco come essere dei cittadini di serie B. Dei cittadini che sono tenuti a dare, a contribuire alla spesa pubblica, per esempio, in ragione della loro capacità contributiva, ma nel contempo non hanno nessun diritto di critica.

Non bene.

Eppure fino ad ora, nonostante la fondatezza di queste osservazioni sia lapalissiana, avevo sempre allontanato l'idea di cambiare cittadinanza.

E qui, si snodano argomentazioni che nulla hanno a che fare con la razionalità o i principi repubblicani.

Sicuramente la cosa ha avuto a che fare con la pigrizia. Nonostante l'amministrazione francese sia più agile di quella italiana, la richiesta di cittadinanza implica l'onere di dover produrre una serie infinita di documenti. A cui va aggiunto il fatto che l'essere cittadini europei concede ai residenti "quasi" gli stessi diritti che spettano agli altri europei. A parte il deficit di diritti elettorali attivi e passivi, in Francia godo degli stessi diritti di cui godrei nel mio paese di nascita. Perché dunque sbattersi nei meandri della burocrazia?

In secondo luogo entrano in gioco le liste. Gli elenchi. Gli elenchi delle cose che mi piacciono della Francia e dei francesi e l'elenco delle cose che di loro mi dispiace.

E qui la faccenda si complica, perché quel che mi piace dell'uno o dell'altro possiede in sè la propria negazione. Faccio un esempio molto semplice.

Dei francesi amo, tra le altre cose, il modo in cui sanno elaborare un ragionamento. A questo vengono abituati fin da piccoli, quando si insegna loro una cosa che non si insegna in Italia. Ovvero a dissertare. Tenendo presente le regole della dialettica così come l'aveva formalizzata Hegel, nonché i principi ferrei contenuti nel Discorso sul Metodo del padre fondatore Descartes. Ai francesi viene insegnato dunque l'uso della ragione, nel senso filosofico del termine.

Nel corso di una cena che vede schierate opposte visioni del mondo, nessuno urla, afferma, impone perentoriamente con la forza del volume, le proprie idee. Incredibilmente, si discute. Si sviscera. Si ammette. Si analizza. Si ribadisce. Ma sempre utilizzando argomentazioni eminentemente fondate sulla ragione.

Eppure, questa cosa, pur affascinandomi, nel contempo mi dispiace.

Perché mai una volta viene lasciato spazio al sentimento. E nonostante gran parte della letteratura o del cinema francesi sia una letteratura o un cinema di sentimenti, quello che viene narrato o messo in immagine è il freddo esame autoptico delle passioni. Che poco spazio hanno nel vissuto quotidiano. Spesso, agli amici italiani che me lo chiedono, faccio questo esempio: se le certezze affettive su cui si basa la mia vita venissero a cadere, l'amico italiano empaticamente mi abbraccerà, stretto stretto, mentre l'amico francese calcolerà immediatamente quali conseguenze concrete nella mia vita produrrà tale disastro affettivo. E ad una donna lasciata dal marito consiglierà come primo rimedio quello di licenziare la donna di servizio, visto che di redditi in casa ne entrerà uno solo.

Un giorno farò un elenco delle cose che mi piacciono e dispiacciono di entrambi i paesi. E credo che il saldo sarà nullo.

Come decidere allora? La prenderò o no sta benedetta cittadinanza?

Oggi, alla luce del sole, penso che forse farei meglio a fidarmi di un barometro sicuro come l'atteggiamento che mi viene spontaneo durante la Coppa del Mondo di calcio. Quando l'Italia gioca contro la Francia, tifo spasmodicamente e spudoratamente per la prima. Almeno fino ad ora.

Un'amica di penna mi ha scritto infatti ponendomi di fronte alla vera questione: ma alla prossima Coppa del Mondo, se diventerai francese, tiferai per la Francia? E nonostante, come scrive sconsolato l'amico Silvano, "il Brasile ci ha mostrato perché lui ha 5 stelline cucite sulla maglietta, con qualsiasi formazione si presenti in campo, mentre noi NON abbiamo dimostrato come mai ne abbiamo 4 con più o meno la stessa formazione che ci aveva ricamato l'ultima", temo che la cosa, tifare per i franzosi, vada al di là delle mie umane possibilità e con dolore e rassegnazione continuerò a sostenere spasmodicamente, amorosamente, irrazionalmente la nostra nazionale nella speranza che il Lippipensiero faccia finalmente scendere in campo "la bella di Cerignola".

Pensiero notturno

2009-06-23T00:10:00.003+02:00

La notte non porta consiglio, ma incubi.

L'avevo respinta per anni la decisione di prendere la nazionalità francese.

Ma stanotte, una notte di mistral a 140km/h, una notte di quelle che ti fa pensare di essere nella casa degli Usher, tra lo scricchiolio inquietante delle tegole sul tetto, e le lo scuro di una finestra che sbatte poco lontano, ho avuto una visione: Tiberio imbellettato, ruga profonda, occhiaia sfumata nel maquillage, circondato affettuosamente da decine di giovani donne, molte slave, alcune pure nostrane, tacchi a spillo e bocche a cuore, schermo gigante sullo sfondo che sforna diaporama di success story casalinghe, cinguettii di papi e coretti di menomale che Sivio c'è, e ancora immagini e lui che danza stretto con l'una o l'altra fa lo stesso, e schitarrate napoletane e camerieri silenziosi e manciate di gioiellini da reparto bigiotteria dell'Upim e buste che scivolano nelle giarrettiere e dolcezza, tanta dolcezza, e viaggi e miraggi, e stanchezza e alberghi, e macchine dai vetri oscurati e autisti compiacenti e servi, servi, tanti servi pagati per amare il capo, per coccolare il capo, per scaccolare il capo, per colmare il capo di attenzioni, di riguardo e ancora di amore e di consigli e di raccomandazioni e di permessi edilizi e di candidature e di meteorine....

e un paese la cui lingua crea accoglie integra accetta vocaboli come quello di meteorina non mi merita, penso, ma ancora non ho preso la decisione ed esito...

... e poi arriva la ciliegina sulla torta e me la fornisce cocker Bondi che con vocina fessa e tremolante si scaglia contro il nuovo terrorismo, il vero nemico della democrazia, incarnato nel giornale che di nome fa la repubblica che già rischia di essere un concetto troppo rivoluzionario quello di res pubblica che il paese un'impresa privata dovrebbe essere e tutti come me ad amare leccare coccolare scaccolare il capo...

è il bondipensiero, in fondo, che dopo vent'anni mi fa decidere...una decisione probabilmente irrevocabile: domani inizio le pratiche per prenderla la cittadinanza francese. Penso proprio di sì. Penso.

Pensiero notturno.

Storie nepalesi

2009-06-21T11:18:00.003+02:00

La Kathmandu Guesthouse, come indica il nome, è una guesthouse situata a Kathmandu, Nepal. In generale la differenza tra un hotel e una guesthouse è data dal carattere più "familiare" della seconda, rispetto alla prima. Nonché, sempre in generale, dal fatto di disporre di un minor numero di stanze. Il concetto di guesthouse si apparenta, per certi versi, a quello di pensioncina familiare.

La KGH, per dimensioni, non è affatto una pensioncina. Il perimetro che copre, all'interno di Thamel, il quartiere turistico di Kathmandu, in effetti, è vastissimo. E, in qualche modo, protetto. Da un grande cancello stile Versailles, piantonato giorno e notte da un signore che tutti chiamano "il colonnello". Di giorno il cancello resta aperto. Di notte, il colonnello, tiene aperta una porticina minuscola, inserita nel cancello, che per entrare bisogna piegarsi a metà.

Durante "il pogrom" antimussulmano, scatenatosi a Kathmandu nell'agosto del 2004, in seguito all'assassinio di dodici lavoratori nepalesi emigrati in Iraq, da parte di una banda sciita che li aveva presi in ostaggio, il cancello era rimasto chiuso. E il colonnello non lasciava uscire nessuno. Fuori, gruppi di adolescenti inferociti davano alle fiamme le moschee, i negozi tenuti dai pakistani, le sedi delle compagnie aeree provenienti dagli stati del Golfo, e decine e decine di Corani.

Chiusi all'interno della KGH c'era circa una cinquantina di turisti. Che trascorrevano le giornate a scambiarsi informazioni facendo capannelli. Faceva caldo a Kathmandu in quella fine agosto. E il governo aveva decretato il coprifuoco totale. 24h/24. Il colonnello, ogni tanto, faceva una sortita dall'altra parte della strada, dove un negoziante nepalese se ne stava asserragliato dentro il suo negozio. Bussava alla saracinesca e il negoziante la alzava quel tanto che bastava per far entrare l'uomo. Poi, il colonnello riusciva guardandosi intorno, le braccia cariche di sigarette da distribuire agli ospiti.

Le giornate trascorrevano pigramente. A leggere, a discutere, o a giocare a carte in uno dei tanti giardini interni della KGH. I camerieri, le femmes de chambre, gli inservienti, i giardinieri, se ne stavano tutti là, anche loro in attesa. Le scimmie che ogni tanto attraversavano il giardino interno lungo i fili della luce, sembravano essersi moltiplicate. Correvano ovunque, saltavano sugli alberi, scendevano dalle palme, e si lanciavano sui balconi e le terrazze. Le più coraggiose facevano compagnia ai turisti che ogni tanto salivano in cima alla torretta più alta e dalla quale era possibile avere una visione generale della città.

Kathmandu era vuota. Silenziosa e spettrale.

Pian piano lo staff e i turisti avevano cominciato ad organizzarsi. Bisognava dar da mangiare ad un centinaio di persone. Mattina, mezzogiorno e sera. Ma era assolutamente impossibile uscire per comprare qualcosa che non fossero le sigarette. Il cuoco, aveva deciso, che la cosa migliore da fare era servire del riso. Di cui le cucine disponevano in abbondanza. Riso, e patate, cotti in tutte le salse.

In pochi giorni la guesthouse aveva assunto l'aspetto di una grande zattera alla deriva. Ma una zattera, in qualche modo, organizzata.

Ogni tanto il telefono riprendeva a funzionare. E allora arrivavano le comunicazioni dalle varie ambasciate. Restare dentro. Non uscire ed aspettare comunicazioni. Le ambasciate si sarebbero attivate quanto prima per evacuare i turisti. Cosa oltremodo difficile visto che tutte le compagnie aeree provenienti dagli stati del Golfo avevano sospeso ad libitum i voli.

Lentamente i giardini della guesthouse si erano ripartiti per gruppi nazionali. Nel giardino che si apriva sulla strada, i nordici. Tedeschi, danesi, olandesi, inglesi. Di americani non ce n'erano, visto che il ricordo di 9/11 era ancora troppo fresco e loro non viaggiavano più. Nel giardino interno, quello delle scimmie, se ne stavano invece i meridionali. Francesi, italiani e spagnoli.

I due gruppi, pian piano, avevano sviluppato due diverse filosofie della situazione. I nordici non avevano dubbi. Bisognava restarsene all'interno della guesthouse e aspettare ordini dalle rispettive ambasciate. I meridionali, invece, nonostante avessero ricevuto le medesime consegne, avevano elaborato una posizione diversa. In particolar modo gli italiani, che avevano convinto anche i cugini francesi e spagnoli. "Se ce ne stiamo ad aspettare che i nostri governi facciano qualcosa, a Natale saremo ancora qui. La cosa migliore è fare una sortita notturna, in convoglio, raggiungere l'aeroporto, e là ognuno troverà un modo per uscira dal paese. " E così era stato. La quinta notte, alle tre di mattina, il convoglio dei meridionali, fatto di automobili, carretti e risciò si era diretto lentamente verso l'aeroporto. La vettura di testa esibiva un cartello in inglese sul quale stava scritto: "Tourists for airport". Prima di uscire e di lanciarci lungo le strade piantonate dai soldati del re, c'erano stati gli addii. Maya, la femme de chambre, piangeva. Sohan, il responsabile delle relazioni con la clientela, si agitava dando ordini a destra e a sinistra. E Bal, il camerierino strabico, distribuiva a tutti caffé nero in bicchieri di plastica.

All'aeroporto si era arrivati dopo numerose discussioni con i diversi posti di blocco. E ognuno era riuscito a volare da qualche parte. Bangkok, Dakka, New Dehli. Da là era stato gioco facile.

Scrivo questo post perché ieri ho ricevuto un messaggio dal padrone della KGH. Lui ricordava quei giorni. E lanciava un'iniziativa balorda. Strampalata e bizzarra. Come spesso sono le iniziative nepalesi. Che sono sempre balorde ma cariche di affetto: tutti coloro che avevano vissuto gomito a gomito nella guesthouse in quei giorni erano invitati a mandare qualcosa. Una lettera, una fotografia, un ricordo di quel periodo. I documenti sarebbero stati chiusi in un contenitore che sarebbe stato aperto il 1° gennaio del 2050. Alla presenza dei discendenti degli ospiti. Che avrebbero trascorso una settimana gratis nella guesthouse. E si sarebbero ricordati, diceva testualmente il messaggio, dei loro antenati.

Agli uomini piacciono le bionde...

2009-06-20T19:59:00.003+02:00

Esilarante questo video che circola in Francia. Circola oggi, paradossalmente, proprio per mostrare che un Presidente che fa il galante con una giovane signora è facilmente oggetto di riprovazione e rimbrotti. In questo caso da parte della moglie.

Il Presidente è Jacques Chirac. Che, nel corso di una riunione pubblica in non so bene quale genere di istituzione invita galantemente una signora bionda che è priva di posto a sedere a sedersi a fianco a lui. La prima persona ad inaugurare la riunione con un discorso è Bernadette, moglie del Presidente. Chirac non sembra prestare molta attenzione alle parole della moglie e spesso si rivolge alla signora che gli sta a fianco. Fa battute, le sussurra delle cose all'orecchio. Insomma, fa un poco il "pesce". La moglie, seccatissima, interrompe il discorso, si volta verso il marito presidente e lo rimbrotta, con uno sguardo che la dice lunga sul comportamento da tenere. Poi terminato il discorso si siede impettita a fianco al marito, che esibisce l'espressione del solito Pierino colto a rubare la marmellata.

Non c'è niente da fare: agli uomini piacciono le bionde.

Poi c'è chi esagera...

Le Petit Journal : Jacques Chirac gaulé
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Dimmi come parli e ti dirò chi sei...

2009-06-18T11:11:00.005+02:00

Che le donne siano sempre state "utilizzate" , per non dire "sfruttate" è storia nota. Il problema dell'emancipazione femminile resta IL problema di gran parte dei paesi in via di sviluppo.

La pratica della prostituzione poi risulta addirittura più redditizia del narcotraffico. E meno pericolosa. Una dose di droga viene venduta e la merce passa dalle mani del pusher a quelle del cliente. Una donna, invece, può essere venduta più e più volte al giorno. La merce resta sempre nelle mani di chi, la donna, la possiede. Il reato di induzione alla prostituzione è poi percepito dalla società come un reato minore.

Eppure, nonostante queste siano cose note, è la prima volta che vedo la questione da un altro punto di vista. Ovvero da quello dell'utente. E questo grazie a "scheletro" Ghedini. Che ci spiega, da grande azzeccagarbugli qual è, che l'utente finale non è penalmente perseguibile. E che dunque semmai il Caimano fosse stato l'utente finale di una qualunque ragazza ingaggiata per sollazzarlo, il suo comportamento non si configurerebbe come reato.

Meglio mettere le mani avanti, deve aver pensato "teschio" Ghedini. Che, oggi, non si sa mai.

Nell'intervista rilasciata al Corriere della Sera spiega poi che nulla nella sua affermazione intende essere offensivo nei confronti del sesso femminile. Che il termine "utilizzatore" "utente" sono termini di natura giuridica e che lui non può farci niente.

Eppure.

Eppure, se percorriamo fino in fondo la sua intervista notiamo un altro termine che ha più a che fare con il commercio e lo scambio di beni materiali che con degli esseri umani. Che per quanto "inferiori", restano sempre esseri umani.

"Rana" Ghedini dice che il premier, simpatico, ricco e potente come è non ha nessun problema a circondarsi di ingenti "quantitativi" di donne. "Penso che potrebbe averne grandi quantitativi gratis", dice testualmente.

Dimmi come parli e ti dirò chi sei...

Si può parlare di "quantitativi" di donne? Quale weltanschaung si nasconde dietro all'uso di questo termine? Quella di un mondo di merci. Dove le donne sono destinate ad "utenti" non penalmente perseguibili. "Utenti" che di donne potrebbero avere ingenti "quantitativi". Gratis.

E se anche si è trattato di un lapsus, persino i bambini sanno ormai quello che Sigmund spiegò pazientemente nella sua Psicopatologia della vita quotidiana: il lapsus segnala il rilassamento della funzione inibitrice della coscienza, rivelando quali sono le "associazioni" profonde che si nascondono dietro il comportamento e il sistema di valori esibito pubblicamente dal soggetto.

Quantitativi di donne. Quantitativi di merci. Da valutare a peso o a misura.

Donne. Merci.

"Come parla, come parla??????????", urlava Nanni Moretti alla giornalista che lo intervistava sul bordo della piscina in Palombella Rossa, film che secondo me resta il suo capolavoro.

"Come parlaaaaaaaaa? Le parole sono importanti.....!!!!!!"

Boh....

2009-06-17T16:55:00.003+02:00

Difficile giocare con la storia?

Qual è stato l'anno più importante della storia del mondo, chiede oggi Repubblica?

I più gettonati sono il 1789, come madre delle rivoluzioni sociali e il 1492, per la scoperta dell'America. Alcuni aggiungono il 1848 anno in cui oltre a succedere ovunque un quarantotto Marx ed Engels pubblicarono il manifesto del Partito Comunista, altri la caduta del muro di Berlino del 1989. Un certo Ricky propone il 1632, anno in cui Galileo pubblica il Dialogo e nasce la scienza moderna, Bolla il 1945 e l'Atomica, un altro il 1456 quando Gutemberg stampa la Bibbia. Il 68 non viene citato, ma il 62 sì, per via dei Beatles.

Io ho pensato per prima cosa alla scoperta degli antibiotici che hanno sconfitto il 70% delle cause di morte. E dunque il 1928, anno in cui Fleming scopre i benefici della penicillina. Poi mi dico: e Pasteur? E i vaccini? Anche là, un grosso balzo avanti...Era il 1855...

Le date religiose non valgono, e quindi i vari Jehova, Cristi, Maometti e illuminazioni siddhartiane vengono scartati a priori. Meno male...

Insomma, non so dire...Perché anche Bisanzio che cade è stato un bel colpo per il nostro mondo chiuso...ma ai cinesi non gliene poteva fregare di meno...E il sole che di colpo diventa il perno attorno al quale ruotiamo riducendoci a meri soldatini non è stato una bazzeccola, come pure Darwin che rivaluta i nostri nonni lontani e mette la Creazione nel cassetto...

Continuo a chiedermi....

E l'invenzione della ruota?????? E l'Internet?????E il cinema?????

Boh...boh...BOH!

Professionisti della rivoluzione...

2009-06-16T09:20:00.008+02:00

Chissà se dietro la contestazione dei risultati elettorali in Iran c'è la stessa manciata di giovani che pochi anni fa facevano tremare una ad una le dittature postcomuniste in Europa Orientale e in Asia Centrale? Gli organizzatori della caduta di Shevardnadze in Georgia, di Kuchma in Ucraina e di Akaiev in Kirghizistan? Che dipendevano tutti da una ONG americana, la German Marshall Fund, il cui scopo neanche tanto velato era quello di fornire aiuti agli attivisti di quelle regioni. Il loro eroe si chiamava Pavel Demes. In un'intervista pubblicata anni fa sul Nouvel Observateur questo slovacco allora non ancora cinquantenne spiegava la ricetta che bisognava adottare fin dai primi risultati elettorali. Quasi sempre favorevoli al dittatore di turno. Che, come tutti i dittatori dell'ultima ondata, presentava comunque la medesima pecca: truccava le elezioni, pur continuando ad organizzarle.

Era questo, diceva Pavel, il tallone d'Achille dei despoti del XXI secolo. Tutti loro, in fondo, aspirano alla legittimità delle urne. Controllano i media e le forze dell'ordine e dunque, possono permettersi di indire elezioni. Sicuri, in ogni caso, che niente potrà scalfirli.

La ricetta per contrarli, ribadiva Pavel, è presto detta: la sera stessa dei risultati bisogna raccogliere le prove dei brogli e diffonderle rapidamente nel paese. Poi, senza indugi, far scendere centinaia di migliaia di persone in piazza. In seguito, prendere pacificamente il controllo degli edifici pubblici.

Ma è così semplice come sembra? Il serbo Srdja Popovic leader del movimento Otpor che nell'ottobre del 2000 schiodò Milosevic dalla sua poltrona ammette che il tutto necessita di preparativi molto lunghi. Lui è talmente esperto di questi preparativi che ha creato il Canvas Group, un centro di esperti in rivoluzione che agiscono come consulenti ovunque nel mondo.

A chi si ispira Popovic? A Lenin. Per riuscire un rovesciamento di regime ci vogliono tre cose: l'organizzazione, i giovani e una sceneggiatura ben costruita.

"In una manifestazione - sostiene Popovic - bisogna, per esempio, che in prima fila vi siano le ragazze. E che indossino camicette bianche. Alla prima carica della polizia il sangue si vedrà meglio e le fotografie che ne scaturiranno saranno perfette e faranno il giro del mondo...."

Il serbo Aleksandar Maric ha formalizzato le tappe necessarie al rovesciamento di un regime:

1) Il gruppo di giovani attivisti che costituiscono la punta di diamante del movimento deve darsi un nome. Che deve funzionare come un logo: corto e di impatto sicuro.

2) Prima delle elezioni il logo deve essere diffuso nel paese. In Georgia, per esempio, il gruppo che contestava Shevarnadze si era autobattezzato Kmara! (abbastanza!); prima delle elezioni, una notte d'aprile, lungo le arterie principali di Tblisi tutti i membri del gruppo si erano messi a scarabocchiare il logo. Kmara! ovunque, sui muri, tracciato con le bombolette spray! Dal governo, via i media tradizionali, era iniziata subito una campagna di demonizzazione di questo movimento. E di colpo, dal niente, Kmara! era diventato realtà...

3) Trovare i soldi! Che servono per i volantini, gli adesivi, le t-shirt, gli striscioni, i siti internet...È la fase paradosslamente più semplice. In USA pullulano le fondazioni generose disposte ad aiutare. Non ultima, la fondazione George Soros...

4) Reclutare il massimo di attivisti. I commessi viaggiatori della rivoluzione sono delle vecchie volpi. Che organizzano riunioni nei paesi più improbabili con la scusa di organizzare del campi vacanza.Uno degli esempi più divertenti è stato il "seminario" organizzato ad Alma Ata nel 2004. Coi soldi della Fondazione Soros. Ufficialmente si trattava di un seminario finalizzato a diffondere le tecniche del parto indolore. In realtà era destinato a formare gli attivisti Kazachi.

5) Lanciare simultaneamente due campagne di sensibilizzazione: la prima destinata a chiarire i diritti elettorali dei cittadini e la seconda destinata a denunciare il regime autoritario e/o corrotto di cui si vuole fare piazza pulita.

6) Utilizzare tutti i mezzi di comunicazione non controllati dal governo. Privilegiando SMS e blog. Come sta accadendo attualmente in Iran.

7) Proteggere il gruppo. E in questo caso vanno utilizzati i metodi classici della resistenza. Mobilità e intercambiabilità dei capi. Parcellizzazione dei compiti.

L'ottava tappa è la più difficile. Ed è quella che impone ai dissidenti la padronanza della paura.

Durante le manifestazioni, per esempio, è imperativo che i giovani stiano in contatto fisico stretto, gli uni con gli altri. Che cantino, per coprire i rumori inquietanti che fa l'esercito o la polizia. I quali vanno nascosti alla grande massa grazie a striscioni enormi da esibire alla testa dei cortei. E quando avvengono i primi arresti è necessario che tutti siano preparati. Che l'Internet funzioni come un tam tam, che i telefonini diventino le telecamere che il potere oscura, che i blog facciano ufficio di testate giornalistiche....

Riuscirà questa operazione in Iran, dove le ragazze non possiedono camicette bianche da sporcare col sangue?????

La sesta grande estinzione delle specie....

2009-06-15T15:00:00.003+02:00

Delle molteplici specie animali che sono esistite sulla terra (circa 50 miliardi), oggi resta appena l'1%. Tutte le altre specie sono scomparse. Darwin l'aveva capito, ma riteneva che la scomparsa delle specie fosse un evento lento. Lentissimo e graduale. Purtroppo, alla luce delle ricerche scientifiche più recenti, si è dovuto ammettere che Darwin, in questo caso, aveva torto.

Nell'ultimo mezzo miliardo di anni, sul pianeta si sono verificate almeno venti grandi estinzioni di massa. E cinque di queste furono talmente veloci e devastanti da costituire una categoria a parte. Gli scienziati le chiamano le Big Five.

La prima avvenne 450 milioni di anni fa, quando la vita esisteva quasi esclusivamente nell'acqua. Di colpo più dell'80 per cento delle specie esistenti scomparve. L'ultima delle Big Five avvenne alla fine del Cretaceo, circa 65 milioni di anni fa. In quel caso non scomparvero solo i dinosauri ma il 65% delle specie esistenti sulla Terra. Milioni di anni sono stati necessari, dopo ogni grande estinzione di massa, per ripristinare un ammontare eguale di organismi viventi sul pianeta.

I biologi, oggi, sono sostanzialmente concordi nel ritenere che si stia preparando la sesta grande estinzione di massa. Se la tendenza in atto si manterrà tale, dicono i biologi, entro la fine di questo secolo scomparirà almeno la metà delle specie esistenti attualmente.

È estremamente difficile stabilire quando esattamente sia iniziata l'attuale estinzione, che già i biologi hanno denominato la Big Sixth. Quello che constatano gli scienziati è che la morte improvvisa di una incredibile quantità di specie avvenne in concomitanza con l'arrivo dei primi stanziamenti umani. In Australia ciò iniziò circa 50000 anni fa, quando l'Australia iniziò ad essere abitata da popolazioni provenienti dal sud est asiatico. In quel periodo scomparvero animali grossissimi, tra i quali una sorta di pipistrello grande come un ippopotamo, un tipo di canguro che era alto quasi tre metri nonché tre specie di seprenti giganti.

In Nordamerica avvenne la stessa cosa coi primi insediamenti umani, all'incirca undicimila anni fa: tre quarti della fauna presente sul continente scomparve.

Perché il primo contatto con gli esseri umani fu così catastrofico, si chiedono gli scienziati? La caccia non poteva da sola spiegare una scomparsa di una tale entità. È stata la modificazione del territorio, sostengono gli stessi scienziati, a produrre la scomparsa delle specie. Gli animali che riuscivano ad adattarsi, sopravvivevano. Gli altri scomparivano. Quando questo fenomeno iniziò a manifestarsi, circa 45000 anni fa, se si parla dell'Australia, sulla terra eravamo a malapena mezzo milione. Oggi siamo più di 6 miliardi e mezzo ed entro tre anni si raggiungerà la cifra di 7 miliardi. L'impatto dell'uomo sul pianeta è diventato incommensurabile.

Ma a differenza degli eventi catastrofici che scatenarono una delle Big Five, come, per esempio, avvenne nel Cretaceo dove la scomparsa dei dinosauri e di altre specie animali è ormai unanimemente imputata ad un evento improvviso quale la caduta di un asteroide nella penisola dello Yucatan, quanto avviene oggi, dove un terzo degli anfibi, un quarto dei mammiferi e un ottavo delgi uccelli è in via di estinzione, è dovuto proprio alla nostra presenza. Noi.Noi, causa ed effetto. Controllori e artefici, nello stesso tempo.

E se certamente la caduta dell'asteroide fece trascorrere alla terra un pomeriggio terribile, quello che constatano gli scienziati è che da quel momento, dall'esatto momento della caduta, le cose non potevano altro che iniziare ad andare meglio. L'asteroide cade, le specie scompaiono, ma l'evento caduta si configura per deifnizione come un evento limitato. Passato. Finito. E la vita riprende.

Noi, invece, ci troviamo nel paradosso di constatare che sarà proprio la nostra presenza, che produce la scomparsa delle specie dulla terra e l'alterazione totale dell'ambiente, a perderci definitamente. Se la soluzione sarà quella di espellerci dal pianeta, allora la natura farà il suo corso.

Una volta scomparsi, noi, proprio noi, la nostra specie, la vita potrà riprendere il suo cammino...

Italiani brava gente?

2009-06-12T10:48:00.004+02:00

Le nazioni si sono sempre storicamente date da fare per costruire la propria identità sull'edificazione di tutta una serie di miti o di presunti valori che fungono da collante al popolo e ne alimentano il sentimento patriottico.

Le voci contrastanti fanno fatica ad emergere.

Per impedire la diffusione di versioni storiche che pongono in dubbio i miti fondatori in molti casi si è fatto appello alla censura. La censura, chiaramente, interviene soprattutto su quelle versioni scomode della storia che raggiungono il maggior numero di persone. In altri termini, il "popolo". Il cinema, più che gli studi e le ricerche effettuati dagli storici, proprio perché mezzo che riesce a raggiungere una grande massa di persone, costituisce il bersaglio principale della censura.

"La battaglia di Algeri", splendido film di Gillo Pontecorvo che vinse il Leone d'oro nel 1966, racconta come i francesi attuarono la repressione contro l'FLN e gli abitanti di Algeri che sostenevano la battaglia per l'indipendenza. Torture, massacri indiscriminati contro la popolazione inerme, nonché la sistematica distruzione delle case dei lavoratori che avevano aderito ad uno sciopero per contestare la presenza coloniale francese. Chi, in Italia, non ha visto questo film e non ricorda l'interpretazione vibrante degli attori scelti da Pontecorvo, quasi tutti presi dalla strada o ex resistenti?

Pochi però sono i francesi che lo hanno visto. Il film fu censurato in Francia fino a una decina di anni fa. Inaccettabile, infatti, che il paese della liberté, égalité, fraternité si mostrasse ai più per quello che era stato in quel periodo. E che i suoi miti fondatori fossero così pubblicamente ridicolizzati.

Lo stesso, se non peggio, è avvenuto in Italia col "Leone del deserto" (1981) il bellissimo film di Moustapha Akkad che racconta la storia del condottiero libico Omar al-Mukhtar (impersonato da Anthony Quinn) e della sua lotta contro i colonizzatori italiani prima della seconda guerra mondiale. Il film venne immediatamente censurato in Italia nel 1982, in quanto "danneggiava l'onore dell'esercito". Da allora non è mai stato mai proiettato in nessuna sala.

"Il leone del deserto" fa piazza pulita con un mito ricorrente nella costruzione della nostra identità nazionale. E cioè che gli italiani siano "brava gente". Umani, generosi, e pieni di buoni sentimenti nei confronti del nemico. La storia dell'esercito italiano negli ultimi 150 anni, storia costellata di cocenti sconfitte militari, è anche la storia di un esercito che si è macchiato di rivoltanti crimini di guerra contro le popolazioni civili. L'avventura coloniale libica (1911-1943) ne è un esempio: rappresaglie sanguinose, uso di gas asfissianti proibiti che niente hanno da invidiare con quelli utilizzati dal Rais iracheno, bombe incendiarie lanciate contro la popolazione civile, stragi, deportazioni e i primi campi di concentramento del ventesimo secolo. Tutti atti che inducono il maggior storico italiano della colonizzazione, Angelo del Boca, a tacciare di genocidio il comportamento dei colonizzatori italiani in Libia.

La mancata elaborazione di una memoria storica di questo periodo fa sì che in Italia pochissimi sono coloro che hanno riconosciuto nel badge che Gheddafi ostentava all'occhiello in questi giorni quello che altrove è considerato un eroe della resistenza alla colonizzazione. Personaggio che invece si ritrova facilmente nei libri di storia adottati nei licei di altri paesi europei.

Il documento che segue mi sembra doveroso: